tag:blogger.com,1999:blog-18376636877548957912024-03-05T11:03:49.697-06:00EL FANZINEmalbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.comBlogger906125tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-78219396016117931862021-01-01T13:01:00.002-06:002021-01-01T13:05:55.425-06:002020, el Año que Vivimos en Peligro<p style="text-align: justify;"><span style="background-color: #f6b26b;"> </span></p><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit; text-align: justify;"><span style="background-color: #f6b26b;">Hace mucho no andaba por aquí, pero hoy, cuando se cumplen once años desde su primera entrada, me pareció adecuado venir con una reflexión que quería hacer desde hace un año sobre la década que empezaba (aunque en realidad empieza en este año, pero ya saben a qué me refiero) y los tiempos históricos que nos toca atestiguar. No imaginaba yo, ni de lejos, lo trascendente que resultaría el 2020, lo que veía era una equivalencia con los años veinte de hace un siglo, con cambios sociales a causa de la tecnología que revoluciona hábitos y dinámicas sociales que se manifiestan a través de modas y usanzas, que a la larga transforman e inciden en la política y los movimientos sociales. La crisis de salud mundial y (relegada en la atención pública por la que se tuvo que centrar en la Covid-19) la crisis ambiental que se dieron en el año que finalizó acelerarán e intensificarán esta transformación. </span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit; text-align: justify;"><span style="background-color: #f6b26b;">Hace un año me emocionaba atestiguar estos tiempos históricos, la década de los alegres 20 siempre me pareció la más revolucionaria de todas las del siglo pasado (seguida por la de los 60), me hubiera encantado vivirlas, experimentarlas, formar parte de ellas, así que, dada la equivalencia que creo percibir, me movía mucho la oportunidad de vivir la década actual, que pensaba sería recordada y documentada con atención en las posteriores, pero después de este año tan convulso que acabamos de vivir, esa exaltación ha mutado un poco, las cifras de afectados por la pandemia se me hace tan terrible, que creo es un precio sumamente alto para ser testigo de la historia. Pero así es vivir un hito histórico, supongo. Así pasó con el sismo del '85 (y con el más reciente, del 2017), dimensionar las cifras de víctimas por tenerlas tangibles, cercanas, humanizadas, vuelven esos hechos, que para las siguientes generaciones sólo formarán parte de la data y de la historia académica, imborrables y definitorios. No seremos los mismos después del 2020, las relaciones cambiarán, en todos los niveles, comenzando por la forma en que interaccionamos entre nosotros. </span></div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit; text-align: justify;"><span style="background-color: #f6b26b;">En las primeras semanas se reflexionaba mucho sobre esto, y ya inmersos en la nueva normalidad, se han obviado un tanto esas reflexiones, pero habrá que retomarlas, recordarnos que no nos dejemos ganar por el miedo (ni por el individualismo), que habrá que reinventarnos, readaptarnos, pero sin perdernos.</span></div></div>malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-1105036816187770972017-03-03T22:07:00.000-06:002017-03-03T23:44:25.280-06:00Por ellas. Por amor a ellas.<div style="text-align: justify;">
Por María José y por María Fernanda. Por Rubí. Y por Marisela, su mamá. Por Lucía, ¿la recuerdas? Durante unos días su historia nos estremeció y nos dolió hasta las entrañas, nos hizo saber que el horror siempre alcanza un nivel más alto. Por unos días, porque luego la vida sigue, la realidad se impone, y hay que buscar qué comer y hay que buscar por quién seguir, por quién reír. Y lo peor, porque otro rostro y otro nombre nos ocupa. Por Fabiola, por Valeria. Por Esmeralda, que sí regresó a su casa. </div>
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Por Fabiola, Fabiola Montserrat, para distinguirla de la primera, la más jovencita, la de los ojos aceituna. Por Janet y sus largas pestañas, por Alondra y su mirada inteligente, su sonrisa llena de entusiasmo. Todas tienen miradas alegres, seductoras, posaban conscientes de lo jóvenes y lo atractivas que eran, pero sin saber que así recorrerían las redes, que así gritarían su nombre, llamándolas. </div>
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Por Marisol, que viajó a Palenque. Por Elizabeth, que se fue a estudiar inglés a Utah y no quiso distraerse con un noviazgo. Por Marina y María José, turistas argentinas. A todas ellas se les olvidó que es su culpa si viajan solas. </div>
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Por Alexa y por Karime, que quedaron de encontrarse en un centro comercial; por Diana, que fue a buscar trabajo a una papelería, dejando encargado a su hijo de dos años; por Mónica, que salió de la secundaria. Por Marifer, que llamó a su mamá desde el departamento de su cuñada. Por Wendy y Lizeth, que no llegaron en plena Navidad. </div>
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Por Claudia Yvett, que por dos minutos de retraso no la dejaron entrar a su trabajo, en una maquiladora de Ciudad Juárez. </div>
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Por Citlally, que era edecán, y salió de su casa hacia un evento al que también convocaron a doce de sus compañeras. Por Georgina, también edecán, rescatada de un table dance. Por Carmen, con sueños de ser actriz, encontrada en un cisterna. Por Leslie, de 20 años, encontrada en la cajuela de su propio auto. También ellas eran edecanes. También ellas eran hermosas. </div>
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Por Karen, cuyo cuerpo fue encontrado dentro de una maleta después de días de búsqueda. Por Ángela, que fue encontrada de la misma forma, aunque a ella nadie la buscó, y no se sabe cuál era el nombre real de esa nena de menos de dos años. </div>
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Por esa joven brasileña, violada por más de treinta hombres que subieron el video a Facebook. Por esa otra joven brasileña, violada por más de treinta días en una prisión varonil, a donde la envió una jueza. Por Yuliana, de siete años, que jugaba en las calles de un barrio pobre y fue subida a la fuerza en un auto de lujo, llevada a un departamento de lujo, y tuvo funerales de lujo, que cubrieron todos los medios colombianos. Y por Lucía. Por la hermosa Lucía de dieciséis años. Raptada, drogada, golpeada, torturada, violada y empalada hasta su muerte, hasta que su joven corazón no resistió tanto dolor. </div>
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Por ellas, por las que aún no vuelven a su casa y por las que ya nunca volverán. Por ellas. Por amor a ellas.
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<i><span style="font-size: x-small;">Fui invitada a leer a la Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería en la presentación de una pequeña antología que me incluye, y este es el texto que elegí leer. Se los comparto. Gracias por leerme.
</span></i>malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-50648318117827066492017-02-23T22:40:00.000-06:002017-02-23T22:42:44.599-06:00#SinFiltro<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i>
<i>@Uta_VonNaumburg</i> entornó los ojos y acentuó la carnosidad de sus labios con un gesto que parecía un mohín de disgusto infantil. Oprimió el obturador un par de veces desde varios ángulos y eligió una de esas tomas, una en la que su severo pero armonioso rostro aparecía de tres cuartos, con vista a la cámara desde un ángulo superior, y la subió a <i>Instagram</i>. </div>
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Con media sonrisa de satisfacción vio, a los pocos instantes, una <i>k</i> mayúscula situada a un lado del número de corazones. Como se enlazaba automáticamente a su cuenta en <i>Facebook</i>, también ahí confirmó la aceptación que tenía su nueva imagen, mirando complacida que sumaban varios miles.</div>
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Como si hubiera la necesidad de reafirmarlo, preguntó: </div>
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-Siri, Siri… ¿quién es la más hermosa?
Y su dispositivo respondió:
-Tú, mi reina… Pero en su última selfie, Blancanieves recibió más “<i>Likes</i>”. </div>
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El rostro pétreo de la reina se tensó todavía un poco más, aunque fue casi imperceptible por el <i>botox </i>que impidió se frunciera el ceño, pero su mirada fría se encendió de rabia y el mohín de sus labios dejó de ser impostado. </div>
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-Muéstramelo- rugió.
Siri mostró el millón de deditos arriba que acumulaba la foto en la cuenta <i>@Queen_B</i>. </div>
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-¡Esos estúpidos!- escupió. Cómo si no vieran todo el <i>Photoshop </i>usado, ¿creen que es natural ese rosado en las mejillas? ¿Y no se cansan de esa pose y sus pucheros? Desde el <i>Metroflog </i>sale así. </div>
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Como si disfrutara con ello, Siri agregó:
-Ya se volvió viral el video “Cantando con los pájaros” que subió esta mañana a <i>Snapchat</i>. </div>
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-<i>Snapchat </i>-murmuró la reina-... No nada más <i>Vine </i>y <i>Periscope</i>, también sube videos a <i>Snapchat</i>. ¿Cómo le da tiempo para todo eso? ¿No que lava y cocina para siete enanos? </div>
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-Quizá deberías seguir sus tableros en <i>Pinterest</i>, ahí comparte sus secretos para organizar y limpiar la casa. Hasta recetas de pan artesanal sube… de menús orgánicos, y emplatados gourmets. </div>
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“Menús orgánicos, emplatados gourmets”, repitió para sí la reina. Malditos <i>hipsters</i>. Ella se esmeraba en actualizar semanalmente su canal de <i>Youtube </i>con mascarillas de belleza naturales, cuidando la originalidad y la calidad en cada una de ellas, como esa en la que logró disimular el olor de azufre para la que tenía efectos antioxidante, astringente y humectante, que le costó semanas de experimentación. ¡Tres en uno! ¡Era una loción tres en uno sin aroma desagradable! Pero no importó qué tanta innovación junto a tradición herbolaria tuviera, bastó que la sosa de Rapunzel subiera un video de “7 maneras de recoger tu cabello si logras salir este fin de semana”, para encabezar las tendencias… Rapunzel y su insufrible voz de silbato. Hammelin atraparía más ratas si lograra esos agudos… Blancanieves y sus marcas de acné bajo kilos de maquillaje y pixeles… Pero estúpidos <i>millenials</i>, lo único bueno que podían comentarle a ella era: <i>#MILF</i>. </div>
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Siri la sacó de sus pensamientos para informarle de una notificación de su grupo de Madrastras en <i>Whatsapp</i>. </div>
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-Querida, justo estaba pensando en ti… bueno, en la idiota de tu hija- respondió al saludo de <i>Gothel Mom</i>. </div>
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-Ni me digas, me ha salido una alergia a su cabello desde que hace sus propios remedios para su <i>vlog</i>, no me sirvió de nada contratar <i>WiFi</i>, ¿de qué me sirve que ya no quiera salir porque cree que tiene amigos, si ya no puedo rejuvenecerme peinándola? Voy a tener que comprar tu <i>suérum </i>antiedad. Pero bueno… ¿qué crees que estoy viendo en <i>Facebook Live</i>? ¡Otra vez quieren linchar a Maléfica! </div>
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-Ah, sí. Vi los <i>hashtags </i>que convocaban en <i>Twitter</i>. También vi los de Cenicienta en su luna de miel, la captaron en bikini con barriga de embarazo. #<i>LadyDomingoSiete</i>, le dicen. </div>
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-<i>XD XD XD</i>. Hasta le hicieron un <i>GIFT</i>, un <i>meme</i>. <i>LOL</i>. Como te decía, a Mal le <i>hackearon </i>su cuenta, le dije que no era bueno ese antivirus <i>Red Riding Hood</i>, y ahora están transmitiendo el <i>streaming </i>de la prole y su marcha en vivo. </div>
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-Por eso no uso <i>Android</i>… <i>Btw</i>, ¿cómo vas con lo que te encargué? </div>
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-Bien, encontré al idóneo. Ya le di tus datos, él te contacta, es… <i>Hunter </i>algo, es nivel 5 de la <i>Deep Web</i>. </div>
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-Perfecto. </div>
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-Pero sigo pensando que es mejor idea que le manchen su buena imagen, que la <i>bulleen</i>… Es más efectivo y más barato, ni siquiera necesitas un <i>hacker</i>, basta que contrates una legión de <i>bots </i>o de autistas de algún foro, como los de la #<i>LegiónShreck </i>o los de <i>Pin-O/chan</i>. </div>
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-No. Quiero que la desaparezcan. Que no quede rastro de ella en toda la <i>web</i>. </div>
<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-17464706207551057452016-11-02T14:48:00.003-06:002016-11-02T15:09:22.652-06:00Mis Muertos<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiqITqVD5dE7DgVz_e0FaG9drRzHB-HtFs01TcDutlVG2pZClYCUN2LcPj6iP0rq5kdqoPkHy0T56Ovgr6lqIbA1795ZZJxir5UTGvfoVjFW-JKdiqOYic9HkgciMqDfqAIiXqi0frYFI/s1600/602491_518825591463895_314836379_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiqITqVD5dE7DgVz_e0FaG9drRzHB-HtFs01TcDutlVG2pZClYCUN2LcPj6iP0rq5kdqoPkHy0T56Ovgr6lqIbA1795ZZJxir5UTGvfoVjFW-JKdiqOYic9HkgciMqDfqAIiXqi0frYFI/s400/602491_518825591463895_314836379_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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No me ha tocado enterrar a mis muertos, sólo han sido ausencias que se sientan conmigo a la mesa, que se sientan conmigo en la cama, cuando estoy a punto de quedarme dormida. Quizá por eso los duelos se me han prolongado tanto.</div>
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Mis muertos se me aparecen impertinentes. Cuando necesito descansar, cuando necesito ser formal, cuando necesito ser normal. Vienen y se van, dejándome en el desconcierto. En la culpa, en la frustración.</div>
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Vienen en sueños y se van antes de que empiece a gozarlos, obligándome a despertar, insatisfecha. Vienen en pesadillas y se van hasta que lograron asustarme, hundirme en el vacío. Vienen envueltos en una sábana de nostalgia y me dejan con los ojos aguados, con las mejillas húmedas. Vienen y no llegan, sólo se anuncian, sólo me hacen esperar.</div>
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A veces llegan con risas. Me hacen llorar de risa, llorar de gusto, de melancolía. Eran simpáticos de vivos, ingeniosos, inteligentes como niños que crecen descubriendo el mundo. Y se fueron muy pronto, me dejaron muy pronto, sin herramientas para adaptarme a esta soledad.</div>
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Llegan solos, turnándose para desencajarme. No saben uno del otro, se fueron sin saber la desolación en que me dejaban, sin saber la complicidad que tienen ni el lugar que comparten sobre el colorido papel picado en mi ofrenda. </div>
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Al lado del plato de mole con pollo y el vaso con mezcal que habrían sabido compartir.</div>
malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-6334563771676667362015-11-01T23:01:00.000-06:002015-11-02T10:36:11.611-06:00La Hacienda<div style="text-align: justify;">
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Una de las mejores cosas de la vida es entrar en la que ya es tu casa. Tu casa. No la casa que rentas, no la que habitas como inquilino o huésped, sino tu casa, tu casa propia. Así lo sentí yo y supongo que todavía más mi papá y mi mamá cuando nos salimos de la carretera para seguir por un camino de terracería abriéndose entre los maizales, directo hacia el enorme portal de madera remachada en medio de una barda gigantesca.</div>
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Contuvimos la respiración antes de soltar gritos de emoción cuando mi papá dijo: "Esta es". No podíamos creer lo grande que era. Los minutos que nos llevó recorrer ese sendero de tierra en medio de campos de maizales secos fueron los más emocionantes, eran tan grandes nuestras expectativas. Cuando se abrió el portón e ingresamos para ver la construcción no quedamos decepcionados, a pesar de lo pequeña que era comparada con el terreno. Ubicada en el primer tercio del espacio, una pequeña casa de una sola planta, pintada de color salmón y rodeada de baldosas grises, con paredes de cristal en la parte central, nos hizo aplaudir de alegría. Era tan moderna, tan bonita. No podíamos creer que de verdad fuéramos a vivir ahí.</div>
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Corrimos como locos a ver su interior, oloroso a pintura recién aplicada, discutiendo por la elección de nuestras habitaciones. Al volver a la entrada de la casa alcancé a oír el diálogo entre mis padres:</div>
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-Allá las gallinas, vieja. Y hasta el fondo los chiqueros, vas a ver cuántos vamos a criar. Pero, ¿qué pasa, chaparra? ¿Porque lloras?</div>
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-¿Todo es nuestro, amor? ¿Todo esto es nuestro?</div>
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Mi mamá trabajaba desde los trece años haciendo labores domésticas, y mi papá era peón desde que tenía memoria. Habían sido quince años de ahorro desde que se casaron para poder adquirir algo propio. La buena suerte los acompañó cuando encontraron esa hacienda en tan buen precio, no podían desaprovechar esa oportunidad y consiguieron el dinero que les faltaba. Viéndolos abrazados, señalando nuestro futuro, supe que esa era la felicidad.</div>
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Y entonces sentí el golpe en la nuca. Volteé a la defensiva sin alcanzar a ver a nadie, pero sabía que mis hermanos estaban en la habitación contigua, en la que sería la sala de estar, había estado oyendo sus voces altas y sus risas, así que corrí para devolver el golpe en la primera cabeza que alcanzara, pero cuando estuve ahí los vi por el enorme ventanal, corriendo en los prados. "¿Cómo llegaron tan lejos, tan pronto?", me pregunté, mientras corría, sin lograr avanzar tanto. Pero no me detuve a preguntarles sino que me uní al juego y a la alegría al recorrer nuestra propiedad.</div>
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El pasto estaba cuidado, los muros pintados, el altar a la Virgen de Guadalupe, justo al lado del enorme portón y del cuartito del velador, con flores nuevas. Sólo una barda, detrás de la casa, estaba descuidada, con huellas de haber sufrido los efectos del fuego. "¿Hubo una quemazón?", preguntamos, pero el velador no contestó nada y mi papá dijo, para calmar nuestra curiosidad: "Hace un tiempo". Mi mamá urgió para que se pintara pues desentonaba con el resto del aspecto de la propiedad.</div>
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En el otro extremo de esa barda estaban los molinos, dos cuartos pequeños con maquinaria, pero el velador dijo que mejor eso lo dejáramos para después. Un trabajador con sombrero había entrado en el último de ellos. Ni mis papás ni el velador, que se adelantaron hacia la casa, lo vieron, sólo nosotros, que alcanzamos a ver como volteaba a vernos antes de entrar. Era anciano, alto, muy erguido, pero sus rasgos no podían verse por la sombra del sombrero.</div>
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Cuando empezaba a caer la tarde mi mamá cocinaba algo y los demás jugábamos en el césped, mientras mi papá y un par de trabajadores jóvenes descargaban los muebles que mi papá había mandado traer. Aunque eran de segunda mano estaban en buen estado, y algunos nos parecían muy lujosos. Discutíamos sobre cuáles usaríamos en nuestras habitaciones cuando mi mamá salió furiosa a regañarnos, diciendo que por qué no le hacíamos caso, que no era nuestra burla para que la embromáramos así.</div>
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Entramos a lavarnos las manos y nos sentamos a comer lo que preparó sin que pudiéramos convencerla de que no habíamos escuchado que nos llamara y que no habíamos entrado en un gran rato. Ella seguía regañándonos por mentir, que bien que nos oía mientras estábamos en la sala y ella en la cocina, y como no le contestábamos iba a vernos y ya habíamos salido al jardín, sólo para volver a entrar a hacer ruido y volver a ignorarla cuando nos decía que ya estaba la comida.</div>
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-Así un par de veces, hasta que salí a regañarlos-, se quejó con mi papá. Él calló nuestras protestas y dio por terminada la discusión, apoyándola en que no era la forma de comportarnos con ella. Guardamos silencio pero continuamos molestos, por el regaño injusto y por la necedad de mamá. Cómo pudo inventar eso.</div>
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Seguimos molestos porque mi papá nos prohibió salir, pues se oscureció mientras comíamos. No había luz fuera de la casa, más que la que iluminaba el camino de baldosas que rodeaba la casa, y la que iluminaba el altarcito a la virgen en la entrada, que de tantas veladoras y series de Navidad parecía un pequeño incendio a la distancia. El velador advirtió que no salía de noche y mi papá dijo que era muy raro, que sólo porque era el único que había permanecido más tiempo no lo había cambiado.</div>
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-No sé qué le pasa a la gente que no quiere trabajar, no duran, y nadie quiere quedarse en las noches-.</div>
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Mi mamá dijo que así eran, que buscaban trabajo rogando a Dios no encontrar. Pero que como sea hacía mucho frío y había mucho viento, y afuera estaba como boca de lobo, que ya no nos dejara salir. Eso terminó por enfadarnos más. Nos fuimos a dormir a regañadientes, sin televisión ni radio no había nada que hacer, y la advertencia de que debíamos que madrugar terminó por convertir la sugerencia en orden. Finalmente había sido un día con muchas emociones y novedades, así que el sueño nos agarró pronto.</div>
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Pero el descanso no duró mucho, y el enojo volvió por la impertinencia de mis hermanas, que golpeaban la pared violentamente, como si se aventaran contra ella. Les gritamos, amenazando para que nos dejaran dormir, pero la molestia no paró, así que mi hermano y yo salimos enojados a reclamarles, nos las encontramos saliendo también de su habitación, reclamándonos lo mismo, según ellas, éramos nosotros los que golpeábamos su pared. La discusión despertó a nuestros padres, que no sabían a quién creer. Nos sentaron en la sala, para aclararlo. Mi hermana mayor aprovechó para ir al baño.</div>
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Un grito detuvo nuestro pleito. Mi hermana salió del baño asustada, diciendo que algo le había sujetado la mano cuando trató de prender la luz. Entramos pero no había nada, y la burla que le hicimos por miedosa terminó de aliviar el ambiente.</div>
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El día siguiente fue normal, así que se nos olvidó lo que había pasado. Sólo mi padre parecía intranquilo.</div>
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Sabíamos del trabajo de campo, sabíamos del trabajo de rancho y de trabajo duro, éramos niños todavía, pero ya teníamos tareas pesadas, sin embargo, era nuestra hacienda, aunque pequeña y sencilla, era nuestra, así que trabajábamos con gusto. Las tardes nos encontraban en la sala, tomando atole para combatir el frío, porque helaba, el viento azotaba los cristales de las ventanas con furia, como si quisieran derribarlos o quebrarlos. La puerta principal se abría siempre. Mi papá la reparaba pero siempre se azotaba con el viento, como si alguien la empujara. Yo tenía la sensación de que alguien nos observaba desde afuera, pero era imposible comprobarlo, fuera de las baldosas medianamente iluminadas con los focos exteriores, la oscuridad era total. Además, ¿quién podría ser?El velador ya no estaba, se fue al siguiente día que llegamos, y los trabajadores se iban antes de que oscureciera, mi papá los acercaba a la carretera y ahí esperaban un camión. No había forma de convencerlos de que se quedaran ni a cenar o a beber una cerveza. La única vez que se quedaron un poco más, fue cuando vino un cura a bendecir la casa. Mi papá presumía de ser ateo, pero no discutió cuando mi mamá propuso la bendición, siendo los trabajadores los más entusiasmados con eso.</div>
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Los golpes en la pared se repitieron varias veces en las noches siguientes, y la experiencia de sentir que algo o alguien tratara de impedir prender la luz del baño la vivimos algunos más, pero unos a otros nos dábamos explicaciones que intentaban convencernos de que no era nada, que las cosas que pasaban tenían una explicación lógica. Hablábamos de eso justo aquella tarde, ya que mi papá había vuelto de dejar a un trabajador a la población cercana para recibir atención médica, después de un accidente de trabajo en el que había perdido el brazo. </div>
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El trabajador decía que estaba en el molino cuando oyó un silbido, al voltear vio en la puerta, la silueta recortada de un hombre alto y delgado con sombrero. Cuando preguntaba, extrañado, qué hacía ahí, el hombre se acercó y lo aventó al molino. Alcanzó a sujetarse y a ver que era un anciano. Pero ningún anciano trabajaba con mi padre, así que lo tomó como un desvarío del trabajador, ante el susto de su herida y la pérdida de sangre. Entonces recordamos el primer día que vimos a uno entrando en los molinos y se lo comentamos. Mi papá parecía muy preocupado pero mi mamá lo tranquilizó como hacía con nosotros. Envió a mi hermana pequeña a ponerse la piyama y lavarse los dientes, y papá aprovechó para ponernos al tanto de lo que se decía de nuestra pequeña hacienda. </div>
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Decían que estaba maldita desde un incendio hace años, en el lado que la barda lucía ahumada, lo raro es que esa barda había sido pintada varias veces y la mancha renegrida volvía a aparecer. Una semana antes de que llegáramos, otro trabajador había contado la misma historia del hombre con sombrero que silbó desde la puerta, para luego arrojarse contra él, tratando de aventarlo al molino, sólo que la herida de ese trabajador había sido más leve. Mi papá no había creído ninguna de esas historias y pensaba que entre todos se convencían que ahí espantaban, especialmente por el velador, que no paraba de decirlo, pero le fastidiaba como eso iba a afectar a la hacienda. Cómo si no tuviera ya suficientes problemas con las deudas que significaba. </div>
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Mi padre había invertido todo lo que tenía, además de endeudarse por varias partes para poder comprarla y echarla a andar. Todos guardamos silencio, entendiendo su preocupación, cuando nos sobresaltó un grito de terror.</div>
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Corrimos hacia el baño encontrando en la puerta a mi hermanita, con el dorso de la mano sangrando. Cuando por fin pudo hablar, superando el susto y el dolor, nos dijo que algo le había agarrado la mano cuando quiso prender la luz, y cuando se trató de zafar le clavó las uñas, desgarrándola.</div>
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La impresión nos dejó mudos, no supimos ni siquiera consolarla ni tranquilizarla. Y no tuvimos tiempo, tampoco. El viento golpeó tan fuerte las ventanas y las puertas que parecía que iba a derribarlas. La puerta se abrió de golpe y mi papá corrió a cerrarla. Pero apenas regresaba a sentarse con nosotros en la sala cuando se oyeron unos pasos por las baldosas. Eran los pasos de dos personas, un hombre y una mujer que caminaba en tacones, eran pasos rápidos, enérgicos, como de personas con prisa. Volteamos al mismo tiempo hacia los ventanales pero no vimos a nadie, a pesar de que los focos externos iluminaban el camino de concreto. Sin embargo, los pasos se escuchaban claramente, recorriendo la distancia hacia la puerta de entrada.</div>
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La puerta volvió a abrirse de la misma manera que antes, pero supimos que no era el viento porque escuchamos como entraban. Los pasos se oían ahora en el interior de la casa, en dirección a nosotros. El horror que sentimos era indescriptible, y aumentaba conforme los pasos avanzaron hacia donde estábamos, nadie pudo decir nada, permanecimos en nuestros asientos tomándonos de las manos mientras caminaban rodeándonos. </div>
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Tras instantes que nos parecieron eternos, así como llegaron se fueron, con la misma prisa y la misma energía. Después de rodearnos se dirigieron a la salida, y rodearon la casa de la misma forma en que llegaron, hasta que el sonido de sus pasos se perdió, llevándose el viento con ellos. </div>
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Hasta entonces hablamos, llorando a gritos, desesperados. Mi papá cerró la puerta ordenándonos entrar a su habitación, cubrió todas las posibles entradas con muebles mientras mi mamá nos juntaba en su cama, tratando de calmar nuestro llanto. Mi papá se nos unió casi enseguida y también trató de calmarnos, pero nuestro llanto era demencial, inconsolable, ahogaba todas las palabras, se escuchaba en todos los rincones, como si se multiplicara. Y es que no era nuestro.</div>
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Llegó un momento en que nos dimos cuenta que ese ruido no lo hacíamos nosotros. Uno a uno nos fuimos calmando hasta quedarnos callados, oyendo el llanto enloquecedor que se oía fuera de nuestra habitación, donde parecía haber una multitud doliente, llorosa. El miedo nos volvió a paralizar y fue mi mamá la que reaccionó y nos pidió que oráramos, que oráramos en voz alta, gritando, para no oír ese llanto multitudinario que se volvía más numeroso y más fuerte. </div>
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Y rezamos en voz alta el Padre Nuestro y el Ave María. Alzábamos la voz hasta casi gritar, para ahogar los sollozos y los aullidos de dolor de afuera. Y logramos anularlos. Ya sólo oíamos nuestros rezos acompasados, como si alguien los dirigiera. Como si alguien dirigiera a una gran orquesta de rezos. Lloramos en silencio, aterrados, al oír el eco de nuestras oraciones. Eran ellos, rezando más fuerte que nosotros. Eran decenas, cientos de voces murmurando en éxtasis religioso. Entonces mi papá explotó. </div>
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Comenzó a gritar que se callaran, que nos dejaran en paz, que no iban a hacerle nada a sus hijos porque antes tenían que pasar encima de él. Y de su boca salieron todos los improperios que conocía, todas las vulgaridades que oyó en su vida, afuera de las cantinas, o en la voz de su padrastro, del maestro que los golpeaba en la escuela, de sus primos más grandes que él, que se burlaban y aprovechaban de que era más pequeño y huérfano de padre. Todas las groserías que recibió, todas las que había dicho a espaldas de su madre y de su esposa. Las gritó con coraje, con odio, con necesidad de amedrentar a esos que nos asustaban. Y yo comencé a gritar con él, repitiendo lo que decía, complementándolo con las que yo me sabía, con las que decían mis compañeros de la escuela y las que escuchaba con los camioneros, con los transportistas, con los estibadores con quienes trabajaba después de la escuela. Y mi hermana mayor empezó a gritar también, todas las que siempre había querido decir, las que le decían las otras niñas de su clase, que la despreciaban por sus zapatos, por su vestido, por sus trenzas. Y mi mamá también dijo las que había oído de todos esos hombres que se sentían con derecho a ofenderla y acosarla. Y todos gritamos ofensas, para advertirles que no teníamos miedo.</div>
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<br /></div>
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Pero sí teníamos. Sobretodo cuando todos ellos devolvieron, uno a uno, nuestros insultos. Y muchos más. Las obscenidades que nos decían eran tan fuertes que lograron asustarnos nuevamente, después del momento de ira. Eran muchas voces, y cada una de ellas superaba en agresividad a todas las nuestras. Las cosas que decían de mis hermanas, incluyendo a las más pequeñas, me horrorizó. Y a ellas más. Pero fue empeorando. Que nos callarámos no los detuvo. Parecían estar detrás de la puerta, a punto de vencerla. Golpeaban y empujaban la puerta con una violencia terrible, al tiempo que con insultos nos amenazaban de todo lo que pensaban hacer con nosotros. Golpeaban las paredes y rompían los cristales, arrojaban los muebles y pateaban por todas partes. No fuimos capaces más que de juntarnos todos sobre la cama, envolviéndonos unos a otros, formando un ovillo con nuestros cuerpos, esperando a que entraran y nos destrozaran.</div>
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No supimos cuando paró. Despertamos cuando la luz del día entraba por las ventanas, sin saber la hora, el cielo estaba tan nublado que era imposible distinguir si era la mañana o la tarde. Tardamos en decidir asomarnos. Mi padre, por supuesto, el primero, regresando para decirnos que podíamos salir, que todo estaba en calma. Aunque nos lo advirtió, nos sorprendió que todo estuviera en su lugar, sin nada del destrozo que todo el infernal ruido anunciaba. Salimos corriendo y nos subimos a la camioneta, pensando en salir para siempre de ese lugar. </div>
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Pero la salida no fue sencilla. El laberinto que formaban los maizales no nos permitía llegar a la carretera. La tormenta anunciada llegó, junto con la noche, encontrándonos sin hallar el camino. La copiosa lluvia impedía ver más allá de unos metros, el limpiaparabrisas no respondía y mi papá tenía que ir muy lento entre los caminos estrechos que cruzaban los maizales, veíamos con angustia como la noche se iba imponiendo, hasta llegar a una absoluta oscuridad apenas rota por las luces del auto. Cuando advertimos la silueta larga y delgada de un hombre con sombrero, todos gritamos. </div>
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Pero resultó ser la silueta de un espantapájaros. </div>
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Tras evitarlo mi papá encontró el camino y suspiramos cuando vimos, a lo lejos, los faros de los automóviles que circulaban por la carretera. La lluvia paró y pudimos transitar sin problemas. Ya en el camino mi papá nos fue contando lo que sabía de ahí. </div>
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Le habían contado que hace mucho tiempo fue un convento, como en tiempos de la inquisición. Que sus últimos dueños habían muerto en un incendio, que no había vuelto a habitarse. El velador nunca entraba a la casa y, de hecho, nunca caminaba al otro mitad del terreno, por eso su cuartito y su altar estaban después de la puerta. Él lo puso al tanto de todo desde que fue a ver la propiedad para comprarla pero no le creyó, y no iba a perderse de tan buena oferta. Nos pidió perdón por lo que vivimos pero dijo que no podía dejar la hacienda, que todo lo que tenía estaba invertido ahí y que dependía de su producción para salir de deudas.</div>
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Mamá no se recuperó de la impresión ni volvió a estar de acuerdo con mi papá, enfermó y murió poco tiempo después. Mi papá nunca pudo sobreponerse a su pérdida, ni a la bancarrota, su obsesión por la hacienda lo acabó, esta nunca pudo producir por falta de mano de obra, y tampoco pudo ser vendida, la única salida que encontró fue el alcohol, sólo así lograba olvidarse de todo. Yo volví a trabajar en la Central de abastos, en lo que salía. Los hermanos nos repartimos en varias casas, con familiares y padrinos, crecimos desperdigados, separados. Hace años que no los veo. Mucho tuvo que ver que me empeñara en salvar la hacienda, pero es que... fue muy poco tiempo que fui feliz ahí, pero fue la última vez que fui feliz, ¿sabe? Recuerdo a mi padre y a mi madre abrazados, planeando como repartir el terreno. Y creo que esos sueños se deben cumplir. Por ellos, y por mis hermanos. Hemos sufrido mucho, mis papás perdieron todo. Y por nada. Porque al final, no nos hicieron nada. Es lo que no entienden mis hermanos, dicen que nunca van a volver ahí, pero yo quiero probarles que sí podemos, que sí se puede. Total, si hay que pactar con lo que hay ahí, pues pactamos, ¿no cree?</div>
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Miré a mi interlocutor, sentado en el asiento de copiloto, y hasta entonces me arrepentí de haber aceptado llevarlo conmigo. Lo acababa de conocer y me pareció que podía hacerme menos tedioso el camino; cuando empezó a contarme su historia, y la historia de su hacienda, me pareció entretenido, pero esto último que dijo me puso inquieto: o era un loco o era un fanático. Estaba decidiendo qué hacer y cómo manejarlo, cuando me dijo con un tono de alarma: -Si ve la figura de un hombre con sombrero no pare, no frene-. </div>
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-¿Qué?</div>
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-Que no vaya a parar, le va a pedir que pare, pero no lo haga, nunca hay que parar. Es un tipo alto, flaco, muy erguido, con sombrero. Viejo, es muy viejo.</div>
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Con sobresalto fijé mi vista en la carretera. Y entonces lo vi, justo como lo describió. Entre la lluvia y las luces del automóvil, se recortaba la silueta de un hombre alto, muy delgado, con sombrero. Mi acompañante volvió a decir en voz baja, temblorosa de miedo: -No pare-.</div>
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Le obedecí. No paré. No frené. Seguimos de largo ignorando su petición de ayuda. Pero cuando miré por el retrovisor pude verlo sentado en el asiento trasero de mi auto, mirándome.<br />
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<i><span style="font-size: x-small;">(Otro cuentito de Día de Muertos está aquí: <a href="https://www.blogger.com/Otro%20cuentito%20de%20d%C3%ADa%20de%20muertos%20est%C3%A1%20en%20esta%20direcci%C3%B3n:%20http://elfanzinedemalbicho.blogspot.mx/2009/10/calaveras-y-diablitos.html">Calaveras y Diablitos</a>)</span></i></div>
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malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-70693700876461358682015-09-16T20:21:00.001-05:002015-09-16T20:40:05.687-05:00El Otro 16 de Septiembre.<div style="text-align: justify;">
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En los 80s, <i>U2 </i>era un grupo que proponía un sonido propio, una lírica críptica y un mensaje ambicioso, de marcada conciencia social; cuando salió <i>The Joshua Three</i> se consolidaron como una banda de éxito, en su momento de mayor madurez musical y con una postura social congruente, así, se dieron el lujo de ofrecer un <i>Lado A</i> comercial y un <i>Lado B</i> más profundo. A este último pertenece <a href="https://www.youtube.com/watch?v=tjGoB-qO2uA"><i>One three hill</i></a>, canción que nació como un homenaje a un miembro del <i>staff</i>, amigo personal de varios de la banda, especialmente de Bono.</div>
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Greg Carroll entró como asistente del grupo cuando <i>U2 </i>paraba por primera vez en Australia, Bono salía a combatir el <i>jet lag</i> paseando por Auckland, conociendo la zona volcánica de One three hill, quedando maravillado por la belleza del lugar, tanto como con un empleado del lugar donde se hospedaban. Carroll, de orígen maorí, era perfeccionista, solícito y eficiente, por eso se le extendió la invitación a unirse al resto de la gira, lamentablemente, cuando volvieron a Dublín a grabar el álbum de <i>The Joshua Three</i>, murió en un accidente sobre una moto que el mismo Bono le prestó. La canción que compuso en su memoria tiene versos que salieron de la ceremonia tradicional maori, durante sus funerales.</div>
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Pero también tiene un par de frases que directamente hablan de otra persona que impactó en el vocalista de <i>U2</i>, de abierta inclinación por los movimientos civiles, y de franco interés por los líderes latinoamericanos que enfrentaron las dictaduras que sufrían los países de Centro y Sudamérica en esos años, creando un contexto de zonas de fuego y poetas que hablan desde el corazón, Bono dice: "Jara canta, su canción como arma en manos del amor. Tú sabes que su sangre todavía llora desde la tierra". Años después, Bono también sería artífice de un documento visual llamado <i>The Resurrection of Víctor Jara.</i><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGKXqWPpIoS6bmcA6h8x8hF4ca_0UKyTvFvDuCqvbbiHaXdRriVLB_I7Ect_U4Nxr0ne1cdURCsPqsaMVxlblVq6ISOYljIzcwrnqg7Mir95iaTnApB4Lg5pZ4l11UFGDFgiwBneCKfVc/s1600/12002252_718153828329247_6720090890762678755_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGKXqWPpIoS6bmcA6h8x8hF4ca_0UKyTvFvDuCqvbbiHaXdRriVLB_I7Ect_U4Nxr0ne1cdURCsPqsaMVxlblVq6ISOYljIzcwrnqg7Mir95iaTnApB4Lg5pZ4l11UFGDFgiwBneCKfVc/s320/12002252_718153828329247_6720090890762678755_n.jpg" width="320" /></a></div>
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A veces llamado el Bob Dylan latinoamericano, Víctor Jara también fue reconocido por el grupo <i>The Clash</i>, en su canción <i>Washington Bullets</i>, de su disco <i>Sandinista</i>!, que muestra abierta simpatía por los movimientos de izquierda en Nicaragua, Chile y Cuba, a la vez que critica la política intervencionista, tanto de Estados Unidos como de la URSS. "Please remember Víctor Jara on Santiago Stadium, -es verdad-, those Washington bullets again", cantan. Y <i>Calle 13</i> lo ubica junto al más admirado de los Beatles en su canción <i>El Aguante.</i></div>
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<div style="text-align: justify;">
Pero la mención a Víctor Jara que todos hemos coreado es la que <i>Los Fabulosos Cadillacs</i> hacen en <i>Matador</i>: "¿Qué suena? ¡Son balas! Me alcanzan, me atrapan. Resiste, Víctor Jara, no calla", dice una canción que parece incluirlo en otras frases, aunque sólo en esa lo mencionan directamente.</div>
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<br /></div>
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Cuarenta y cuatro balazos recibió el cuerpo del cantautor, actor, director de teatro, poeta, profesor, productor de televisión educativa, y activista. Hijo de humildes campesinos, cantó a los que no podían ir a la universidad, a los que se levantaban por la mañana para sembrar el campo, a las mujeres que despedían a sus esposos en la puerta de la fábrica, a las manos que construían un país a fuerza de trabajo, que lo defendían en las calles y en las urnas. Su obra artística no sólo comprende sus composiciones de la <i>Nueva Canción Chilena</i>, sino también musicalizó obras de teatro y ballet, así como producciones de cine y televisión, pero su participación en la escena cultural también se extendió al teatro, donde se desempeñó como actor, director, dramaturgo y productor; durante el corto gobierno de Salvador Allende fungió como embajador cultural, participando también en la musicalización, producción y director de televisión educativa.</div>
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<br /></div>
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Tras el golpe de estado de las fuerzas represivas con que fue destituido el gobierno de Salvador Allende el 11 de septiembre de 1973, fue detenido en la Universidad Técnica del Estado, junto con el resto del personal docente y estudiantado, y conducido al Estado Chile, acondicionado como campo de detención para prisioneros políticos, al ser reconocido es apartado y sistemáticamente torturado durante los interrogatorios, sufriendo quemaduras, simulacros de fusilamiento y fracturas de sus manos con las culatas de las pistolas (tras lo cual, se le humilló queriéndolo obligar a que tocara sus canciones con una guitarra). Finalmente fue fusilado en las catacumbas del estadio el 16 de septiembre, tras cinco días de tortura.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Antes de morir, aprovechó la oportunidad de escribir unos versos en la libreta de uno de sus compañeros de cautiverio. Mientras otros escribían mensajes de supervivencia a familiares, Víctor Jara escribió un último poema, antes de que dos conscriptos se lo llevaran y no volviera a ser visto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Su cuerpo fue arrojado a las inmediaciones del Cementerio Metropolitano, en unos matorrales, pero un funcionario del Instituto Médico Legal reconoció su cuerpo y clandestinamente dio aviso a su esposa, Joan Turner, colaborando en su recuperación y entierro. Los vecinos de esa calle también colaboraron para la identificación del cuerpo, atestiguando después ante la justicia, para evitar que fuera uno más de los detenidos desaparecidos o de las víctimas no identificadas. Ese lugar en que fue arrojado su cadáver ahora es considerado un sitio histórico, con un monumento conmemorativo.</div>
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<br /></div>
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En 2009 su cadáver fue exhumado y analizado para conocer las causas precisas de su muerte, y su posterior sepelio fue un evento público y masivo, con un acto de homenaje que duró tres días, y simbolizó el reconocimiento a todas las víctimas de desaparición forzada durante la dictadura chilena. El Estadio Chile recibió el nombre de Estadio Víctor Jara, con el mismo propósito.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La conservación de sus últimos versos también fue una pequeña batalla. Las hojas que soltó el poeta y cantautor cuando los conscriptos lo llevaron a su muerte, fueron levantadas y guardadas por quien le prestó la libreta, quien era el jefe del departamento de personal de la UTE, luego esas hojas fueron copiadas en cajetillas de cigarros que llegaron a manos del periodista (ya fallecido) Camilo Taufic, y a las de algunas esposas de los músicos del grupo <i>Quilapayún</i>, del que fue director artístico, y ellas enviaron el texto a Europa, camuflajeado como una cápsula de medicamento.</div>
<br />
Estos son esos versos:<br />
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<div style="text-align: center;">
Somos cinco mil </div>
<div style="text-align: center;">
en esta pequeña parte de la ciudad. </div>
<div style="text-align: center;">
Somos cinco mil </div>
<div style="text-align: center;">
¿Cuántos seremos en total </div>
<div style="text-align: center;">
en las ciudades y en todo el país? </div>
<div style="text-align: center;">
Solo aquí </div>
<div style="text-align: center;">
diez mil manos siembran </div>
<div style="text-align: center;">
y hacen andar las fábricas. </div>
<div style="text-align: center;">
¡Cuánta humanidad </div>
<div style="text-align: center;">
con hambre, frío, pánico, dolor, </div>
<div style="text-align: center;">
presión moral, terror y locura!</div>
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<br />
16 de septiembre de 1973, en Chile... 16 de septiembre de 2005, en México (donde se realiza una demostración anual del poderío militar al servicio del Estado), donde no hay una dictadura, pero sí una "guerra contra el narco", simulación que ha provocado más de cien mil muertos y más de veinticinco mil desaparecidos.<br />
<br />
Resiste. Víctor Jara. No calla.<br />
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-77820388836764489542015-07-09T23:45:00.000-05:002015-07-10T00:18:03.923-05:00El Diálogo en Tiempos del "Me Gusta" y el "Retweet"<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Primero fue el <i>Forward </i>en aquellos antediluvianos tiempos del <i>e-mail</i> como saludo matinal. No era la <i>Web 2.0</i>, era apenas el correo electrónico sustituyendo las cadenas postales que te condicionaban a enviar veinte cartas con una monedita pegada a la hoja, encomendándote a algún santo que te cumpliera el milagrito anhelado. El<i> e-mail</i> resultó bueno para continuar esas cadenitas de oración, además de difundir falsa información sobre gatitos presos en botellas de vidrio o poemas cursis en presentaciones de <i>Power Point</i>. Gracias al botón de "<i>Fw</i>" podíamos reenviar fácil y rápidamente esa vital información a todos nuestros contactos. Y cuando surgieron las nuevas redes sociales virtuales, se las ingeniaron para facilitarnos que continuáramos con esa necesidad de no decir nada sin parecer indiferentes, o ausentes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjXPC4kNosvF8vA5mJY8IhYES27mg1Rr4iNeM1HcQGT8z7Ysp_eR-uIHqYfASxmC4wXPa7H2OF7aGyGBtMOxMyOcOmmbcNdXhUb6uY3Z-ots7QvXTev7qjl_Fvjkm5qtfRZtyeopckG5Q/s1600/IMG_1923.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjXPC4kNosvF8vA5mJY8IhYES27mg1Rr4iNeM1HcQGT8z7Ysp_eR-uIHqYfASxmC4wXPa7H2OF7aGyGBtMOxMyOcOmmbcNdXhUb6uY3Z-ots7QvXTev7qjl_Fvjkm5qtfRZtyeopckG5Q/s400/IMG_1923.JPG" width="275" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Acumular "<i>likes</i>" en <i>Facebook </i>y estrellas en <i>Twitter </i>es mucho más nutricioso para el ego que mantener una conversación; brindarlos también es mucho más sencillo, menos comprometedor. Todos contentos. Si emitiéramos nuestra opinión sería menos fácil, habría que fijar una postura y sostener nuestras palabras, o reconocer que nos equivocamos y ceder ante una mejor argumentación... o simplemente ante una más necia. Mejor decir que nos gusta, mejor marcar la estrellita de "Favoritos" y contribuir a su posicionamiento en <i>Favstar</i>. Aprobamos así la intimidad expuesta, el narcisismo ególatra, la ideología ligera o la simplicidad O las ideas que nos gustaría tener. El ingenio que nos gustaría mostrar. Nos identificamos, sí, pero mejor pasar la idea tal cual sin mancharla con una propia. Mejor dar <i>Retweet</i>, mejor compartirla... mediante otro botón.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hemos sustituido el diálogo por el aplauso, por la aprobación mostrada con apenas un asentimiento, como si moviéramos la cabeza de arriba a abajo. No opinamos ya, o sólo opinamos lo que otro ya dijo, en continuo eco, como dice el sociólogo Zygmunt Bauman: nos comunicamos en cajas de resonancias, volviendo a escuchar nuestras propias palabras. </div>
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O las que quisiéramos tener.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtvDCZybns1GSuT07044g1ucBQSzosmxMj3C20XqJ3GPvkmcwhxAViWV7coTcb9Z4DGtkcQjFf5yFpu6zshYV5LzPkkncpYwrbOAANSREHeF8TqoQxxYNOI2dchEOmrlUODXeN5Mx6gqA/s1600/IMG_1910.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtvDCZybns1GSuT07044g1ucBQSzosmxMj3C20XqJ3GPvkmcwhxAViWV7coTcb9Z4DGtkcQjFf5yFpu6zshYV5LzPkkncpYwrbOAANSREHeF8TqoQxxYNOI2dchEOmrlUODXeN5Mx6gqA/s400/IMG_1910.JPG" width="393" /></a></div>
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Es, también, una forma de decir: "Presente". Hacer saber que estoy ahí para ti, contigo, que te "escucho", que no te ignoro. Que no tengo nada que decir sobre tu foto con tu hijo o tu perro, o tu selfie, o tu <i>check in</i> de <i>Foursquare</i>, o la inspirada frase en bonita tipografía con que resumes tu ideología (la que crees que es tu ideología), o tu firma en <i>Causes</i>, o tu eco del <i>hashtag</i> del día... pero que sí te veo, que no porque no tenga nada que decir quiere decir que no estoy presente.</div>
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Porque el "¡Aquí estoy!" es lo que nos interesa decir primordialmente. Aquí estoy y tengo algo que decir, aunque no con mis palabras, mejor con un <i>meme</i>, mejor con un <i>retweet</i>. Aquí estoy y tengo algo que mostrar para que volteen a verme, por eso mi pose frente al espejo, por eso mi grito con mayúsculas, por eso mi lugar en la fila del "tren del mame", para que sepan que aquí estoy y estoy al día. Aquí estoy y soy especial. Por eso mi exigencia a la buena ortografía, por eso mi exaltada declaración de amor a los "ángeles de cuatro patas", por eso mi presunción gourmet, por eso mi defensa a los valores tradicionales de los buenos tiempo idos, a la "chancla" como método pedagógico, por eso mi adhesión a la filosofía <i>light </i>de Paulo Coelho o a la psicomagia de Jodorowsky que se filtran por gotas en nuestro <i>timeline </i>en frases enmarcadas y descontextualizadas, pero no importa, porque son verdades unitalla, verdades a modo, tal como predicciones zodiacales (a todos nos quedan). Por eso el <i>like </i>nos es tan necesario y útil.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkrohjzTmjbwcnA9w72JgVo6g__KdUbZKqZr85sdibhAk7ivKi5Ok1sjJ6cLZ1hheczfZRvQl4I0Mdr1WsnZk0qDMTWYhB3Q12x4VCD6807n66EP0agehI8wBMZqfkEFcyI0xMRGTXeAc/s1600/IMG_1912.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkrohjzTmjbwcnA9w72JgVo6g__KdUbZKqZr85sdibhAk7ivKi5Ok1sjJ6cLZ1hheczfZRvQl4I0Mdr1WsnZk0qDMTWYhB3Q12x4VCD6807n66EP0agehI8wBMZqfkEFcyI0xMRGTXeAc/s400/IMG_1912.JPG" width="400" /></a></div>
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La construcción de nuestro perfil virtual, tan pulimentado y tan corregido, mostrando nuestra cara amable y nuestro lado generoso, sabio y civilizado, atrae simpatías de otras personas igual de camufladas, y esa simpatía se cimenta en base a los "<i>likes</i>" y los <i>retweets </i>hasta convertirse en amistad, por tanta afinidad compartida. Y esa relación irreal, editada, <i>photoshopeada</i>, es la que nos permite sentir que pertenecemos, que nos integramos. Y ya nunca volveremos a estar solos.</div>
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Del otro lado de la pantalla siempre habrá alguien que nos dé "<i>like</i>"... aunque es probable que sólo recibamos eso. </div>
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Y un edificante <i>meme</i>.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA7Y0RuB5zz6kVbJR4-IAgOElxhlgoApCRQN8K6TKvNxIXKWjJD2IXBb9vL7PkWtQCYcHlRV94WgDsk4m0ad3ZsLMBsCQWvUq5hEXjC_cp36hRsHGj8WA8K-6NTQjG4zDMqveDP08bATc/s1600/pawel-kuckzynski-17.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA7Y0RuB5zz6kVbJR4-IAgOElxhlgoApCRQN8K6TKvNxIXKWjJD2IXBb9vL7PkWtQCYcHlRV94WgDsk4m0ad3ZsLMBsCQWvUq5hEXjC_cp36hRsHGj8WA8K-6NTQjG4zDMqveDP08bATc/s400/pawel-kuckzynski-17.jpg" width="276" /></a></div>
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Abrí cuenta en <i>Twitter </i>y <i>Facebook </i>al mismo tiempo, por sugerencia de los mismos lectores de este blog. No había tenido antes un perfil en una red social, <i>Hi5</i>, <i>Metroflog </i>y <i>MySpace </i>no me sedujeron (parecían ser para intereses más juveniles), incluso el mismo chat de <i>Hotmail</i> a veces me abrumaba. Al principio <i>Facebook </i>me pareció lo mismo, pero <i>Twitter </i>sí me intrigó. Igual que la mayoría, tardé en comprender la dinámica de los <i>hashtags</i>, los <i>trending topics</i>, los <i>follow friday </i>y las listas, pero eso no me amilanó y comprendí que era más que "un <i>chat </i>grandote para hablar con los famosos", como lo definían los que no lograban entenderlo. El reto de resumir una idea en un limitado número de caracteres me entusiasmó, la inmediatez y la accesibilidad a la información también. Llegué en un buen momento de esa red social, a tiempo para ver como los mismos usuarios la definían y reinventaban, dándole un uso más amplio y diverso que el ideado por sus creadores ("<i>What</i> <i>are you doing</i>?", preguntaban). Aún así, era común que los que se sentían expertos o con derecho de antigüedad reclamaran: "Así no funciona <i>Twitter</i>" o "Para eso no es <i>Twitter</i>", o enlistaban reglas para su uso (que sumisamente replicaban sus admirados adeptos). Finalmente <i>Twitter </i>también quedó transformado en algo muy diferente a lo que esos primeros usuarios exigían. La llegada masiva de personajes notorios, como figuritas de la farándula, la política o los deportes, terminó por catapultarla a la vitrina que ahora es, donde el culto a la personalidad es lo que prima.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkzKkYZy9Ne8wpOO2eagpiWhfKs5tyzxCauiPUVl2iTY18Dwlqi4sS-rEVhXKPG2FKSgnenHXme5H8JCpckAZ2U7Mbt9NUExzB0ORj_61LVS9hBZkGZiylyrIb362mjihx5si_qPMMTz8/s1600/cinismo_ilustrado_tweet_0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkzKkYZy9Ne8wpOO2eagpiWhfKs5tyzxCauiPUVl2iTY18Dwlqi4sS-rEVhXKPG2FKSgnenHXme5H8JCpckAZ2U7Mbt9NUExzB0ORj_61LVS9hBZkGZiylyrIb362mjihx5si_qPMMTz8/s400/cinismo_ilustrado_tweet_0.jpg" width="400" /></a></div>
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Algo que se debe aprender en esa red es que no se tienen seguidores, los seguidores te tienen a ti. El personaje que cada usuario construye termina dependiendo de la aprobación de sus seguidores, lo cual reduce la interacción espontánea, por más que parezca que la clave es la "autenticidad". Las ventajas de <i>Twitter </i>siguen ahí: inmediatez y accesibilidad. Te enteras antes y, muchas veces, de primera mano, incluso viendo como se transforman las versiones que luego se darán en medios tradicionales. Pero las desventajas han aumentado, esa misma celeridad favorece la desinformación, y la interacción directa no garantiza una comunicación efectiva. Ejemplo de todos los vicios son las dinámicas de los que manejan la imagen de Enrique Peña Nieto, desde su candidatura: <i>bots</i> con perfiles falsos que lo mismo inflan su número de seguidores, que orquestan sus campañas a su favor o en desprestigio de un contrario, o que imponen o tiran <i>Trending Topics</i>, dependiendo de su conveniencia. Aún usuarios más modestos muestran las deficiencias de la comunicación en <i>Twitter</i>, <i>tuitstars </i>de cualquier categoría, intelectuales o faranduleros, dados a la comedia o al drama cursipoético, se entrampan en la caricia de la popularidad. Y el diálogo no se presenta, ni el debate eleva su nivel. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkiYeT7AwjfhWysxK6e845iNDSIBNOEXYu6NN37QfYGGOghWcTf5fe2MmXPqvrgXuusPA2tgu5i_rdnHptJLfoIzjb7R2fhRuNzyqz3S7GXAa-gA8g9fH1ga0_X8rC2wOxe88VOBPab3E/s1600/cinismo_ilustrado_twitter.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkiYeT7AwjfhWysxK6e845iNDSIBNOEXYu6NN37QfYGGOghWcTf5fe2MmXPqvrgXuusPA2tgu5i_rdnHptJLfoIzjb7R2fhRuNzyqz3S7GXAa-gA8g9fH1ga0_X8rC2wOxe88VOBPab3E/s400/cinismo_ilustrado_twitter.jpg" width="400" /></a></div>
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La causa principal es la tendencia a replicar fidedignamente lo que ya se dijo. El <i>Retweet </i>es un homenaje además de una aprobación a la inteligencia y al ingenio del que se aventuró a crear un contenido, así, la frase o el <i>meme </i>se reproducen exponencialmente, sin variaciones, sin objeciones, sin complementos. Y eso que no hablamos de otro verbo que no se entiende fuera de esa red social: <i>favoritear</i>. La estrellita que distingue un <i>tweet </i>del resto, que lo guarda para la posteridad salvándolo del olvido y lo eleva a objeto de veneración, ha creado incluso una red social dentro de la otra: <i>Favstar</i>, museo del ingenio en 140 caracteres, y de la adoración que una idea ajena que deseamos propia puede causar.</div>
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El culto a la personalidad individual se refleja tanto en los cientos de miles de seguidores que un <i>tuistar </i>puede acumular, como en los miles de "<i>likes</i>" que recibe una selfie en <i>Facebook</i>. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqDLOFkjXf7oaO9C48ORMFhEKZQPsdwSfeamtTakToRV22OSRvl7Rc8SUoZELKly3YD12st3BkuB8VLFRMgnD-Gj5Mz4bPUugjGxCYRYS46jAvIipOZ63H1VnRqTYvFT6kVOdhqFTe95U/s1600/illustration-pawel-kuczynski-04.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqDLOFkjXf7oaO9C48ORMFhEKZQPsdwSfeamtTakToRV22OSRvl7Rc8SUoZELKly3YD12st3BkuB8VLFRMgnD-Gj5Mz4bPUugjGxCYRYS46jAvIipOZ63H1VnRqTYvFT6kVOdhqFTe95U/s400/illustration-pawel-kuczynski-04.jpg" width="273" /></a></div>
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Aunque al principio no me entusiasmó <i>Facebook</i>, finalmente quedé más apegada a esa red, pero se debió a la suerte de tener contactos interesantes que me invitaban a unirme a la conversación. La facilidad de explayarse en comentarios y compartir mediante grupos de intereses comunes fue lo que me hizo, después de un par de años, acudir con más asuidad, la oportunidad de mantener contacto con personas que de otra forma se habrían alejado, o de complementar el que tengo en el plano real, fue lo que al final me hizo anclarme. En <i>Twitter </i>se desprecia mucho al usuario de <i>Facebook </i>y a la misma plataforma, pero en mi caso puedo decir que es al contrario, yo encuentro ahí mejores condiciones para el intercambio de ideas, y una mayor convivencia con las personas que me interesan... porque es otra ventaja de estas redes virtuales: las rupturas son casi indoloras. </div>
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Si la amistad virtual no nos satisface, si el seguidor nos importuna, si al que seguimos nos decepciona, un botón lo borra de nuestros <i>timelines</i>, y quizá, de nuestras vidas. La amistad virtual es irreal, el vínculo también, es fácil desvanecerlo (casi) sin conflictos, (casi) sin consecuencias.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiElcEt-CVfvL60kdNOVNAfjGexcMecxIMz9Jr1IMS6eQ5Wu3N-2ZDlzz_ZnVgebpSHA0MIEfr4aZ8wQE1frMt636VBSdpLzkXbtCsQACM0BntVJncksg3wlZtDHDsfVrNr4DsCieC1ioY/s1600/IMG_1920.PNG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiElcEt-CVfvL60kdNOVNAfjGexcMecxIMz9Jr1IMS6eQ5Wu3N-2ZDlzz_ZnVgebpSHA0MIEfr4aZ8wQE1frMt636VBSdpLzkXbtCsQACM0BntVJncksg3wlZtDHDsfVrNr4DsCieC1ioY/s400/IMG_1920.PNG" width="275" /></a></div>
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Mucho más versátil que Twitter, la red social más popular ha sabido combinar los recursos innovadores de sus antecesoras más destacadas (<i>Hi5</i>, <i>MySpace </i>y <i>Metroflog</i>), complementándolos con los recursos básicos de los que iniciaron la comunicación virtual (<i>e</i>-<i>mail </i>y <i>Messenger</i>),y con sus adquisiciones de <i>Whatsapp </i>e <i>Instagram</i>. Y mientras uno de los creadores de <i>Twitter </i>renuncia por la imposibilidad de capitalizar para sí mismo el éxito de su red, Zuckerberg no deja de acumular dinero con la suya, aprovechando nuestro persistente miedo a la soledad. No hay forma de estar solo en <i>Facebook</i>, en esa inmensa casa de espejos alguien siempre nos da "<i>like</i>", o alguien dice lo que nosotros quisiéramos, para así poderle "<i>like</i>", "compartir", y sentirnos integrados. Comprendidos. Alguien nos pide amistad o acepta la que brindamos, aplaude lo que decimos o dice lo que aplaudimos, sintiéndonos identificados. Alguien nos escucha, nos aprueba. Y devolvemos el favor con facilidad generosa, positiva.</div>
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Con una manita y un dedo hacia arriba.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKjjgx8IAkCeaXkI8DHVZbWy15c8EY1eWL5SgKrejBYKisjoejTjkeolcsjUHxuj7wOy3HmQrSMoXo5BWpSyBdTkh9SsuX2V5iSfj7zfo1zUdPbWgQQNPeV8aIeQqpM39VZn7Hq1k7kcQ/s1600/Facebook-Like.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKjjgx8IAkCeaXkI8DHVZbWy15c8EY1eWL5SgKrejBYKisjoejTjkeolcsjUHxuj7wOy3HmQrSMoXo5BWpSyBdTkh9SsuX2V5iSfj7zfo1zUdPbWgQQNPeV8aIeQqpM39VZn7Hq1k7kcQ/s400/Facebook-Like.png" width="400" /></a></div>
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<i><span style="font-size: x-small;">Ilustraciones de Pawel Kuczynski, Eduardo Salles y Facebook.</span></i><br />
<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-20836179172510542202015-06-21T23:52:00.000-05:002015-06-22T00:52:46.963-05:00Mi viejo, mi querido viejo.<div style="text-align: justify;">
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="https://www.youtube.com/embed/x36zzkUB2tc" width="480"></iframe>
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Esta canción le gustaba mucho a mi papá -como a casi todos, ya que es una canción realmente linda-, era parte de su <i>playlist</i>. No había reunión o tarde bohemia sin que estuviera presente, saliendo de una pila de discos de vinilo que tenía siempre lista para esas ocasiones. También la tenía en un casete que pidió le grabáramos con un <i>mix </i>casero de sus canciones favoritas, con las que se acompañaba cuando sacaba el polvo de su habitación; era muy limpio y le gustaba mucho el orden, en sus últimos años no esperaba a que nosotros nos diéramos el tiempo de asear sus habitaciones y lo hacía él mismo, siempre cambiando muebles y redecorando, en un intento constante de reinventar su espacio. Y mientras sacudía cantaba bajito esa y otras canciones, a diferencia de como lo hacía años antes, a todo pulmón, cuando tenía una potente cascada de voz que presumía con gusto, y a complacencia de todos los demás (porque no conocí a nadie que oyéndolo, no quedara admirado). </div>
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Al final solo cantaba en voz alta en reuniones, y después de que se le insistía mucho. Seguramente, como en todo lo demás, su exigencia consigo mismo lo hacía avergonzarse de que su voz se viera disminuida con el tiempo (aún cuando siempre siguió arrancando aplausos cargados de admiración). Nunca se perdonó envejecer, volverse débil, vulnerable, dependiente de los demás. Era tan todopoderoso en otro tiempo. </div>
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Una foto que se ha perdido ha quedado en la memoria de nosotros. Era una foto muy vieja, de cuando era joven. De cuando merecía el apodo de "El Seco", que jugaba con su nombre (Ezequiel) y con su complexión. Salía de la taquilla de un cine y se nota que lo tomaron por sorpresa, seguramente diciendo su nombre para hacerlo voltear a la cámara; su gesto lo dice todo, describiéndolo bien: broncudo, agresivo, siempre a la defensiva, listo para saltar encima de quien pudiera constituirle una amenaza. Sus manos sostienen los boletos y su cara se levanta hacia la lente, el ceño fruncido que arruga una frente prematuramente surcada, la mirada fija, penetrante, retadora e inquisitiva, el mohín de los labios conteniendo una maldición, un insulto o una advertencia. </div>
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La chamarra y el copete indican que eran los años cincuenta, el pantalón amplio y el pañuelo en el cuello, su inclinación hacia la moda de los pachucos. Así es como lo describe mi mamá en su noviazgo: almidonado, acicalado y arrogante (pese a que sus hermanos más chicos corrían descalzos por las calles sin asfaltar), era el galancito de barrio, el líder de la palomilla, el que no le sacaba a los trancazos, por el contrario, sus botas estaban reforzadas con metal para cuando había que patear hacia las pantorrillas para luego lanzar un puñetazo en el estómago y sacar el aire, antes de disparar a la mandíbula y dejarlos noqueados en el suelo, ese -nos explicaba- era su movimiento más recurrido, su sello. Era, también, aprendiz de boxeador.</div>
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Su madre lavaba ajeno y sus hermanos menores también trabajaban desde que amanecía hasta que anochecía, así malcompletaban el gasto diario, dejándole a él la carga más pesada, la de pagar la renta, el insuficiente abrigo y la escasa despensa. Lo que faltaba a veces lo completaba jugando a las cartas, teniendo siempre el buen tino de retirarse cuando juntaba alguna cantidad que aliviara las necesidades más apremiantes. Desde los catorce años era la cabeza de familia, aunque trabajó formalmente desde tres antes, abandonando la escuela al terminar el cuarto grado de primaria. Así se inició en la 'adultez'. Fue, también, aprendiz de yesero.</div>
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Venía de una familia de pequeños terratenientes, su padre era el presidente municipal de un pequeño pueblo en Tlaxcala, pero cuando murió de tres tiros en la espalda mientras montaba a caballo, dejó a sus hijos en la orfandad y en la miseria, pues sus familiares los despojaron de todas sus tierras. Demasiados hijos no reconocidos, demasiados líos de faldas y demasiados rencores dejó el abuelo, así que lo único que les quedó a su viuda y a sus hijos fue emigrar a la gran ciudad. </div>
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Una anécdota describe el tamaño de ese despojo: cuando a finales de los años 60 los hermanos se juntaron para llevar a su madre al pueblo, a reencontrarse con sus familiares, aprovechando para llevar a sus esposas e hijos a conocer su tierra natal, un susurro que se convirtió en alerta recorrió las casas mientras ellos bajaban de sus camionetas: "¡Llegaron los Carrasco!". Un grupo de hombres, mujeres y niños salieron a recibirlos, con más miedo que gusto, con más recelo que cordialidad. Fue la abuela la que rompió el silencio, preguntando si así se recibía a los paisanos. Enseguida brotaron las risas y las bromas, las palmadas en la espalda, las presentaciones. Ya con más confianza, cuando se disfrutaba de la sobremesa, confesó uno de los locales: </div>
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-Creíamos que venían armados, a echarnos bala. </div>
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-A balearlos no -precisó mi papá-, pero armados si venimos.</div>
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Él siempre cargaba una Luger 22, regalo de uno de los comandantes que en ese tiempo visitaban mucho la casa (acompañados de pequeñas <i>starlets </i>de la época, como Isela Vega, o inclusive el mismísimo Chava Flores, que fue a dar clases avanzadas de albures a politiquillos y policletos que creían sabérselas de todas, todas). Como líder sindical recibía muchos regalos, y las armas eran algunos de ellos, no sólo pistolas o rifles, sino también machetes, dagas, cuchillos y pequeñas espadas. La Luger le gustaba por discreta, podía meterla en los maletines o entre los papeles de la guantera de su auto cuando viajaba recorriendo la República Mexicana, para defenderse de los asaltos mientras circulaba por las mismas carreteras que él ayudó a construir, cuando consiguió por fin un trabajo estable como operador de maquinaria pesada en el gobierno, y tuvo su primer acercamiento con los sindicatos. Ahí fue cuando volvió a la escuela, a la Universidad Obrera, en el hermoso edificio de San Ildefonso, ahora convertido en museo. Destacó tanto -como estudiante y como miembro sindical- que cuando una de mis hermanas cursó la preparatoria ahí, veinte años después (en la última generación que ocupó sus instalaciones), su apellido fue identificado por varios maestros, colocando muchas expectativas sobre ella (no cumplidas, hay que confesar).</div>
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Sobre la Luger contaba la siguiente anécdota: enviado en carácter de urgente a otro estado, para "coadyuvar" a imponer un acuerdo que no era aceptado por las huestes, y viendo rechazados sus primeros intentos de diálogo mesurado, y ya fastidiado por recibir insultos y mentadas de madre en lugar de argumentos, alzó su recia voz por encima de las de todos mientras arrojaba su maletín abierto sobre la mesa: "Aquí venimos a poner orden", gritó, al tiempo que la esbelta Luger se deslizaba saliendo de entre los papeles. El silencio denso que se dejó sentir durante largos instantes fue roto por las voces conciliadoras que intentaban calmarlo: "No, señor Carrasco, podemos dialogar... sentémonos a dialogar". Sin perder estilo y calma recogió parsimoniosamente la pistola que había olvidado llevaba, agradeciendo que no se le hubiera escapado un tiro, y que ninguno de aquellos líderes rurales, que posiblemente también iban armados, se hubiera sentido tentado a responder de igual manera. Era considerado, también, un gran negociador.</div>
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Seguramente, de haber tenido uno, le hubiera gustado que esta canción musicalizara su funeral. O de haber tenido una, que se cantara al pie de su tumba. Quizá eso pensaba mientras la cantaba bajito, sólo para sí, mientras la escuchaba en esas tardes bohemias que se montaba de tanto en tanto.</div>
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malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-39987351806328717352015-05-18T18:23:00.000-05:002015-05-18T18:40:01.518-05:00Jugar a Matar<div style="text-align: justify;">
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Jugar a matar. Matar jugando. Se habla de descomposición social, y sí, no hay como negarlo (menos en la situación que nuestro país vive en estos tiempos), pero también habría que pensar en la naturaleza humana, habría qué preguntar qué detona el impulso asesino, incluso en las mentes más jóvenes, y especialmente cuando se actúa en grupo, cuando hay quien aplaude y azuza divertido, cuando el compañero de juego se entretiene con nuestra crueldad. </div>
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Los detalles del <a href="http://www.proceso.com.mx/?p=404599">asesinato de un pequeño de seis años por sus compañeros de juego, unos adolescentes que jugaban a ser secuestradores</a>, incomodan por crueles. Golpeado, ahorcado, mutilado, apuñalado... es difícil imaginar un juego tan sádico, pero en lo particular, me es también difícil no recordar y no relacionar este caso con el que nos estremeció <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Asesinato_de_James_Bulger">en 1993, cuando dos niños ingleses, de diez años, asesinaron a un pequeño de dos</a>, después de atraerlo en un centro comercial, invitándolo a jugar, para en realidad secuestrarlo y torturarlo hasta la muerte con golpes y toques eléctricos.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ1grOoyYEUk210Jwj8msW0zjU03We5-bfCsqTPCa1yOsYvugiXNRk_dL9FWOo9t4TcaZhKU0tViB9BNEt_XnItykQ65AgK_s3NaRhcqPgCt0-LR5lCxURiAStcQXcDVKIddJWOgzSrvU/s1600/los-9-asesinos-mas-jovenes-del-mundo_1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ1grOoyYEUk210Jwj8msW0zjU03We5-bfCsqTPCa1yOsYvugiXNRk_dL9FWOo9t4TcaZhKU0tViB9BNEt_XnItykQ65AgK_s3NaRhcqPgCt0-LR5lCxURiAStcQXcDVKIddJWOgzSrvU/s320/los-9-asesinos-mas-jovenes-del-mundo_1.jpeg" width="320" /></a></div>
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Y también me es difícil no recordar el caso de la pequeña <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mary_Bell">Mary Flora Bell (Inglaterra, 1968), la más fría y famosa de los asesinos infantiles</a>, que se regodeaba preguntando a los familiares del niño de tres años que asesinó, detalles de como fue encontrado el pequeño cadáver, fingiendo una compasiva curiosidad. Tal como pasó en el caso actual, Mary Bell, de once años, y una amiga invitaron a un pequeño vecino (de tres años) para que las acompañara a jugar, pero terminaron golpeándolo, ahorcándolo y mutilándolo. Era su segunda víctima. Otra similitud con el caso actual es que las victimarias se acercaban a los familiares fingiendo interés y colaboración. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ_1njvt6Zed6XRERItezMc7VcK2EePzH8cMy2Jk7m_jjo1Jv9a0KAVJq7w5lwp_bNlfSHIZNcaZq3Swm-fRXDZM63LO3RXOyCys40Y6ja-woZpiDqd_Rwsk7CHirbyh5MxIlvqHqWdPk/s1600/mary-bell-51728665.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ_1njvt6Zed6XRERItezMc7VcK2EePzH8cMy2Jk7m_jjo1Jv9a0KAVJq7w5lwp_bNlfSHIZNcaZq3Swm-fRXDZM63LO3RXOyCys40Y6ja-woZpiDqd_Rwsk7CHirbyh5MxIlvqHqWdPk/s320/mary-bell-51728665.jpg" width="249" /></a></div>
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A pesar de la corta edad de los asesinos, los pequeños agredidos son significativamente más jóvenes, vulnerables física y mentalmente, y aceptaron seguirlos para unirse al juego, brindando su confianza y simpatía, buscando amistad, diversión y compañía. En estos tres casos hay elementos comunes a pesar de las diferentes épocas y localidades, entre ellos, que los niños asesinos son de barrios marginales y no tenían suficiente supervisión paterna. </div>
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Pero otra reflexión me lleva al caso de la joven japonesa Junko Furuta, secuestrada a los quince años por sus compañeros de escuela, violada e inhumanamente torturada durante 44 días por esos cuatro adolescentes (y por algunos miembros de la mafia Yakuza, a los que invitaban en ocasiones), hasta que la muerte la salvó de seguir siendo lastimada de manera inenarrable. Uno de esos jóvenes sí se había iniciado en la mafia japonesa, famosa por su crueldad, pero los otros tres sólo eran estudiantes que le colaboraron al principio para que se vengara de la joven, por rechazar sus pretensiones amorosas, pero al final participaban en las crueles torturas no sólo aplicándolas sino incluso idéandolas, compitiendo por quién inventaba una nueva manera de agredirla y prolongar su sufrimiento. Este caso tiene alguna similitud con el de Sylvia Likens, otra adolescente secuestrada y violentada hasta la muerte, pero esta vez por la familia que cuidaba de ella y de su hermana menor, participando en su maltrato todos los miembros de esa familia, incluyendo a los niños y adolescentes, así como sus amigos y vecinos jóvenes, a los que invitaban a presenciar y participar de las vejaciones que le infligían. </div>
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Aunque hay una diferencia notable con los otros casos, pues al contrario de la espontánea colaboración de los primeros, en estos dos se puede decir que hay una paulatina degradación que acostumbra a los más jóvenes a la violencia, deshumanizándolos, sin embargo, dos cosas me llaman la atención y me hacen comparar todos estos casos, la primera es que al actuar como parte de un grupo los límites parecen desdibujarse, permitiendo que la conducta personal se relaje hasta estos preocupantes niveles (tal como pasa en los linchamientos y en el <i>bullying</i>). La segunda es la condición de total indefensión de la víctima. ¿Qué provoca tener el poder total sobre otra persona? ¿Cómo nos transforma esto? Google no me ayuda para localizar la referencia a un performance en que una artista se mantiene inmóvil durante un tiempo determinado, ante un público que aumenta sus interacciones hacia ella de forma cada vez más agresiva, dejándola semidesnuda y manchada de pintura y otros materiales dejados a su alcance, y huyendo cuando se termina el tiempo establecido y la artista deja su inmovilidad, encarándolos (por favor, si alguien sabe el nombre de la artista y de la intervención, déjenmelo saber), es un buen ejemplo de cómo se transforma la actitud y la conducta cuando nos sentimos con poder sobre otra persona. Los malos jefes, los malos padres, los malos cónyuges y los malos funcionarios públicos son otro ejemplo cotidiano... pero nada de esto logra quitarnos de la cabeza la pregunta:</div>
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¿Qué lleva a un niño a ser cómplice y partícipe de actos como estos?</div>
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Además de los niños sicarios, realidad aplastante de lo que la descomposición social significa en países como el nuestro; además de los niños entrenados por terroristas, guerrilleros o traficantes en países de Centroamérica, África y Medio Oriente; además de los niños francotiradores que asesinan a sus compañeros de escuela en Estados Unidos y algunas ciudades europeas; además de los niños atrapados en las redes de la delincuencia en los barrios marginales de los espacios urbanos, que terminan cometiendo asesinatos como parte de su actividad criminal; estos niños que salen de sus casas buscando desaburrirse, que no tienen planeado terminar el día convertidos en homicidas, que descubren el placer en el sadismo mientras juegan a ser verdugos, que no registran las consecuencias de sus indolentes actos hasta que sienten la urgencia de esconder las evidencias de su barbarie, que no volverán a ser los mismos ni a volver a su rutina, a su aburrida rutina de la que lograron escapar perdiendo su cuota de humanidad, su libertad y su futuro, estos niños, ¿qué reflejan de nosotros? ¿Qué sociedad los formó?</div>
malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-29312144997942985712015-01-01T12:58:00.000-06:002015-01-01T13:57:33.388-06:00¡Primer Sexenio!<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmn2rtFjIZc2fASsutPuhdalwEDr-M9sv2qakr5a7xmC9hVOaNBKW9bsvS6NDkrbJ6Mf3snpQBlF11mTV4Brqjtqwnf33SemFHXkqFv8r5Xc6GwRFDOuFgYg6fJTqOIypuir0xGhFh4Mw/s1600/cb1505a29d35c3346e3af2ecded8be84.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmn2rtFjIZc2fASsutPuhdalwEDr-M9sv2qakr5a7xmC9hVOaNBKW9bsvS6NDkrbJ6Mf3snpQBlF11mTV4Brqjtqwnf33SemFHXkqFv8r5Xc6GwRFDOuFgYg6fJTqOIypuir0xGhFh4Mw/s1600/cb1505a29d35c3346e3af2ecded8be84.jpg" height="273" width="320" /></a></div>
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2014 fue un año difícil, Peña Nieto seguro jamás lo olvida -je-, pasó de ser el "salvador" de México a una figura de inacción hecha de cartón para <a href="https://www.google.com.mx/search?q=queman+figura+de+pe%C3%B1a+nieto&es_sm=93&tbm=isch&tbo=u&source=univ&sa=X&ei=3m-lVKOTLoidyASOsYKgAw&ved=0CB0QsAQ&biw=1517&bih=666&dpr=0.9">ser quemada</a>, <a href="https://www.google.com.mx/search?q=queman+figura+de+pe%C3%B1a+nieto&es_sm=93&tbm=isch&tbo=u&source=univ&sa=X&ei=3m-lVKOTLoidyASOsYKgAw&ved=0CB0QsAQ&biw=1517&bih=666&dpr=0.9#tbm=isch&q=pe%C3%B1ata">golpeada</a> y <a href="http://www.e-medianews.com/nota/14428">decapitada</a> por el pueblo que lo odia (que es la gran mayoría, pese a que los <i>peñabots </i>parezcan ser muchos, y los que prefieren que la indignación no se manifieste ni siquiera con <i>hashtags </i>sean todavía más).</div>
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Fue un año de cambios y despertares en este país, lo que podría ser semilla de movimientos de mayor complejidad que una marcha o un bloqueo, pese a la demanda de que las manifestaciones permanezcan pacíficas, o del lógico desgaste de la movilización popular. Lo que sí es tangible ya, es que germinó una conciencia crítica que invita a la acción organizada.</div>
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Lo cual es muy bueno.</div>
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Ni el levantamiento del Ejército Zapatista hace exactamente veintiún años, ni la protesta masiva de quienes estaban convencidos de que hubo fraude en las elecciones de 2006 (los dos sucesos que volvieron a convocar a la Sociedad Civil que se organizó espontáneamente por primera vez después del sismo de 1986, para cubrir el vacío del tibio gobierno de entonces) habían provocado las multitudinarias adhesiones solidarias que se han presentado después de la desaparición y asesinato de estudiantes normalistas de Ayotzinapa, la gota que derramó el vaso de la indignación por la impunidad y la connivencia de autoridades corruptas con narcotraficantes. Por eso la protesta y la rabia se ha dirigido hacia lo alto de esas autoridades, tomando la figura presidencial como catalizador de toda la incomodidad y disgusto populares. Sumando la mirada crítica de los medios que antes le brindaban tolerancia cómplice, y la reprobación a su gestión desde otros países, el sexenio de Peña Nieto se ve más complicado de lo que ha sido el sexenio de este blogcito cumpleañero. Aquí sólo hemos tenido un (absurdo) reclamo por el nombre, un (absurdo) pleito entre divas ególatras, y unas cuantas (absurdas) grafiteadas en un post popular, que vio pintadas sus paredes con frases escatológicas cual baño de secundaria.</div>
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Fuera de eso, pura buena vibra ha llegado por aquí. Más de la que su inconstante, (mentalmente) inestable e inconsistente autora merece. Gracias por eso, ustedes son mejores lectores de lo que yo soy como bloguera.</div>
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Yo no puedo hacer un balance objetivo de este año, personalmente me siento mejor que nunca, es decir, en una de mis etapas de mayor estabilidad en varios niveles, además de algunos logros individuales, las celebraciones recientes me han confirmado que tengo amigos sinceros con los que mantengo lazos muy firmes, además de la suerte inmensa de ser parte de una familia felizmente disfuncional, pues tal como decía Tolstói, las familias infelices lo somos de distinta manera, incluso dando cabida a una felicidad intermitente y necia, que regresa tozuda a instalarse en cualquier recoveco que encuentra, pese a las grandes tragedias que tampoco se resignan a abandonarnos. Porque a pesar de esas pequeñas y crecientes dosis de dicha, y de avances tímidos que logramos, dos sucesos añadieron el drama que la vida requiere. Dos pérdidas, dos ausencias, dos huecos en el estómago y el pecho, dos nudos en la garganta que se deben disimular con la sonrisa, pese a todo, sincera. Porque de eso se trata la vida, ¿no es cierto?, de buscar sonreír de nuevo, de intentar sonreír otra vez.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt4TSeWlYt6mqhTraVSrGIOlnKGPprSLiL30_y1aC69U8tFEdDFfKnwTrQVZdqVA4XAsNsJDx6Dw1yPAFvbTRGkjwYMVYuS3gQBVGPjIf80O-kGF9ITOM3HRL5tPAieXWyhKW16EBEqxY/s1600/10347162_10154988806990156_5478078256039357182_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt4TSeWlYt6mqhTraVSrGIOlnKGPprSLiL30_y1aC69U8tFEdDFfKnwTrQVZdqVA4XAsNsJDx6Dw1yPAFvbTRGkjwYMVYuS3gQBVGPjIf80O-kGF9ITOM3HRL5tPAieXWyhKW16EBEqxY/s1600/10347162_10154988806990156_5478078256039357182_n.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
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<i>Así se iluminó Europa celebrando el cumple del blogcito. Apenas comenzó el año y luego luego se pusieron bien loquitos festejándonos hasta en Dubai, Hong Kong y demás hermanas repúblicas. ¿Qué chiditos, no?</i></div>
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Y hoy mi sonrisa es muy plena. Yo termino el año brindando como en La Traviata, y comienzo los años acompañando mi primer despertar con los aplausos de la Marcha Radetzky de Johann Strauss, que concluye el tradicional Concierto de Año Nuevo en Viena.</div>
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Y desde hace seis años, esta es mi celebración por El Fanzín, por todas las cosas lindas que me ha traido: el aprendizaje, las conversaciones, las amistades, la empatía, las ideas en tránsito, las puertas que se abren, las voces que escucho, los estilos que reconozco, los caminos que recorro, los puentes que se tienden, las manos que se brindan, las causas que se abrazan, las personas... sobretodo, las personas. Los avatares que se vuelven personas, los nicks que se vuelven nombres.</div>
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Carmen, Nora, Marichuy, Donají, Luis, Aurelio, Bertha, Ana, Tere, Laura, Carolina, Gisela, Max, Hugo, Carlos, Adriana, Jesús, Juan, David, Ángela, Norma, José, Sergio... nombres que se han vuelto amigos constantes, maestros y cómplices, presencias que entibian la virtualidad, y junto a todos estos nombres, hay tres que me persiguen siempre, porque sé que El Fanzín les debe mucho y necesito agradecerles: Andrés, Rodrigo y Ulisses. No fui inteligente y no supe dejarles saber la importancia que tuvieron para mí y para el blog, no supe corregir mis errores ni tuve la suficiente madurez, y lo lamento de manera recurrente, ojalá un día tenga la oportunidad de ofrecer la disculpa obligada.</div>
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Por hoy, agradezco la oportunidad de celebrar brindando y aplaudiendo así:</div>
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Feliz Año. Feliz Vida.<br />
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Adendum: releyendo <a href="http://elfanzinedemalbicho.blogspot.mx/2014/01/5-anos-ya.html">la entrada de hace un año</a>, en que transmito toda la frustración de ir contra un sistema sin mayor esperanza de provocar un cambio, hoy puedo decir que todas estas manifestaciones han servido, además, para que la esperanza se vuelva más robusta y firme, de ahí el cambio de ánimo registrado en este último año. El sistema sigue ahí, como el dinosaurio de Monterroso, esperando nuestro total despertar... pero somos más ahora.malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-64565200555934786902014-11-05T15:11:00.000-06:002014-11-06T22:19:25.115-06:00No sólo por Ayotzinapa<div style="text-align: justify;">
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No sólo es por Ayotzinapa. Todo este hartazgo, el reclamo, la denuncia, la protesta y la indignación no es sólo por Ayotzinapa, no es sólo por las cuarenta y tres ausencias en cuarenta y tres hogares, además de las nueve muertes comprobadas tras los ataques de elementos de la policía y del cártel Guerreros Unidos, contra estudiantes normalistas hace un mes en Iguala (Guerrero); es por Aguas Blancas, por los diecisiete campesinos asesinados (y veintiún heridos) por policías del estado de Guerrero en 1995; es por Acteal, por los cuarenta y cinco indígenas asesinados por paramilitares en 1997; es por el asesinato de dos jóvenes, el abuso sexual a veintiséis mujeres, y la tortura y vejaciones a los detenidos (incluyendo diez menores) en San Salvador Atenco en 2006; es por los cuarenta y nueve niños muertos (y setenta y nueve heridos) durante el incendio de la Guardería ABC, en Hermosillo (Sonora), en 2009, hecho por el que ningún funcionario ha sido procesado (<a href="http://www.reporteindigo.com/reporte/mexico/guarderia-abc-crimen-de-estado">testimonios afirman que el incendio fue provocado bajo órdenes de personas del gobierno de Sonora</a>); es por la violenta represión del 1 de diciembre de 2012, durante las manifestaciones en contra de la toma de protesta de Enrique Peña Nieto, que causó un muerto, desapariciones y varias detenciones arbitrarias; es por José Luis Alberto Tehuatlie Tamayo, de trece años, que fue declarado con muerte cerebral tras sufrir un impacto de bala de goma disparada por granaderos, en julio de 2014, víctima de la "Ley Bala" en Puebla, aprobada por Moreno Valle; es por los veintidos ejecutados en Tlataya, Estado de México, por miembros del Ejército Mexicano, así como por el encubrimiento de los hechos y la evidencia de que se trató de una ejecución; por por supuesto, también es por el recuerdo vigente de las matanzas de Tlatelolco en 1968, y el Jueves de Corpus Cristi en 1971, junto a otros crímenes de estado, entre los que figuran cateos ilegales, detenciones arbitrarias, impunidad de abusos militares, fallas en el sistema de justicia penal, desapariciones, tratos crueles, vejatorios e inhumanos, asesinatos y violaciones.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyCT9N7_Y7BOaQd-U-aHiyzISUDwAhDm0KxcPfEg_fha8k0VoE9dCi2W-_nNnKciM3rR_ww82zamXHa34eJLCE2-kCqZLU2rg0NF2P5DwBFrevCBUOJvfxNgtn-3klLHK9ZiprJqYn7TE/s1600/fue-el-estado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyCT9N7_Y7BOaQd-U-aHiyzISUDwAhDm0KxcPfEg_fha8k0VoE9dCi2W-_nNnKciM3rR_ww82zamXHa34eJLCE2-kCqZLU2rg0NF2P5DwBFrevCBUOJvfxNgtn-3klLHK9ZiprJqYn7TE/s1600/fue-el-estado.jpg" height="248" width="400" /></a></div>
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Todo esta denuncia no sólo es por Ayotzinapa, no es sólo porque la orden de disparar y secuestrar a los estudiantes normalistas fue por parte de la pareja que ostentaba el poder en Iguala, y por sus ligas con los cárteles del narcotráfico en el estado de Guerrero, es por los siete muertos y ciento treinta y ocho heridos por un atentado atribuido a narcotraficantes en el Zócalo de Morelia (Michoacán) en 2008, en plena celebración del Día de la Independencia; es por los diez asesinados (entre ellos un niño de ocho años) en Durango, por pasarse un narcoretén en la zona conocida como Triángulo Dorado, en marzo de 2010; es por los dieciseis estudiantes asesinados (y doce heridos) en Villas de Salvárcar (Chihuahua), cuando fueron baleados por presuntos zetas mientras celebraban un cumpleaños en el interior de una casa particular; es por los diecinueve internos de un centro de rehabilitación en Chihuahua que fueron ejecutados por sicarios en junio de 2010; es por los diecisiete jóvenes ejecutados (y dieciocho heridos) mientras celebraban en un salón de fiestas de Torreón (Coahuila), en julio de 2010; es por los setenta y dos ejecutados (58 hombres, 14 mujeres, en su mayoría inmigrantes) en San Fernando, Tamaulipas, en agosto de 2010, al parecer por no querer unirse a los cárteles de narcotráfico; es por los ciento noventa y tres cadáveres hallados en cuarenta y siete fosas, también en San Fernando, Tamaulipas, en 2011; es por los trescientos secuestrados (y aparentemente ejecutados) en Los Cinco Manantiales, en Allende, Coahuila, presumiblemente por Los Zetas, como probable vendetta, en marzo de 2011; es por los treinta y cinco cadáveres arrojados en la Zona Dorada de Boca del Río, Veracruz, en septiembre de 2011, cuya ejecución fue atribuida al cártel Jalisco Nueva Generación, por su presunta vinculación con Los Zetas; es por las trescientas cuarenta personas enterradas en fosas que se encontraron en Ciudad Victoria, Durango, en abril del 2011; es por las cincuenta y dos víctimas mortales del atentado al Casino Royale en agosto del 2011; es por los veintiocho cuerpos encontrados en las diecinueve fosas clandestinas que se descubrieron en las inmediaciones de Iguala, Guerrero, durante la búsqueda por los cuarenta y tres normalistas secuestrados en el pasado mes de octubre. Y por otros crímenes atribuidos a los cárteles del narcotráfico en su lucha por el control de territorio, entre los que se cuentan despojos, secuestros, torturas, violaciones, ejecuciones individuales y masivas, así como asesinatos contra la población civil.</div>
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Toda esta indignación no es sólo por Ayotzinapa, es también por María Elizabeth Macías Castro "La Nena Laredo", de Tamaulipas, periodista cuyo cuerpo decapitado se encontró en septiembre de 2011 con un mensaje intimidatorio para los que, como ella, reportaban situaciones de riesgo por las redes sociales; por Humberto Millán Salazar, de Sinaloa, secuestrado y ejecutado en agosto de 2011 tras denunciar casos de corrupción política y delincuencia organizada; es por Yolanda Ordaz, de Veracruz, raptada causa de su larga labor de información policíaca, su cuerpo decapitado fue encontrado con un mensaje intimidatorio; es por el columnista Milo Vera y su hijo Misael Vera, fotorreportero, asesinados en el interior de su casa junto a Agustina Solano, esposa y madre, respectivamente, el triple homicidio fue días después de una columna que denunciaba operaciones de narcotráfico en Veracruz, en junio de 2011; es por Gregorio Jiménez, de Veracruz, secuestrado y encontrado muerto seis días después, en febrero de este año, y que es uno de los <a href="http://www.redpolitica.mx/contenido/cronologia-periodistas-asesinados-durante-2013-2014">periodistas asesinados en este 2014</a>; es por Atilano Román, locutor y líder agrario asesinado en Sinaloa cuando hacía su programa de radio, este mes de octubre pasado; es por Karla Janeth Silva Guerrero, reportera del diario <i>El Heraldo</i>, agredida e intimidada por criticar el desempeño de Silao, Guanajuato, y es por los <a href="http://www.animalpolitico.com/2014/02/ellas-y-ellos-son-los-periodistas-asesinados-en-mexico-primera-parte/#axzz2taJmVBBa">más de cien periodistas asesinados desde el año 2000</a>, entre los que se encuentran reporteros, fotorreporteros, locutores, directores editoriales, columnistas y jefes de redacción, así como por los periodistas desaparecidos a causa de su labor informativa.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdafKAXxYX5FMECV_t_dtWOkqqxJoQ68HoUlYLvvClRMwjz892o3kAQmfdo2ONwE9_ztGOGIJwhn0R4qWv0cZjv7sOHqQi4rcf7xQ7FVBeZUx3gm3J3yu-pGQBu-hwVnGMbreDO205pWU/s1600/BzdZq9MCAAATKdm.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdafKAXxYX5FMECV_t_dtWOkqqxJoQ68HoUlYLvvClRMwjz892o3kAQmfdo2ONwE9_ztGOGIJwhn0R4qWv0cZjv7sOHqQi4rcf7xQ7FVBeZUx3gm3J3yu-pGQBu-hwVnGMbreDO205pWU/s1600/BzdZq9MCAAATKdm.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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Todo esta dolorosa rabia no es sólo por Ayotzinapa, es por María del Rosario Fuente Rubios "La Felina", doctora que fue secuestrada y asesinada cuando la identificaron como titular de la cuenta en Twitter @miut3 que reportaba situaciones de riesgo y actividades del crimen organizado, así como fomentar la denuncia ciudadana en Reynosa, Tamaulipas, este mes de octubre; es por los dos jóvenes asesinados y colgados de un puente en Tamaulipas, con un narcomensaje atribuido a Los Zetas en el que se especificaba que era por denunciar en Twitter las actividades del narco, en septiembre de 2011; es por Marisela Escobedo, asesinada por denunciar y localizar al asesino de su hija Rubí Marisol Frayre Escobedo; es por Sandra Luz Hernández del grupo Madres de Hijos Desaparecidos, asesinada en Culiacán, Sinaloa, en mayo de este año, después de meses de buscar a su hijo Edgardo García Hernández; es por Nepomuceno Moreno, Don Nepo, asesinado por insistir en la búsqueda de su hijo Jorge Mario Moreno León, secuestrado a los diecisiete años; es por Alejandro Solalinde, conocido como el Padre Solalinde, director del albergue Hermanos en el Camino, que brinda atención a migrantes, de quienes también defiende sus derechos humanos, y que ha sido amenazado de muerte en varias ocasiones, teniendo, incluso, que salir del salir para protegerse; es por Nestora Salgado, ciudadana estadounidense encarcelada por comandar la Policía Comunitaria de Olinalá, su pueblo natal, en agosto de 2013; es por José Manuel Mireles Valverde, médico y exlíder de las autodefensas en Michoacán, encarcelado con falsos cargos de posesión de arma y drogas en julio de este año, 2014; es también por Digna Ochoa, abogada defensora de derechos humanos asesinada en 2001, y por todos los valientes civiles que se enfrentan desde su trinchera al narco, convirtiéndose en informantes, defensores de derechos humanos, investigadores, denunciantes y activistas, que continúan con su autoimpuesta tarea de no ceder ante la delincuencia organizada y la corrupción de las autoridades, poniendo en riesgo su vida. Más de sesenta defensores de derechos humanos han sido asesinados en los últimos cinco años.</div>
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No sólo es por Ayotzinapa, donde el 26 de septiembre de este año un grupo de estudiantes de la Normal rural “Isidro Burgos” sufrió el ataque de policías municipales por órdenes del presidente municipal de Iguala, José Luis Abarca, y su esposa María de los Ángeles Pineda, emparentada con el cártel local "Guerreros Unidos". No es sólo por las nueve personas que murieron en los ataques, incluyendo al de un autobús con jóvenes futbolistas al confundirlos con estudiantes normalistas. No es sólo por Julio César Mondragón, cuyo cadáver fue encontrado dos días después, con el rostro desollado y con los ojos arrancados de sus cuencas, como muestra de la violencia sádica con que fueron atacados. No es sólo por la desaparición de cuarenta y tres normalistas que fueron secuestrados por esos elementos de la policía para entregarlos a los“Guerreros Unidos”. No es sólo por los veintiocho muertos encontrados en las nueves fosas clandestinas que se han hallado en la búsqueda de los normalistas desaparecidos. No es sólo por la solapada actitud de autoridades y partidos políticos que ignoraron todas las denuncias en contra del presidente municipal de Iguala, permitiéndole total abuso de autoridad. No es sólo por todos los días que dejaron pasar antes de actuar ante la presión social y las condenas internacionales, aceptando la renuncia del gobernador del estado, recibiendo a los padres de las víctimas, aplicándose a la búsqueda de los normalistas secuestrados, así como de la pareja de Abarca y esposa, quienes huyeron con facilidad. No es sólo por el montaje ante medios de la aprehensión de Abarca y su esposa, para calmar las protestas y la movilización, dentro y fuera de las fronteras nacionales.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2ESisKAvcuLPlw1kQ60eyz4p7swyvU3WfE5qitPML7utoEMvbBgdi8ZNp0rOnmnqcgB0XU5N6HnTfMBtDwmECDtPN59cIw6yMjKy08V_-3sloDIQA1cIp1VvMT2OD2VTx0AJWkCPJbos/s1600/103933_Faltan43_principal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2ESisKAvcuLPlw1kQ60eyz4p7swyvU3WfE5qitPML7utoEMvbBgdi8ZNp0rOnmnqcgB0XU5N6HnTfMBtDwmECDtPN59cIw6yMjKy08V_-3sloDIQA1cIp1VvMT2OD2VTx0AJWkCPJbos/s1600/103933_Faltan43_principal.jpg" height="400" width="374" /></a></div>
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No es sólo por Ayotzinapa, es por toda la violencia y descomposición social resultante de la corrupción de las autoridades en contubernio con el crimen organizado; es por las seis mujeres que mueren al día en el país (sumando más de cuatro mil feminicidios en los últimos cinco años), y la falta de voluntad política para resolver, o siquiera reconocer esta violencia sistemática; es por la pantomima de la "Guerra contra el narcotráfico", cuando ya todo el mundo sabe que el crimen organizado se ha filtrado en todas las esferas del gobierno; es por la indolencia ante las víctimas de la violencia que estas políticas han provocado; es por la criminalización de la protesta; es por la complicidad de los poderosos grupos mediáticos; es por la indefensión ante el poderío de la delincuencia organizada, y ante el abuso de autoridades corrompidas e ineficientes; es por la impunidad con que se permiten actuar, diversificando sus actividades al secuestro, la extorsión y la trata de blancas; es por el narcogobierno que han impuesto a una ciudadanía inerme.</div>
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No es sólo por Ayotzinapa, es por las más de veintiseis mil personas que están oficialmente desaparecidas (cifras que dan ong´s y la ONU ascienden a trescientos mil). Es por las ciento cincuenta mil personas que han sido asesinadas en los últimos diez años.</div>
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No es sólo por Ayotzinapa, (esta movilizacion, esta protesta, este reclamo) es por todo México.</div>
malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-52602890373855119112014-09-14T23:26:00.000-05:002014-09-15T00:01:28.757-05:00De Chiles en Nogada y Esclavitud Moderna en México<div style="text-align: justify;">
Nadie se come dos chiles en nogada, afirma la tristemente célebre #<i>LadyChiles</i>, mujer que alcanzó la fama viral por su mala idea de querer exponer mediante un video a su empleada doméstica de robarle la comida, y lo que resultó expuesto fue su clasismo y arrogancia. Otra de sus frases famosas indican que los chiles en nogada llevan religiosamente veinticinco ingredientes, lo cual me lleva a buscar las recetas tradicionales y contar cada uno de los ingredientes para ver si me falta alguno que le quite religiosidad a mi platillo. Por si acaso, acompañaré su preparación y degustación con bebidas espirituosas, como el buen pulque, la bebida de los dioses, o un mezcal, recomendado por la sabiduría popular para acompañar el bien y el mal.</div>
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<a href="http://elfanzinedemalbicho.blogspot.mx/2010/09/platillos-mexicanos-independentistas.html">Del origen de los chiles en nogada ya hablamos aquí</a>, pero como fue hace años, podemos volver a hacerlo con total gusto: para celebrar el santo del héroe insurgente Agustín de Iturbide, y para agasajarlo durante su paso por el estado de Puebla en su camino rumbo a la capital -y rumbo a la proclamación de la Independencia-, bajo las órdenes del obispo de Puebla. las monjas de la orden de San Agustín del convento de Santa Mónica le ofrecieron un abundante banquete con catorce platillos preparados por ellas y por otras monjas de conventos cercanos. Temiendo por ser envenenado el futuro emperador eligió al azar un platillo, y quiso la suerte que la feliz elección recayera en ese plato montado con ingredientes que recreaban los colores de la nueva bandera del Ejército Trigarante.</div>
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Hecho con ingredientes locales y de temporada, los chiles en nogada se han perpetuado como uno de los platillos que más identifican a la gastronomía mexicana, y que más se relacionan con el lujo culinario en este país. En esta época son casi una obligación en cualquier menú de restaurante, fonda o lonchería. Son un lujo si se incluyen en el menú familiar, y un anhelo si sale a comer fuera.</div>
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En este año he notado una fiebre por aclarar los ingredientes que lleva o no lleva la receta original. Así, he leído que el chile poblano debe ser de la variedad miahuateco de la zona de Tehuacán, Puebla, que el capeado (sumergido en espuma de huevo y freido en abundante aceite) es obligatorio, que las frutas del relleno son de una variedad específica (manzana panochera, pera lechera y durazno criollo), así como la nuez de la salsa con que se bañan (nuez de castilla, jamás usar pecana), que los piñones deben ser rosados, el queso de cabra que se utiliza no es del tipo francés, que las carnes de ninguna manera van molidas sino finamente picadas, y que deben guisarse con jitomate molido. El jeréz es opcional (para una salsa de nuez dulce, que también puede ser salada), así como la piña (que se recomienda asar previamente).</div>
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Esta urgencia tan purista me salta un poco, no entiendo para qué tanta "religiosidad" con un platillo que ya se ha transformado desde que salió de las cocinas conventuales, y que sigue siendo delicioso con todo y esas variantes. El cambio más grande es el de la misma carne, que no estaba incluida en el platillo original (y cuya receta data desde 1714, no fue invención de esas traviesas monjitas), otro cambio cultural es el del capeado de huevo, pues las preferencias actuales favorecen una variación más sana al evitarlo. La salsa de nuez sigue siendo muy rica aunque no haya sido hecha con nueces de cosecha reciente ni se haya evitado la nuez pecana, mucho más accesible que la de castilla. El relleno lo he probado casi siempre sin jitomate, con algunas frutos secos más (dátiles, pasas, arándanos, durazno y manzana deshidratados), y con algunos ingredientes extra, como aceitunas verdes o negras, papa o zanahoria, incluso con mariscos en lugar de carne (¡delicioso!). </div>
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Pero el cambio definitivo será el del acitrón, hecho a partir de la cristalización de la pulpa de la biznaga, planta cactácea catalogada como especie en extinción, por lo que está prohibida su comercialización (lo que no la ha impedido hasta el momento, y es ofensivamente sencillo adquirirlo en cualquier mercado), una buena sustitución es la jícama cristalizada, pero si esta tendencia a "rescatar" la receta tradicional (que no la original, pues ya vimos que esa no llevaba carne) sigue, no será necesario respetar la prohibición, sino que simplemente ya no existirá más la hermosa planta (que también es excesivamente requerida para ornato, en otra tendencia, ahora de decoración).</div>
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También la opción de un chile en nogada sin capear me parece defendible, pues si bien en ese tiempo el uso del huevo elevaba el lujo de un platillo, en la actualidad el huevo es uno de los ingredientes menos costosos, y lo que eleva el capeado es su contenido calórico, así como el colesterol y los triglicéridos, por lo que se vuelve un platillo prohibido para muchos, especialmente diabéticos e hipertensos.</div>
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Pero aún con todas estas exigencias y precisiones, no me da la cuenta de los veinticinco ingredientes que presume la #<i>LadyChiles</i>, por lo que sería muy buen detalle que resarciera un poco del daño a la sociedad compartiendo su receta (vi una fotografía de sus famosos chiles, y realmente se veían ricos). Yo creo que la comida, como tantas herencias culturales, incluido el lenguaje, no pueden evitar su transformación, y esa lucha encarnizada de algunos por conservar su pureza, es una de las pocas causas perdidas con las que no simpatizo. Por eso mi propuesta para estas fiestas septembrinas es un chile poblano relleno y envuelto en pasta de hojaldre sobre un espejo de salsa de nuez, y con el tradicional adorno del fruto de la granada encima.</div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMWHaoelja-KqEY2AQAobOllAVrMxcP_pi2Fu9CkR80KnjXRf4JolJXJCowYwSp2tHB5Esrq443LYIqQYulcRL4m6n8tfVAT0QXNlFdxBc2xUxGYWGsd_LKtPaCDSKDW0mSdfd11lr-rg/s1600/404579_518538348159286_843081414_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMWHaoelja-KqEY2AQAobOllAVrMxcP_pi2Fu9CkR80KnjXRf4JolJXJCowYwSp2tHB5Esrq443LYIqQYulcRL4m6n8tfVAT0QXNlFdxBc2xUxGYWGsd_LKtPaCDSKDW0mSdfd11lr-rg/s1600/404579_518538348159286_843081414_n.jpg" height="400" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Estos son "chiles momia", envueltos en hojaldre pero con "huesitos" de pan, los hicimos para la ofrenda del Día de Muertos del año pasado, pero su hechura es similar. Están rellenos de carne de res y cerdo guisadas con frutos secos (también son muy ricos con un espejo de salsa de tres chiles, para otra ocasión que no sean estas fiestas patrias, por supuesto).</td></tr>
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El caso de <i>Lady Chiles</i> señaló la discriminación y el clasismo en nuestra sociedad, tan pomposamente orgullosa de no ser racista. Sin embargo, el racismo existe, tan camuflajeado como la xenofobia, y manifestado especialmente hacia nuestras raíces. Nos avergüenza nuestra herencia indígena y la rechazamos cuando se evidencia en la piel y en los rasgos, incluso cuando esa evidencia es en nosotros mismos (o nuestros hijos). Hace unos meses se hizo otro escándalo en redes y noticieros al evidenciar a una agencia que invitaba a un casting para anuncios de Aeroméxico, en el que solicitaron un "look Polanco", entendiéndose por este la piel blanca y los rasgos finos, además de que se perciba un estilo de vida alto, sin embargo, el "casting" personal que cada uno hacemos no dista de esa postura, pues hay una inclinación general para favorecer y considerar más atractivos a las personas con esas características. Consideramos una suerte y una cualidad nacer "güerito", siempre es un motivo de orgullo. Si alguien de la familia nos presenta a su nueva pareja, pensamos que logró una buena conquista si esa persona tiene características que identificamos con una clase social más alta de la que tenemos y un fenotipo que se acerque más al caucásico ("hay que mejorar la raza", es una expresión popular). También es habitual utilizar palabras como "indio" e "indígena" de manera descalificativa, y entre menos se nos vea el mestizaje más posibilidades se tiene de recibir un trato digno.</div>
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Podríamos decir que esa es nuestra herencia cultural colonialista, el considerar todavía al indígena como una persona inferior, aunque la verdad es que en las culturas prehispánicas también había jerarquías que se consolidaban con acciones y actitudes muy desventajosas para las clases inferiores o para los pueblos dominados. Pero es durante la colonia que se siembran todos los prejuicios que todavía hoy nos dominan, y en pleno siglo XXI seguimos considerando que ser blanco es ser superior y que es prerrogativa de ellos tener mejores condiciones en varios aspectos. Y aunque la esclavitud se abolió desde 1813, en la práctica el vasallaje y la servidumbre constituyeron una forma de esclavitud que todavía se da en la actualidad bajo las actividades del trabajo doméstico y el cuidado de personas, con condiciones que vulneran a los empleados, como es una paga insuficiente, una carga de trabajo muy pesada, horarios extensos con jornadas desgastantes y no definidas, actividades extras, ausencia de prestaciones laborales, abusos, maltratos y humillaciones.</div>
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<a href="http://www.bbc.co.uk/mundo/noticias/2014/08/140827_mexico_lady_chiles_internet_an.shtml">#<i>LadyChiles </i>representó todo esto en una acción que ella misma evidencia en video</a>, porque esta vez no es una videodenuncia en que se graba a un prepotente déspota y se exhibe para su condenación pública, es ella misma la que prepara el escenario y las condiciones para que la cámara casera la grabe humillando, exhibiendo y acorralando a su empleada doméstica, que ha tomado comida sin su consentimiento y pretende llevársela consigo al salir de su casa, terminada ya su jornada de limpieza. #<i>LadyChiles </i>es quien, satisfecha de su grabación y su proceder, publica el video y lo comparte en Facebook, con un mensaje a manera de introducción, un mensaje titulado: "Entre más conozco a la gente, más quiero a mi perro", como preámbulo del trato indigno que demuestra le merecen las personas que no considera sus pares, a los que obsequia con chiles en nogada. #<i>LadyChiles </i>representa a todas esas patronas de clase media que considera a sus muchachas "casi como de la familia", pero que en ese "casi" engloban toda la distancia que una clase, una estirpe y una jerarquía ameritan. Casi son de la familia, casi las tratan como a un igual, casi las respetan, casi las valoran y casi las remuneran como su trabajo merece. Las dádivas son un extra, toda esa comida que les comparten, casi sin escatimar (en este caso, un chile, el segundo ya era un exceso), la ropa que les obsequian, casi sin usar, el espacio que les brindan, casi suficiente, el trato que les dan, casi decente, casi humano. Casi como si fueran personas, y no sólo unas sirvientas, no sólo un jardinero, no sólo el conserje, no sólo la de intendencia, no sólo el <i>valet parking</i>, no sólo un mesero, no sólo una cajera, no sólo un albañil, no sólo el de seguridad.</div>
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Estas personas de clase media, pequeño-burguesas, tienden una mano a las personas a las que previamente les han abierto una zanja, y que al menor pretexto, se la señalan para recordarles que ahí está. Que no por que en su generosidad las traten como a un igual, crean que realmente lo son. Y que no se olvide que el dinero que dan a cambio de su trabajo, exige también lealtad e incondicionalidad, tal como en el vasallaje.</div>
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<i>Reporte Índigo</i> muestra en su reportaje <a href="http://www.reporteindigo.com/reporte/mexico/domesticas-al-mejor-postor">Domésticas al mejor postor</a>, la denigrante manera en que las empleadas domésticas son ofrecidas en agencias de colocación, llegando incluso a ofrecer un "<i>combo </i>2x1": una empleada y su hija por el mismo precio. O jovencitas para "hacer a su modo". Así de denigrante es el trato que una empleada doméstica recibe, especialmente cuando tiene un origen rural o pueblerino.</div>
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La #<i>LadyChiles </i>no recibió el aplauso y los "<i>likes</i>" que seguramente esperó. Por lo contrario, aunque sí hay quien lamenta que se victimice a una ladrona de comida, la viralización de su condena la volvió famosa en cuestión de horas, para el anochecer de ese día también los noticieros y los portales informativos reseñaban su caso, así como los memes burlones y críticos que recibió en redes sociales, además del linchamiento mediático.<a href="http://www.m-x.com.mx/2014-09-01/no-somos-abusadores-ni-miserables-dice-la-ladychiles/"> Ella se defiende justificando su proceder</a>, sin entender que nada, ni siquiera el abuso de confianza del que se sintió víctima, justificaba la humillación pública que le hizo a su empleada. Sin embargo, nadie juzga a los que, queriéndose burlar de ella, hicieron escarnio de su hija muerta, de los que difundieron sus datos personales incitando al odio y a la acción violenta en su contra, de los que también la hicieron víctima de humillaciones y acoso cibernético. Las masas cibernéticas tienen la misma irresponsabilidad que las que en el plano físico linchan a presuntos culpables, sin más evidencia que la sospecha pública.</div>
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Hay otro aspecto que esa masa que se erige como juez no tomó en cuenta: lo cerca que está cada uno en ser una #<i>LadyChiles</i>. Mientras no se erradique del todo esta cultura de discriminación, todos estamos predispuestos a hacer menos a otro (una muestra es la cantidad de personas que defiende y apoya su conducta). Ser güerito, ser bonito, vestir caro (lo que nuestro bolsillo considere caro), considerarse culto o académicamente más preparado, ser empresario, ser jefe, ser del gobierno, ser hermano de un Ministerio Público, ser esposa del gerente, ser hijo del compadre de un subalterno de un funcionario, siempre trae prerrogativas, al parecer. Y, casi indignados, preguntamos: "¿No sabes quién soy?", o advertimos: "No sabes con quien te metes", si alguno tiene la mala idea de provocarnos. Tener un cargo directivo no se entiende como tener más responsablidades que los demás, sino tener poder sobre ellos. Pero especialmente el dar empleo es algo que nos eleva ante nuestros propios ojos, nos sentimos omnipotentes y todopoderosos sobre esas personas que voluntariamente se pusieron a nuestra disposición y reciben nuestra generosa paga (como si no se lo hubieran ganado mediante un intercambio de servicios previamente acordado). Y esta misma cultura de sometimiento nos hace menospreciarnos a nosotros mismos, obligándonos a ser no sólo leales, sino incondicionales y hasta sumisos o serviles para granjearnos al jefe y conservar el trabajo. "Para eso nos alquilamos", es común escuchar entre empleados, asumiéndose como una mercancía más.</div>
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La erradicación de la palabra "sirvienta" es tan lenta, como la concienciación de lo ofensivo que son las otras formas de llamar a las personas que nos ayudan con el trabajo doméstico, "gatas" y "chachas" siguen siendo términos comunes, así como los abusos a los que las someten sus empleadores, tristemente no son excepciones el maltrato y el abuso sexual.</div>
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Dos siglos después de abolirse la esclavitud, perpetuamos otras formas de explotación del ser humano, y seguimos favoreciendo un sistema de castas.</div>
<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-32167516743951323142014-09-07T22:28:00.001-05:002014-09-08T10:02:01.168-05:00Aquí...<br />
<object classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" height="40" id="gsSong4108515517" name="gsSong4108515517" width="250"><param name="movie" value="http://grooveshark.com/songWidget.swf" /><param name="wmode" value="window" /><param name="allowScriptAccess" value="always" /><param name="flashvars" value="hostname=grooveshark.com&songID=41085155&style=metal&p=0" /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://grooveshark.com/songWidget.swf" width="250" height="40"><param name="wmode" value="window" /><param name="allowScriptAccess" value="always" /><param name="flashvars" value="hostname=grooveshark.com&songID=41085155&style=metal&p=0" /><span><a href="http://grooveshark.com/search/song?q=Pink%20Floyd%20%26%20St%C3%A9phane%20Grappelli%20Wish%20You%20Were%20Here" title="Wish You Were Here by Pink Floyd & Stéphane Grappelli on Grooveshark">Wish You Were Here by Pink Floyd & Stéphane Grappelli on Grooveshark</a></span></object></object><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikQowq34Tb7-KisL0iuC8-PW0CMGUAdrKZVju1XRGWE42hub-yH6aGZqGHaRzGOZCakR8DxsFys2msfvEFPs-Bbgl6VOtC_StpbpMxF157hHvSQD_Mz1q_OwR9KwW8kef0Gv5gF0-jPvY/s1600/_20140801_140321.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikQowq34Tb7-KisL0iuC8-PW0CMGUAdrKZVju1XRGWE42hub-yH6aGZqGHaRzGOZCakR8DxsFys2msfvEFPs-Bbgl6VOtC_StpbpMxF157hHvSQD_Mz1q_OwR9KwW8kef0Gv5gF0-jPvY/s1600/_20140801_140321.JPG" height="320" width="283" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Stéphane Grappelli improvisó con su violín durante una grabación de estudio de <i>Wish you were here</i>, y por poco esta es la grabación que todos hubiéramos conocido desde 1975. Por poco, también, se pierde para siempre, de hecho, se dio por perdida pensando que habían grabado sobre ella, hasta que fue hallada en 2011, cuando se dio a conocer y pasó casi desapercibida, entre todas las notas sobre <i>Pink Floyd</i> que salen continuamente. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Stéphane Grapelli, leyenda del <i>gipsy jazz</i> y compañero de Django Reinhardt, colaboró con el grupo inglés cuando ellos buscaban hacer algo impresionante después de <i>Dark Side of the Moon</i>, y logró -como podemos escuchar-, una versión todavía más nostálgica y más abrumadora, haciendo que uno, tal como Nick Mason, se pregunte por qué no la usaron desde un principio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta canción, ¿saben?, musicaliza mi duelo. Pero esta versión de plano me quiebra, si algo me hacía falta es que se le sumara un violín lloroso para que me resulte insoportablemente nostálgica. Y dolorosa. Aceptar la pérdida total de una persona amada es difícil, así se haya esperado la noticia durante casi veinte años. Uno esperaría que sería más sencillo, pero la verdad es que hasta las lágrimas que no se derramaron oportunamente pueden ahogar. Y uno va cargando una pena que se confunde con la culpa, una nostalgia que a veces parece obsesión. Se llega, incluso, a preguntar cómo se pudo seguir viviendo... y como seguir.<br />
<br />
Al final la vida sigue y te arrastra sin que uno pueda elegir seguirla.<br />
<br />
Perdí a alguien. Alguien, también, me perdió. Supongo algún día lo superaré pero hasta hoy ese día no ha llegado. Y casi son veinte años ya.<br />
<br />
Creo que soy muy lenta para algunas cosas.<br />
<br />
<br />
========================================================================================<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinLDef_HfFYpb6uEuELPejdlgf_JQJZlBDfbz3lyPDe41ueLmKoDCdktB4VoPoT9s_z9wTx_Bnq6ukil6KKKOj2GDx2ROqomlzP54yuugFF4_fxXQPaAOZdgtvaZTyQe2VQoRtY6nHo8s/s1600/10626623_858935664119551_5062032529014131257_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinLDef_HfFYpb6uEuELPejdlgf_JQJZlBDfbz3lyPDe41ueLmKoDCdktB4VoPoT9s_z9wTx_Bnq6ukil6KKKOj2GDx2ROqomlzP54yuugFF4_fxXQPaAOZdgtvaZTyQe2VQoRtY6nHo8s/s1600/10626623_858935664119551_5062032529014131257_n.jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">En la Ciudad de la Furia</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Posdata: lamento mucho la muerte de Gustavo Cerati, significó mucho su música para la adolescente que fui. <i>De música ligera</i> sigue siendo mi canción favorita (bueno... tengo varias, confieso, todas empatadas en primer lugar). Anhelaba verlo volver, como prometió. Vine y escribí una entrada larga larga sobre él, bueno, sobre mí y su música, sobre los oscurantistas años ochenteros (en México) y su música. Pero al final ya no quise publicarla, pensé: "¿a quién le importa lo que yo pueda decir sobre él?". Y la boté a la papelera. He hecho varias veces así con otros temas, o ni siquiera comienzo a escribirlos a pesar de tener el cuadro de texto de una nueva entrada abierto y las palabras en la punta de los dedos. ¿A quién le importa que yo escriba en este blog?, ¿lo que pueda decir sobre cualquier cosa? Por ejemplo, quise venir hablar también de la muerte de Robin Williams, ahí no porque me afectara en lo personal (no me gustaba su trabajo actoral, casi lo contrario), sino por el efecto que vi en los demás, en lo que se piensa que es la depresión, y hasta en ese curioso caso de payasos tristes que lloran debajo del maquillaje (entrada planeada desde hace años que nunca vio la luz). Quise hablar también del <a href="http://youtu.be/BfPoxtzmMp0">caso de la #LadyChiles</a>, porque me hizo reflexionar sobre el trato que les damos a las personas que nos ayudan en el trabajo doméstico y el clasismo que todos contribuimos a preservar... pero al final sólo se quedaron en ideas sin concretar. Y bueno, al final abrí (como por cuarta vez) esta otra entrada que estaba fermentándose en los borradores (entrada que también fue mutilada al ver que ya había contado demasiado, y relegada al pensar: "¿a quién le puede importar lo que yo diga sobre esto?"), le agregué las últimas frases, y luego empecé esta larga posdata para explicarles que ya no publico mis entradas, que sólo las empiezo y no las concluyo, las dejo ahí encerradas, sin luz y sin agua para que ya no crezcan, para que no florezcan. Algo me pasa... y no sólo es en este blog sino en la vida general, últimamente me guardo todo lo que pienso, me reservo mis opiniones y mis confidencias, me ha dado por callarme y jugar a la mudez... pero ya es septiembre y siempre me gusta hablar de la historia de este país -a manera de celebración-, de lo que aprendo sobre él y quiero compartir, así que tal vez lleguen más entradas... tengo además muchas fotos de esta ciudad, soy muy mala fotógrafa pero también soy muy mala escritora y de todas maneras sigo escribiendo mis historias, y lo mismo creo que pasará con mis miradas sobre la ciudad, ciudad que amo desaforadamente a ratos... o a rincones, a escalinatas, a jardines, a sabores, a rostros. Y que quiero venir a dejar por acá, porque es el México que mejor conozco y el que me toca compartir. Y porque tengo esa necesidad de hacer pública mi declaración de amor por esta ciudad. Así que aquí nos vemos nuevamente.</span></div>
<br />
<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-35434096037278763702014-07-26T00:01:00.000-05:002014-07-26T00:06:36.639-05:0044<div style="text-align: justify;">
Cuarenta y cuatro años son los que cumplo hoy, y Google, que nunca deja pasar una efeméride especial, divertida y trascendente -je-, así me felicita:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-e7P3-wzrVcKM_8eUP7y7PYEnHYdKM2HN1lPhP0RaQxg9qjgaP0iv5vv7M1jilTWAbGkD1OogbDzrYIr5D2SSNJl8YMxHL1OxeRyHOEblLJZSpM7DH1-3ZU7WFEr3vP5HZZLZEHqXcZQ/s1600/google.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-e7P3-wzrVcKM_8eUP7y7PYEnHYdKM2HN1lPhP0RaQxg9qjgaP0iv5vv7M1jilTWAbGkD1OogbDzrYIr5D2SSNJl8YMxHL1OxeRyHOEblLJZSpM7DH1-3ZU7WFEr3vP5HZZLZEHqXcZQ/s1600/google.jpg" height="119" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Este año ha sido difícil en muchos aspectos, pero aleccionador. Espero se refleje aquí todo ese aprendizaje.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Voy a intentar compartir aquí algunas impresiones que tengo sobre la ciudad que vivo diariamente, la que veo yo, y que he recorrido mucho en las últimas semanas. Mientras les dejo el enlace para que vean algunas de esas imágenes que <a href="http://instagram.com/malbichodelfanzin">han sido publicadas recientemente en Instagram</a>, y dejo algunas aquí también.<br />
<br />
Le robo descaradamente su despedida habitual a Nora, pero hoy necesito sus palabras para dirigirme a ustedes, los que todavía se interesan por este blog:<br />
<br />
Gracias por leerme.<br />
<iframe allowtransparency="true" frameborder="0" height="710" scrolling="no" src="//instagram.com/p/q4mIPbFqgZ/embed/" width="612"></iframe>
</div>
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<iframe allowtransparency="true" frameborder="0" height="710" scrolling="no" src="//instagram.com/p/qrJsLIFqqO/embed/" width="612"></iframe>malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-15383671897657359012014-07-14T01:38:00.002-05:002014-07-14T14:09:21.763-05:00El Cuestionario Proust<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjurPYswQziSCdEF7MiFhmkuhUZI0hcs86cEQ51CBLL9D2uD6wX2EZiDsavuxFiU3pEZb6IAWOF2bgwLEuCIuJUlMeZdRemcjg5ugBV-AcGhyphenhyphenky4r9BdMDypH9dpgDUtQa_Rexcz7DDbnM/s1600/proust.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjurPYswQziSCdEF7MiFhmkuhUZI0hcs86cEQ51CBLL9D2uD6wX2EZiDsavuxFiU3pEZb6IAWOF2bgwLEuCIuJUlMeZdRemcjg5ugBV-AcGhyphenhyphenky4r9BdMDypH9dpgDUtQa_Rexcz7DDbnM/s1600/proust.jpg" height="320" width="256" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mí nunca me lo han hecho, será por que no soy una celebridad y la costumbre es, gracias a la revista <i>Vanity Fair</i>, hacerle este cuestionario a los famosos y a los notables.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero una de las prerrogativas de ser la dueña de este blog, es darme a mí misma un trato de mucha importancia, así que aunque nadie se pregunte cuál es mi respuesta a estas preguntas, y aunque ya ha pasado el tiempo en que los <i>memes</i> eran cuestionarios compartidos de blog en blog (ahora son imágenes chistositas alteradas por <i>Photoshop</i>, que se viralizan vía <i>Facebook</i> o <i>Twitter</i>), de igual forma voy a responderlas -je-:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
1. El rasgo principal de tu carácter </div>
<div style="text-align: justify;">
Yo sé de mí que soy, ante todo, intolerante. Pero como es una cruzada personal aprender a manejar dicha intolerancia, la gente me percibe lo contrario. Lo primero que dicen de mí es que soy amable. Eso es bueno... porque me esfuerzo mucho en serlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
2. La cualidad que prefiero en un hombre</div>
<div style="text-align: justify;">
Gentileza. En todo momento debían ser gentiles, compasivos. No nada más con las mujeres. Con sus iguales, pero especialmente con los más vulnerables.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
3. La cualidad que prefiero en una mujer </div>
<div style="text-align: justify;">
Insurrecta. Se nos ha olvidado que debemos continuar rebelándonos. Aprendimos nuevamente la lección de ser sumisas, obedientes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
4. Lo que más aprecio de mis amigos</div>
<div style="text-align: justify;">
Su paciencia. Soy tan voluble, terca, necia, torpe, olvidadiza, imprudente... no sé por qué siguen soportándome, y a veces con tan buen talante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
5. Mi principal defecto</div>
<div style="text-align: justify;">
Soy vergonzosa e imperdonablemente impuntual. También soy intrigosa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
6. Mi ocupación preferida </div>
<div style="text-align: justify;">
Ser una paria. Me sale tan bien. Y nací para ser bloguera, lástima que tuve que esperar tanto para descubrirlo, y que los blogs ya están muertos... <i>Facebook (and Twitter, and Youtube) kills the blogging star</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
7. Mi sueño de felicidad </div>
<div style="text-align: justify;">
Flotar en el agua, comer camarones, tomar coca-cola que no engorde pero que no sepa a refresco de dieta, abrazar a mi raza, bailar con alguien que me ame... y aunque parezca lo más cursi y más idiota del mundo: Paz Mundial.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
8.¿Cuál sería mi mayor desgracia?</div>
<div style="text-align: justify;">
Saber del sufrimiento de alguien querido, no poderle ayudar... la dolorosa impotencia de la guerra, la enfermedad, el hambre... no ser suficiente para el que necesito me ame.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
9. El país en el que me gustaría vivir </div>
<div style="text-align: justify;">
El México de antes, el que conocí... el México que no me daba miedo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
10. El color que prefiero</div>
<div style="text-align: justify;">
Negro. Y luego azul, azul profundo, como el del cielo cuando empieza a anochecer. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
11. La flor que me gusta </div>
<div style="text-align: justify;">
La orquídea, el pensamiento, el tulipán, la flor de la isla Mauricio (no me sé el nombre).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
12. El ave que prefiero </div>
<div style="text-align: justify;">
Las alondras y los gorriones que me despiertan en las mañanas. También hay un pájaro rojo de alas grises que se me hace muy hermoso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
13. Mis autores favoritos en prosa </div>
<div style="text-align: justify;">
Cortázar, Rulfo, Ibargüengoitia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
14. Mis poetas favoritos </div>
<div style="text-align: justify;">
Efraín Huerta, Oliverio Girondo, Alejandra Pizarnik.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
15. Mis héroes de la ficción</div>
<div style="text-align: justify;">
Sherlock Holmes, Auguste Dupin (mi villano favorito es el tenebroso Dr. Doom... y mi antihéroe favorito es Mr. Heisenberg).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
16. Mis heroinas favoritas de la ficción</div>
<div style="text-align: justify;">
Lizzie Bennet, Lisbeth Salander.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
17. Mis compositores preferidos</div>
<div style="text-align: justify;">
Chopin, Bach, Silvio Rodríguez, George Gershwin.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
18. Mis pintores favoritos </div>
<div style="text-align: justify;">
Kandinski, Paul Klee, Caravaggio, Goya, Remedios Varo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
19. Mis héroes de la vida real </div>
<div style="text-align: justify;">
Nicola Tesla, Mandela, José María Morelos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
20. Mis heroinas de la historia </div>
<div style="text-align: justify;">
Corazón Aquino, la Malinche, Sor Juana Inés de la Cruz, Simone de Beavoir, Aurore Dupin.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
21. Mis nombres favoritos </div>
<div style="text-align: justify;">
Gloria, Alondra, Samuel.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
22. Lo que odio sobre todo </div>
<div style="text-align: justify;">
El Machismo. El sadismo. La injusticia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
23. Personajes de la historia que más desprecio</div>
<div style="text-align: justify;">
George Bush hijo, Pinochet, Mussolini, Idi Amin, Ceaucescu... todos los dictadores. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
24. El hecho militar que más admiro</div>
<div style="text-align: justify;">
El movimiento de Independencia de México, y los de Latinoamérica.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
25. La reforma que me parece más importante
</div>
<div style="text-align: justify;">
Todos los movimientos de la abolición de la esclavitud, y el movimiento feminista.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
26. Cómo me gustaría morir </div>
<div style="text-align: justify;">
Durmiendo. Soñando... O en medio de un orgasmo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
27. Estado actual de mi espíritu </div>
<div style="text-align: justify;">
Va arriba de una nube.<br />
<br />
28. Qué don me gustaría tener<br />
El de castigar la estupidez mezquina... con un toque de mezquindad estúpida (¡hey!, no me juzguen, el fuego se combate con fuego).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
29. Faltas que me inspiran la mayor indulgencia</div>
<div style="text-align: justify;">
Las mentiras... soy una mitómana en recuperación, que evita (con gran éxito) decir mentiras pero sabe que la verdad se oculta por reflejo, sin que una esté realmente consciente de que está mintiendo. Además uno se miente a sí mismo primero, así se justifica la mentira que se está por decir, o la que se dijo. El mentiroso es la primera víctima de su autoengaño.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
30. Mi consejo</div>
<div style="text-align: justify;">
Lo que sea que te ayude a conocerte, está bien, así sea un libro de autoayuda o un curso de <i>coaching</i>, un programa de doce pasos o la venganza cruel de un examigo que te grita verdades a la cara con dolo. De la misma forma en que duele reconocerse en una foto que no es favorecedora, así duele ver cómo te ven los demás cuando identificas tus fallas, pero la aceptación es el siguiente paso... muy necesaria para alcanzar la autoestima y el crecimiento como ser humano. Golpea tu ego, golpea el orgullo, es tu principal lastre, es lo que más te impide avanzar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Este listado de preguntas se conoce como Cuestionario Proust porque trascendió gracias a sus respuestas. Por error se le atribuyó su autoría, pero en realidad sólo lo respondió dos veces, la primera vez en su adolescencia (algunos dicen que a los trece años, otros a los quince), durante un juego de fiesta de cumpleaños de su amiga Antoinette Fauré (hija del presidente de Francia en ese tiempo), y otra, posteriormente, a los veintiuno. Los tests de personalidad eran un divertimento popular entonces, tal como los "<i>chismógrafos</i>" en la secundaria, o los <i>memes</i> blogueros en la década pasada. <a href="http://zacker.info/pst/question.html">Aquí pueden leer sus respuestas</a>, que fueron descubiertas en 1924, dos años después de su muerte, en un documento titulado "Marcel Proust por sí mismo". Vanity Faire lo retomó ya que en su consejo editorial se encontraban declarados fans del escritor, y lo convirtieron en un sello propio para entrevistar personalidades. De ahí su popularidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-73050275075115865212014-04-06T21:50:00.000-05:002014-04-06T22:09:00.344-05:00Paseo Dominical en Honor de Leonora Carrington<div style="text-align: justify;">
Hace mucho que no hacíamos estas entradas, pero hoy no quisimos dejar pasar el que sería el 97 cumpleaños de Leonora Carrington, quien nació un día como hoy, y se nos fue hace tres años, no sin antes hermosear un poco más esta ciudad que la acogió con el mismo cariño con que ella eligió quedarse aquí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La Ciudad de México siempre ha tenido el toque surrealista de Leonora, pero desde el año 2006 se le siente más presente en las calles con la exposición al aire libre de su obra. En ese año, como parte del <i>Festival Internacional por el Agua, Tlalocan</i>, dentro del marco del <i>Foro Mundial del Agua</i> que se llevaba a cabo en el Distrito Federal, se reubicó la escultura <i>Cocodrilo</i>, trasladándola del interior del Bosque de Chapultepec a Paseo de la Reforma, esquina con Havre, depositándola en un lecho de agua y transformándola en una fuente. Meses después, también como parte de una exposición que se pensaba efímera, se ubicó enfrente otra de sus obras: "<i>Ya no hay lugar</i>", escultura de unos magos que cumplen la función de brindar asiento, como parte de la exposición de arte-objeto <i>Diálogo de Bancas</i> en el tramo del Ángel de la Independencia a Av. Insurgentes. Ocho años después, la mayoría de las bancas siguen en exposición, pero varias han cambiado de lugar. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quizá la más viajera ha sido precisamente la de Leonora Carrington, que ha mudado de sitio un par de veces, una de esas, para ser parte de otra exposición de sus fotografías, pinturas y esculturas que se pudo apreciar en Paseo de la Reforma, a la altura de Chapultepec, en el año 2008. En ese tiempo su banca se colocó frente a su escultura El Pescador, casi frente al Auditorio Nacional (esta exposición se llamó: <i>Leonora Carrington en la Ciudad de México</i>,y como afortunadamente en Internet todo se queda, hay varios registros gráficos de cómo fue, <a href="https://www.flickr.com/photos/lanzero/sets/72157606284039977/detail/?page=10">este es uno de ellos</a>).</div>
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Posteriormente esa banca ha sido colocada a espaldas de La Catedral Mayor, en la calle de Guatemala, en el Centro Histórico, donde, lamentablemente, pasa un poco desapercibida (sobre la exposición <i>Diálogo de Bancas</i> hicimos varias entradas hace años, <a href="http://elfanzinedemalbicho.blogspot.mx/2012/07/paseo-dominical-en-busca-de-la-banca.html">esta es la última.</a>y en ella se enlazan las anteriores).</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiElISu7yA6Vgp7G4LXd3M8KDmEkCQ7lXdcz0upswo_Jg01WeqM5B-MfjWFai8ulmYuy49JPATJ8DDIk1CTZ6IusEij_4EkOdGQNu91Znj-Amg0PIjPwQ2Vu5ej7sUuzUzw65kHDpLpBFk/s1600/186.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiElISu7yA6Vgp7G4LXd3M8KDmEkCQ7lXdcz0upswo_Jg01WeqM5B-MfjWFai8ulmYuy49JPATJ8DDIk1CTZ6IusEij_4EkOdGQNu91Znj-Amg0PIjPwQ2Vu5ej7sUuzUzw65kHDpLpBFk/s1600/186.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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El año pasado se inició con la exposición <i>Leonora Carrington y sus personajes fantásticos</i> en el Cenart,y posteriormente, en julio, el Centro Histórico aumentó la dosis del arte de la entrañable artista con la exhibición de algunas de esas piezas en la exposición <i>Leonora Carrington y sus animales fantásticos</i> en el atrio de San Francisco, en la calle -ahora peatonal- de Madero, casi enfrente a la Casa de los Azulejos. Esta exposición estaba proyectada para permanecer sólo cuatro meses, pero ante la afluencia del público, se ha prolongado hasta estos primeros meses del nuevo año.</div>
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Todas estas imágenes que les traigo (¡por fin!) no son del Internet sino fueron tomadas con mis anteriores smartphoncitos (que eran medio chafas, apenas me conseguí uno chingonérrimo), con los que saqué muchas muchas fotos que nunca me di tiempo a subir al blog, y que apenas rescaté de irse a la basura o a la papelera del olvido, algunos de esos eventos ya no es oportuno ponerlos pero, si me lo permiten (y si no, pues también) voy a subir aquí las fotos como crónicas urbanas porque, pues, ni modo que las deseche, ¿no? Así que esperen algunas entradas con más imágenes que texto*, son malas fotos, aparte de malenfocadas y malencuadradas son inoportunas, desfasadas, extemporáneas, pero, son parte de mi mirada a esta ciudad y a algunos otros lugares que visito. </div>
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Son las prerrogativas de ser la dueña y señora del blog -je-.</div>
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*Les anticipo una, ya que les hablé de las exposiciones del Festival de Agua del 2006, y es sobre dónde quedaron esas esculturas.</div>
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<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-36576732400971208972014-03-01T22:31:00.000-06:002014-03-01T22:31:14.071-06:00Tristesse<div style="text-align: justify;">
<object classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" height="40" id="gsSong2503132233" name="gsSong2503132233" width="250"><param name="movie" value="http://grooveshark.com/songWidget.swf" /><param name="wmode" value="window" /><param name="allowScriptAccess" value="always" /><param name="flashvars" value="hostname=grooveshark.com&songID=25031322&style=metal&p=0" /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://grooveshark.com/songWidget.swf" width="250" height="40"><param name="wmode" value="window" /><param name="allowScriptAccess" value="always" /><param name="flashvars" value="hostname=grooveshark.com&songID=25031322&style=metal&p=0" /><span><a href="http://grooveshark.com/search/song?q=Fr%C3%A9d%C3%A9ric%20Chopin%20Etude%20in%20E%20Op.10%20No.3%20%22Tristesse%22" title="Etude in E Op.10 No.3 "Tristesse" by Frédéric Chopin on Grooveshark">Etude in E Op.10 No.3 "Tristesse" by Frédéric Chopin on Grooveshark</a></span></object></object></div>
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<br /></div>
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No, no estoy triste, aunque debiera estarlo, quizá.</div>
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<br /></div>
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No quiero dejar pasar el aniversario de nacimiento de Chopin, aquí ya hablé de él, en su bicentenario y un año antes. Aunque el documento oficial de su partida de nacimiento tiene el 22 de febrero, la de hoy es la fecha que realmente él y su familia aceptaban como verdadera.</div>
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<br /></div>
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A mí su música me transporta a otro estado, es raro, no es sólo que me guste y ya, ni siquiera soy realmente conocedora, pero me toca fibras internas que ignoro por qué son tan sensibles a sus notas. Especialmente esta pieza, popularmente conocida como Tristesse o Nocturno, que incluso le han puesto letra y alguna vez les compartí con una inmejorable interpretación de Nina Koshetz.</div>
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<br /></div>
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Bueno, pero les decía: no estoy triste... es tan raro en mí eso. Y sin embargo, ahora me es tan natural no estarlo, como si no hubiera sido durante cuatro décadas mi característica principal la melancolía, la depresión continua. Raros que somos los humanos. Me sentía tan orgullosa de vestir esa eterna tristeza, a veces tan elegante como una saudade. Por lo menos ahora debía sentirme extraña vestida de sonrisas, pero no.</div>
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<br /></div>
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Aunque escucho a Chopin y me acuerdo de cuando esa tristeza, de por qué y de cómo se siente. Y la extraño un poquito y casi creo sentirla.</div>
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<br /></div>
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Un día, haciendo labores domésticas, puse un disco compacto que me regaló la única persona que coincidió conmigo en el amor (me amaba cuando yo lo amaba, coincidencia inusual). Era una selección de varias piezas conocidas de la llamada música clásica. Y cuando comenzaron estas notas me detuve en mi labor y me incorporé, tuve que mirar el aparato del que salía la música, como para comprobar que era un artilugio automatizado y no el compositor detrás del piano... y me tuve que sentar en los escalones que limpiaba unos segundos antes, incapaz de soportar tanta emoción, mientras me corría una lágrima por la mejilla. No sé a que se deba esta conexión con esta pieza. Ni con este compositor. Es como si lo hubiera conocido.</div>
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<br /></div>
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Más raro todavía si se suma la identificación que siento desde niña con la figura de George Sand. Y con la broma que un día le hice a esa persona con la que coincidí en el amar, al verlo con su gabardina y su melena a merced del viento, y le dijera: "Me recuerdas a Chopin". Como si lo hubiera conocido... como si lo hubiera amado como lo amaba a él.</div>
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Si fuera valiente afrontaría aquí el tema de la resurrección, que explicaría tantas cosas... menos a mí, que soy tan escéptica, y como tendría que definirme por una postura y además conflictuarme con un tema que no soy capaz de abordar con la seriedad que requieren sus adeptos, pues mejor me voy hacia otro que es mucho más fácil de tratar:</div>
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<br /></div>
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<i>"Había llegado a ese punto de emoción en el que se encuentran las sensaciones celestes dadas por las Bellas Artes y los sentimientos apasionados. Saliendo de Santa Croce, me latía el corazón, la vida estaba agotada en mí, andaba con miedo a caerme". (Stendhal, 1817)</i> </div>
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<br /></div>
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Stendhal fue un seudónimo que usó el escritor francés Henri-Marie Beyle en su libro <i>Napolés y Florencia: Un viaje de Milán a Reggio</i>. Y fue retomado por la psiquiatra y psicoanalista Graziella Magherini, directora del Departamento de Salud Mental de Florencia y del Servicio Psiquiátrico del Hospital de Santa María Nuova, cuando observó cuadros breves e intensos de manifestaciones somáticas que surgían en personas, generalmente turistas, durante sus visitas a algún lugar artístico. </div>
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<br /></div>
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El Síndrome de Stendhal es definido como la reacción romántica ante la acumulación de belleza y exhuberancia del goce artístico.</div>
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<br /></div>
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A mí me pasa con la música, no sólo con la clásica (aunque sí es más común con ella). Me pasa también con la pintura, y a veces me ha pasado con la danza. Soy tan fácil de hacer llorar y de hacer volar. Una vez me dejé impactar con un cuadro en el Jardín del Arte en San Ángel, que lo único que tenía era varios matices de rojo, pero que para mí era como una puerta a otra dimensión, una ventana a otro mundo. El precio me devolvió a la realidad -je-. Mi tacañez (más bien mi pobreza) me ha hecho andar por la vida y por pasillos de museos en busca de esos tonos y esa sensación otra vez. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me encanta ver bailar. Me gusta bailar, pero yo soy de moverme al compás de las guarachas sabrosonas, nomás. Pero ver bailar... me sublima. La capacidad que tienen otros cuerpos no sólo de elevarse a sí mismos sino de llevarme a mí también sobre sus hombros, sin perder ligereza, me hace volar a mí también. Son las tres artes que más me gustan. Aún por encima de la literatura, que alguna vez ambicioné crear, y que alguna vez me llenó leer. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Pero me pasa más con la música. Un instrumento, una voz, una melodía... me hacen volverme tan ligera, como esa bolsa de plástico a merced del viento que sale al final de la película Belleza Americana.<br />
<br />
Y en especial Chopin me vuelve tan vulnerable al viento, vibrante y feliz, como si de una bolsita de Soriana, de esas que han sido vaciadas de las despensas de 500 pesos, se tratara. Valga entonces esta entrada improvisada para conmemorar su 204 aniversario.<br />
<br />
<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-85290085593701492112014-02-09T00:13:00.003-06:002015-06-22T00:29:06.210-05:00Te Juro que Te Amo<div style="text-align: justify;">
<br />
O<br />
<br />
<b>Memorias de una romántica de clóset.</b></div>
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<br /></div>
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<div style="text-align: right;">
<i>"...aunque sufra este tormento, me quedas tú".</i></div>
</div>
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<div style="text-align: right;">
<i>Los Terrícolas.</i></div>
</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Durante mucho tiempo creí que era la peor música del mundo. Fue durante los años que siguieron: toda la década siguiente, y la que vino después, cuando el regreso de los grupos románticos se volvió oficial. Esos recuerdos que me perseguían, con el fondo musical de Los Yonic´s o de Los Baby´s o de La Revolución de Emiliano Zapata, regresaron a mí como bofetaditas a todo volúmen, gracias a estaciones como La Z, de reciente creación.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para entonces, la ola romántica venía recargada: Los Temerarios y Los Piratas del Caribe se dejaban caer sobre mi atormentada mente, de por sí lastimada por Selena y Los Dínamos o Campeche Show. Era un tiempo en que yo ni siquiera soportaba a Juanga.</div>
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<br /></div>
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A diferencia de las canciones de Camilo Sesto, Julio Iglesisa y Manoella Torres, que me traían lo mejor de mi infancia, o la música de Chicago, Neil Diamond o Queen, que me devolvían a mis primeros intereses (los libros, la pintura, el ajedrez), los grupos románticos me recordaban los cuartos semioscuros y vacíos de una casa en obra negra, las tardes de aburrimiento, la lonchería sucia afuera de la ciudad donde me enfermé de vómito y diarrea, echando a perder un viaje, son recuerdos de un cine de provincia donde me aburrí viendo películas de artes marciales, de una arena donde lloré viendo las luchas, o peor aún, en la que vi morir un toro desangrado ante un público sediento de muerte, que aplaudía pidiendo más. </div>
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No venía el mar con esas canciones, ni las albercas ni las puestas del sol, no llegaba la fiesta con piñata y payasos, pero sí llegaban las fiestas de mi papá, con multitudes dentro de una casa recién inaugurada, con desconocidos bailando en el patio, sirviéndose de la pequeña cantina casera que era toda una novedad. Esas fiestas no eran mías, aunque grandes y, en parte, divertidas, no se centraban en mí o en alguno de mis hermanos, eran para mí papá pero tampoco para él en realidad, eran para sus compañeros de trabajo, para sus colaboradores de campaña, para sus subalternos lambiscones o para los que quería agradar para comprometerlos luego.</div>
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Esas canciones venían con fotos y cintas de Echeverría saludando, Echeverría prometiendo, Echeverría justificando. Mi padre trabajó en su gobierno en un puesto más o menos (menos que más) influyente, coordinando sindicatos, organizando campañas políticas, estableciendo alianzas. Lo único bueno de esas fiestas es que luego esas canciones cursis daban paso a las de Javier Solis o Emilio Tuero, que mi papá cantaba con su privilegiada voz. Era tan buen anfitrión como buen cantante. Y nadie quería que la fiesta acabara por esas dos razones, así que la fiesta seguía otro día más, volviéndose un círculo vicioso porque otra vez llegaban Los Pasteles Verdes, o peor aún, Rigo Tovar y su Costa Azul. </div>
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Una vez llegaron Los Ángeles Negros. Y no por un tocadiscos. Tuvieron un templete de madera en un extremo del jardín tan cuidado y bonito, maltratándolo un poco, lo que a mí me pareció un crimen (el jardín siempre ha sido mi parte favorita de la casa). </div>
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Ese día hubo más gente que nunca, no era una fiesta cualquiera sino era el cumpleaños de mi papá, coincidiendo con el santo de mi hermana Gloria, en plena Semana Santa. Pero no los recuerdo mucho porque al final yo me subí a dormir. Era lo malo de las fiestas de mi papá, yo sólo vivía los preparativos con los cinco sentidos, el resto de la fiesta lo pasaba semidormida, o despierta por segunda o tercera vez en la noche, así que no siempre estaba con el mejor humor para apreciarlas, pese a que siempre tenía un número especial en un momento de esa noche, cuando me subía a una mesa o una silla para que mi papá presumiera que todos sus hijos cantaban, incluso la más pequeña, la más desenvuelta de todas. Porque la timidez no me abrazaba todavía.</div>
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Ese día la fiesta se extendió también más de la cuenta, no sólo fue otro día más, sino un tercero, aunque ya no era fiesta, pero algo de gente seguía aquí, oyendo y cantando cosas como: "...si lo hubieras hecho antes, de partir, si lo hubieras hecho, antes, de sufrir..."</div>
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También son recuerdos de carretera. De carreteras interminables sin final, con paisajes que se repetían hasta hacerme perder el interés, hasta preferir quedarme dormida sobre las piernas de alguien, después de llorar por ser regañada, o llorar de aburrimiento, o llorar de calor o por algún calambre. Lo peor de mis viajes infantiles tienen de fondo musical a un órgano tocado sin genio, con notas básicas que acompañan letras todavía más simples como "ya la luna está muy triste", o peor aún: "triángulo, triángulo, triángulo", una de las canciones que más absurdas me parecían. </div>
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Pero sobretodo, esas canciones que hablan de debúts y despedidas, de palabras tristes y de corazones de roca, cantadas con voces feas y sin gran aporte musical, me saben a paredes tapizadas de madera. Porque así era la oficina de mi papá, al más puro estilo setentero, con pesados lockers de archivos y escritorios de metal. Sillones de piel que se me pegaban en las piernas. Son canciones, además, que traen a Esperanza de vuelta. No una esperanza, sino a Esperanza, la secretaria de mi papá, una muchacha bonita y amable, que se portaba muy bien conmigo. Me traía refresco (Orange Crush o Sangría) y cacahuates. Me sonreía mucho, como si la bonita fuera yo y no ella. A mi mamá también le caía muy bien. Nos dolió mucho que muriera, tan joven. No tenía más de 20 o 22 años, con mi papá llegó de diecisiete, directo de su pueblo. Los compadres de mi papá, los señores Águila, eran sus padrinos, y la trajeron del pueblo para que trabajara, se la recomendaron -intencionadamente- a mi papá y él la puso como su secretaria. </div>
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Pero Esperanza no era cualquier chica pueblerina, era educada y con clase, hija de una familia venida a menos pero de educación muy rígida. No volvió a su pueblo ni a ver a sus papás. Se hizo amante de mi papá y se dedicó a pulirlo. Mi mamá sabía de los chismes, por supuesto, pero, todavía más inocente que la chica pueblerina, no los creyó. Todavía lo dice con incredulidad: "¿Cómo iba yo a creer que una muchachita tan bonita se iba a fijar en un viejo?"</div>
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Pero no sólo se fijó en él o en su dinero, como todos la acusaban, sino que se enamoró de él. Y él de ella. No sólo era su amante sino la mujer que lo inspiraba para ser más ambicioso y profesional. Lo enseñó a vestir y le enseñó modales, lo convenció de teñirse el pelo y hacerse la manicura en las uñas de manos toscas, manos de obrero que ascendió de operar maquinaria para hacer carreteras, a representante sindical, luego a líder de asociaciones, y luego a secretario de finanzas de la nueva federación que agrupó a todos los sindicatos de trabajadores del estado, con un liderazgo y una base popular tan fuerte que incluso se pudo postular para diputado. Pudo, pero no lo hizo. Negoció con el poder y cedió su fuerza al sistema, que lo traicionó. Nunca se lo perdonaron, ni él ni sus bases. Pero en ese tiempo no se sabía como iban a terminar las cosas y ella era, justamente, su esperanza y su fuerza.</div>
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Más adulta que él, ella lo preparaba para la guerra. A diferencia de mi mamá, que se conformó con ser dueña de su casa, Esperanza se adueñó de su hombre y de su causa. Mi padre lo dijo después: "sin ella no hubiera llegado tan lejos, ella me impulsaba".</div>
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Pero Esperanza murió de un cáncer fulminante. Y mi mamá y yo lloramos su muerte, sin creerla. Sin saber lo que realmente había sido. No sé cómo mi papá siguió viviendo pero quizá no es coincidencia que poco tiempo después cayó en una trampa y en una crisis laboral, enseguida en una debacle económica de la que ya no se levantó nunca.</div>
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Un día me contó de Esperanza, cuando ya me creyó lo suficientemente adulta, contándome de cómo le escogía las corbatas y le enseñaba a anudarlas, a combinarlas. "Tu madre es una gran mujer, pero ni yo supe darle su lugar ni ella sabía cómo darme el mío", dijo, a manera de disculpa.</div>
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A eso me saben esas canciones de los grupos románticos de los setentas, a amores clandestinos, a amores a destiempo, a amores inconclusos pero eternos. Ahora ya no me parecen tan malas ni tan insoportables. La verdad, ahora ya hasta me gustan, incluso la de Los Baby´s, tan absurdas (¿que es eso de: "Para mí tú eres negra ya..."?), aún las de Los Terrícolas, con su humor involuntario ("¡Oh, carta de Néstor, ¿qué me dirá?") y me descubro cantando cosas como: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=PdJB5870L2w">"¡No!... ya no quiero nada, nada de este amor, que me diste túuu"</a>.</div>
<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-75675719765423450682014-01-27T01:32:00.001-06:002014-01-27T23:04:39.692-06:00Autodefensas... y Autojustificaciones<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7QlyIMF3hn7tEU5d9gbNM9KczlJj69tv3C985lv-JvGjPgfwZkB7ehJEaFCPDl6uXFdemuViWfT9PR7wXn0xRgKPqKXbBFRsB9aixKvrg1asPqFE-7i_pi8lL_UaGCm3OYNLoc6Qtt8M/s1600/download.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7QlyIMF3hn7tEU5d9gbNM9KczlJj69tv3C985lv-JvGjPgfwZkB7ehJEaFCPDl6uXFdemuViWfT9PR7wXn0xRgKPqKXbBFRsB9aixKvrg1asPqFE-7i_pi8lL_UaGCm3OYNLoc6Qtt8M/s1600/download.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
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Imagen de los grupos de apoyo a las autodefensas "Valor por Michoacán"</div>
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La situación en Michoacán, que se empieza a expandir a otros estados como Guerrero, Puebla y Tabasco, es tema obligado en casi todas las sobremesas, conversaciones y foros de debates, tanto físicos como virtuales. Todo México tiene una opinión y todos comparten algún enlace. Lamentablemente, pese a esta aparente proliferación de información, muy pocos están bien informados. Y es que no hay forma de acceder a una información no manipulada, filtrada, tasajeada y alterada. Así que casi todas esas opiniones y fuentes que se comparten, están basadas en especulaciones, verdades a medias y mentiras.</div>
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En un inicio hasta algunos de los analistas políticos que intentan ser más objetivos <a href="http://internacional.elpais.com/internacional/2014/01/20/actualidad/1390229607_176398.html">se inclinaron a afirmar que entre los grupos armados de la zona de Tierra Caliente en Michoacán y el gobierno mexicano había una relación estratégica</a> (incluyendo a Sergio Aguayo y Raymundo Riva Palacio), para delegar en ellos la difícil tarea de contener al cártel de Los Caballeros Templarios, a quienes ya no se puede definir sólo como narcotraficantes, pues han diversificado sus operaciones a la trata de blancas, secuestro, extorsión y contrabando, entre otras actividades ilícitas. Al mismo tiempo son varias las voces y plumas que sobreponen <a href="http://partidocomunistademexico.wordpress.com/2014/01/22/invierno-caliente-en-michoacan-quien-puede-predecir-lo-que-sigue/">el origen de clase de las autodefensas</a> (que no sean lo suficientemente indígenas o proletarios), que critican su falta de proyecto político o <a href="http://www.andaryver.mx/lunes/paramilitarismo/">su falta de legalidad</a> (se admita o no su legitimidad), sin cuidarse demasiado de identificarlos como grupos paramilitares o compararlos con los que hubo en países como Colombia (<a href="http://gatopardo.com/detalleBlog.php?id=370">aquí un buen artículo para no caer en el error de hacerlo</a>). </div>
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Junto a este análisis que no puede evitar ser tendencioso, está la descarada ofensiva de los medios plenamente identificados como instrumentos del gobierno, para estigmatizar al Consejo de Autodefensa ante la opinión pública más dócil, al grado de llegar a la manipulación de un video con uno de los principales portavoces de la Autodefensa, el Dr. José Manuel Mireles, editándolo para que su mensaje fuera un llamado a deponer las armas (transmitido por Televisa). Video que fue desmentido inmediatamente en redes sociales con la versión sin editar, en el que se aprecia claramente que se desvirtuó su mensaje original.</div>
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Y sumado a todo esto, está la opinión pública, a veces tan cínica o tan indiferente, que compra los argumentos descalificativos sin detenerse a hacer un ejercicio de pensamiento crítico, y que compra, también, el miedo que nos venden. Lo cual no es sencillo de evitar. Que violencia llama a más violencia no es un argumento menor, que la violencia no es la solución, no es una mentira. Pero <a href="http://www.proceso.com.mx/?p=348474">la violencia ya estaba, sólo es que ahora son también las víctimas las que deciden un cómo y un cuándo</a>.<br />
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Comparto dos enlaces que explican el surgimiento de las autodefensas: <a href="http://redaccion.nexos.com.mx/?p=6011">Michoacán y las autodefensas, ¿Cómo llegamos aquí?</a>, y <a href="http://www.pressenza.com/es/2014/01/todo-mexico-es-michoacan-primera-parte/">la primera parte de Todo México es Michoacán</a>. Y otro, para empezar a entenderlo: <a href="http://andreslajous.nexos.com.mx/?p=1766">¿Qué son y en qué resultarán los grupos de autodefensa en Michoacán?</a></div>
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La sociedad civil va a tener un rol importante en ese derrotero, ya sea por las acciones que tome, como por las que deje de hacer. Pero esa sociedad civil debe saber que este es un buen momento para actuar a favor de la gente que, valientemente, se enfrenta a las organizaciones criminales, tanto las ilegales como las institucionales. </div>
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Porque nadie se sorprende ya cuando alguien dice que el narco está aliado al gobierno. Es uno de esos secretos a voces. Las acciones en la región de Tierra Caliente parecen confirmar lo que podrían parecer rumores, pues saber del ejército desarmando a las autodefensas y no a los narcotraficantes, y permitiendo que estos incendiaran la biblioteca y el palacio municipal, así como los negocios que desobedecían la orden que los Templarios daban de que se mantuvieron cerrados, dejan poco margen de duda.</div>
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Hay qué decir que las autodefensas han mostrado una organización estratégica muy eficaz, que contrasta con el barbarismo primario de las organizaciones criminales. En las últimas dos semanas han avanzado ocupando y rescatando territorios que estaban en manos de los narcotraficantes, también tiene una estrategia mediática que sí está golpeando la imagen del gobierno y del ejército: videos y testimoniales que desnudan el mal manejo. Las redes sociales juegan aquí un papel trascendente, filtrar y diseminar la información es su tarea, la virtualidad su trinchera. Esa puede ser la contribución a un movimiento que sí está haciendo trastabillar al sistema, porque aunque es cierto que mandar a la guerra desde nuestro escritorio o el iPad, no sólo es cómodo sino también irresponsable, lo es más descalificar las autodefensas desde la misma comodidad cobarde, sin entender que son personas que lo están arriesgando todo, porque en realidad no les han dejado nada. </div>
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Identificar que esta es más que una oportunidad, una responsabilidad, y que antes de retuitear que las autodefensas son tan peligrosas como los grupos paramilitares, o que sirven al gobierno o a otros cárteles, o que los financían desde China, habría que reflexionar si no se contribuye a desligitimizar una iniciativa que, si bien no es ideal, sí es la más importante y efectiva que se está llevando a cabo contra una ausencia de estado, que ha permitido gobiernos totalitarios en cada región tomada por la delincuencia organizada.<br />
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La Sociedad Civil ha actuado otras veces con gran efectividad, siendo un agente de cambio hacia la pacificación, la negociación y la acción inmediata, como fue tras el surgimiento del EZLN, la tragedia del sismo de 1985 o la manifestación de inconformidad por el turbio manejo de las elecciones en el 2006. Desde el 1º de septiembre también se ha manifestado contra un gobierno en contra de la ciudadanía (tanto a nivel nacional como distrital), desde antes, incluso, se manifestó contra un candidato que representaba un retroceso, siendo la mayor de estas manifestaciones el Movimiento Yo Soy 132.<br />
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Esta participación ciudadana, que se tarda a veces en responder, que cuando a veces lo hace resulta demasiado prudente, y que se repliega muy fácilmente en ocasiones, hoy necesita saltar con mayor decisión y firmeza, porque puede haber una oportunidad de encontrar la fisura de un sistema que no está preparado para responder a los cuestionamientos y a la protesta bien organizada. La represión agudizada en el último año y dos meses, puede actuar ahora en contra de ese lado represor. Porque la inconformidad está sembrada, la injusticia desnuda y la provocación señalada.</div>
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Actuar no es sólo tomar las armas, sino tomar una postura. Iniciativas hay, esta también es una de ellas: <a href="http://www.jornada.unam.mx/ultimas/2014/01/24/academicos-intelectuales-y-periodistas-llaman-a-instalar-un-congreso-popular-9628.html"><b>Convocatoria para un Congreso Popular</b></a>. Y las más fáciles, las que podemos hacer dando un click, es desarrollar un filtro que nos depure información falaz, y nos permita formar un criterio, dentro de lo más posible, sustentado.<br />
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ACTUALIZACIÓN:<br />
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Este día la noticia de que las autodefensas de Michoacán llegan a un acuerdo con el gobierno para legalizarse se propagó desde la tarde, por supuesto, la incertidumbre acompañó al anuncio, junto a las críticas y descalificaciones hacia las autodefensas, quienes dan <a href="http://www.twitlonger.com/show/n_1s05fst">este comunicado</a>. Al igual que en su momento pasó con los zapatistas, tenemos que decir que cualquier mala negociación es mejor que una buena guerra... aunque la experiencia nos dice que siempre hay una trampa detrás de algo así, además de la posibilidad que se abre de que ahora sí se conviertan en grupos paramilitares. Pero la recomendación sigue vigente, ahora más necesaria todavía: desarrollemos un filtro que nos depure información falaz, y nos permita formar un criterio lo más sustentado posible, porque otra posibilidad es que esta sea la forma que se encontró para nulificar el impacto de las autodefensas, cuyo ejemplo empezaba a seguirse en otros estados, así se les contiene, se les resta credibilidad y apoyo social, controlándolas desde su interior. ¿Podemos juzgar a quien elige una vía más pacífica, una tregua para no dormir entre el temor y el riesgo de muerte? Yo creo que no.</div>
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malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-68543628425325607712014-01-01T08:37:00.002-06:002014-01-01T13:09:12.671-06:005 Años Ya<div style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-g2FiPDw1ezH5eBLNfw12oVNMpymvNLiTfC-goMslLSPPtJPxKPW6N6M5xd3Mx2Trgx7tizI7NdS6OWR8pKMDluwP6c2BsTmBsAzv2xBNlib68G3Y2cRzuj7jQt318uAJrumwxdFaZoA/s1600/277ab.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-g2FiPDw1ezH5eBLNfw12oVNMpymvNLiTfC-goMslLSPPtJPxKPW6N6M5xd3Mx2Trgx7tizI7NdS6OWR8pKMDluwP6c2BsTmBsAzv2xBNlib68G3Y2cRzuj7jQt318uAJrumwxdFaZoA/s320/277ab.jpg" width="203" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Esta soy yo, hace unas horas, <br />
señalando el momento de iniciar el festejo.</td></tr>
</tbody></table>
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Es el cumpleaños de este blogcito, que dejó ya de ser un bebé... de hecho, tal vez los años-blog son como los años-perro y es un blog adulto casi pasándose de maduro.</div>
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Debe ser porque ya casi huele a podrido -je-.</div>
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Este blog casi cadáver, que muere lento de inanición y desatención, sigue sin estirar del todo la pata. La verdad no quiero cerrarlo ni abandonarlo, siempre está en mi mente escribir algo aquí, pero soy pésima organizándome y fuera del blog laboral ya no sé hacer nada más (bueno, también manejo sus redes sociales y la comunicación oficial, que es mucha, además de corregir entuertos ajenos, lo cual lleva casi la mitad del tiempo que le dedico a la chamba). </div>
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Justo cuando <b>El Fanzín</b> iba bien encarrerado se me cumplió el deseo de que me pagaran por bloguear, pero se me olvidó especificar que se me pagara por bloguear aquí. Je. Ironías de la vida. Tengo un trabajo que me permite muchas cosas, pero no saberme organizar hace que me dificulte las que más me gustan.</div>
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Me hace falta este blog, me hace falta el intercambio de ideas que me trae, la retroalimentación, la complicidad. También me hace falta la malbicho, tanto que la llevo conmigo siempre en las redes sociales, provocando confusión con los que sí me conocen con el nick de la vida no virtual, y que no me reconocen con esta máscara de metálica tristeza (¿o es amargura?).</div>
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Pasé la cena más feliz ayer, conviví casi con toda mi familia, en una cena intimista e interiorista. Después de recibir en casa toda una multitud en Navidad (y sentirme bendecida por ello), celebrar en mi núcleo fue hermoso. Y me sentí mayormente bendecida.</div>
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Y hoy esta celebración del blog también la quiero íntima. Sé que son pocos los que vendrán. También sé que son los menos ruidosos, que el tiempo de pachanga se quedó en los primeros años. Me toca recuperar lectores, conquistarlos nuevamente, pero de alguna manera ya tampoco quiero apapacharlos y comprarlos como antes, con mimos y regalos, con tal de conservarlos. Tampoco me es prioritario conseguir que llenen de comentarios mis entradas, con unos cuantos comentarios significativos me complazco.</div>
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Los tiempos cambian y yo también, ahora valoro más esos lectores silentes, que salen sólo cuando la entrada realmente les provoca, o que sólo comparten, haciendo eco. O los que se llevan la conversación a otra parte. Es en redes donde ahora la encuentro más seguido.</div>
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Pero, claro. La conversación aquí es lo que más me alimenta. Así que si dejan un comentario, tengan por seguro que me hacen la más feliz y satisfecha. Sólo que ya no me preocupa como antes, hace un par de años, cuando el no ver conversaciones prolíficas me hizo pensar incluso en dejar el blog.</div>
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Pasa, también, que este blog, en este año, se volvió más introspectivo. Se me volvió un blog personal. Era (es) mi necesidad. Desahogarme un poco. Levantarme un poco. </div>
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Y si me permiten, quiero festejar este año continúandolo así, contándoles un poco de mí. Quizá les guste conocer un poco más a la mujer detrás de la máscara herida, aunque se parezca menos a la malbicho que pensaron:</div>
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Tengo un duelo interno que no ha concluido. Mi historia no es común, ni sencilla de explicar (no voy a poder hacerlo aquí, con todas sus aristas). Pero me tocó vivir un amor interrumpido, inconcluso. Y la búsqueda de ese cierre se llevó casi veinte años. En este año que concluyó me enteré que el objeto de ese amor había muerto, que llevaba muerto todo este tiempo que pensé era un abandono. Y que no dejó de amarme, como yo creí (como sufrí todo este tiempo).</div>
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Yo tampoco dejé de amarlo nunca, pero cargaba ese amor como un lastre, como una culpa. Una traición a mí misma. ¿Cómo seguía amando a quien se olvidó de mí? ¿Cómo podía ser tan incapaz de dejar de hacerlo, pese al tiempo cayendo sobre mis espaldas, aumentando el peso de esa carga?</div>
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Descubrirme no abandonada, no olvidada, no víctima del desamor, me alivió un poco, sólo para entristecerme por la serie de circunstancias que nos impidieron estar juntos. Fue tan injusto. Y tan fuera de tiempo. Esta historia de Romeo y Julieta no venía en mi agenda, no compré un boleto para ella. Yo no quería vivir una telenovela, desempeñar ese rol tampoco me vino bien. Menos cuando, por fin, parecía que recuperaba algo de esa alegría por vivir que se fue por tantos años.</div>
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La mente es extraña, juega con uno. Las reacciones nunca son lógicas y uno se tarda demasiado en entender. Me invadió la culpa. La culpa de seguir viva, sin él. De haber logrado seguir viviendo sin él. De haber tenido que exorcizar su nombre de mis labios para poder sobrevivir. Ahora sentía que mi traición era hacia él.</div>
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Y me quise morir de nuevo. Porque ya había sucedido un rechazo por la vida al no poder vivirla a su lado. Pero el sufrimiento no estaba ya, y así esta sensación fue temporal.</div>
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Lo malo que coincidió con algo realmente perturbador. Me enteré (y aquí abro un paréntesis para disculparme por no podérselos contar) de un crimen escalofriante contra la humanidad, contra nuestro país, y contra nuestra historia. Pero sobretodo contra nuestra gente. Esto vino acompañado de una conciencia cabal de cómo funciona el sistema, y cómo nada de lo que hagamos va a lograr que lo transformemos. El poder que tienen sobre nosotros es inmenso. Inconmesurable. Y ninguno de nuestros esfuerzos es suficiente.</div>
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Lo que está debajo de nosotros, sobre lo que estamos parados, es un basurero. Y un cementerio. </div>
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Nada logrará resarcir el daño, ni siquiera paliarlo un poco. Aunque nos toca seguir resistiendo, pero sólo para conseguir no perder nuestra propia humanidad. Eso es lo único que podremos rescatar. Nuestra dignidad (hoy, por cierto, también es aniversario de la salida a escena del EZLN, otro esfuerzo por la justicia y la dignidad, y sabemos que han logrado muy poco y a la vez han logrado mucho, ejemplo de lo poco y lo mucho que se logra contra este sistema que nos tiene maniatados, vendados y amordazados).</div>
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Pero luchar sin esperanza, con la única conciencia de que tu lucha es personal, para rescatarte a ti pretendiendo que estás ayudando a otros, es difícil.</div>
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<div style="text-align: justify;">
También supe que eso fue lo que lo mató a él. Porque vivir egoístamente es el único camino que queda, y algunos no estamos preparados para eso. La desesperanza es aniquilante, fulminante.</div>
<div style="text-align: justify;">
Puede parecer estúpido o ingenuo lo que estoy diciendo, pero créanme que es así: algunos sentimos que tenemos una misión, una responsabilidad con los demás, con lo que recibimos, y cuando te quitan eso te quitan todo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Porque el egoísmo, el individualismo, es justo lo que nos ha llevado hasta aquí, a como son las cosas ahora, a este mundo de mierda, a esta realidad de injusticia. Volverte uno de ellos no es una opción que se tenía contemplada. Resignarte a serlo es algo que va contra la naturaleza de quienes buscamos formar un mundo mejor. Seguir luchando se vuelve un sinsentido. Porque ahora sabemos que la lucha (por más solidaria que sea) es sólo por uno mismo, y que eso nos vuelve, necesariamente, egoístas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cómo seguir, después de saberlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pues así: admitiéndolo, conformándote con sólo luchar por paliativos pequeños, pegando tiritas de cinta adhesiva en las grietas de las casas que amenazan derrumbarse, apagando incendios con gotas de lluvia recolectada en conos de papel. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tratando de que la culpa te deje dormir... y sintiéndote culpable cuando por fin logras hacerlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Vivir, vivir, vivir... es apenas un sueño. Sobrevivir es lo que nos toca. Supervivir lo que hacemos. Tomar conciencia de esto es llorar la vida. extrañarla, reclamarla... anhelarla, abrazarla, desnudarla como a una amante perdida... porque la vida es eso que se pasa cuando intentas asirte a ella y no te queda más que correr detrás para no perderla mientras el viento te la desdibuja.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aferrarte a la vida, y celebrarla. Otro sinsentido de cuando te sabes muerto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Feliz inicio de año. Gocen, es el consejo. Ustedes que pueden, que todavía pueden. Yo también lo hago en cada oportunidad. No nos queda más que celebrar la vida que se nos va.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCvN-sboE9aAbFMPPEL4VT7ga5lVTq9L8kn2PaBTtCOylWcr6GQG8jFL5qwL-WkpsFl98cc6AvI7D1a9DEhofQaQ6lOdsW7NeV0jfAT3WT-siYjKNa5RVQDY3Eqo8xQmxroltm6Zk-KCo/s1600/161ab.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCvN-sboE9aAbFMPPEL4VT7ga5lVTq9L8kn2PaBTtCOylWcr6GQG8jFL5qwL-WkpsFl98cc6AvI7D1a9DEhofQaQ6lOdsW7NeV0jfAT3WT-siYjKNa5RVQDY3Eqo8xQmxroltm6Zk-KCo/s320/161ab.jpg" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
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Adendum: y nada mejor que celebrar con música, y para iniciar el Año Nuevo, nuestra tradición de brindar al ritmo de La Traviata, y aplaudir con la Marcha Radetzky del tradicional Concierto de Año Nuevo en Viena:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/unJXNnsev3A" width="560"></iframe>
</div>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/P9A0cWAm70Q" width="560"></iframe>malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-87858018400761988172013-12-06T00:53:00.003-06:002013-12-06T01:02:01.974-06:00Mandela<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">"Reconciliar las aspiraciones de los negros con los temores de los blancos".</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">Nelson Mandela, después de salir de la cárcel tras 27 años, respondiendo a la pregunta "¿cuál será su fórmula?.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
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Si no me hubiera gustado tanto el rock en la adolescencia, a los quince años no me hubiera enterado de que Pat Benatar, U2, Peter Gabriel, Bob Dylan, Lou Reed, Bob Geldof y otros de mis músicos favoritos participaban en un grupo musical en contra del apartheid en Sudáfrica. Pero afortunadamente era una enajenadita que oía, comía y respiraba rock, y me bebí toda la información que pude sobre ese grupo formado por varios artistas afamados, reunidos bajo el nombre <i>Artists United Against Apartheid</i>. para cantar Sun City, en un esfuerzo parecido pero a la vez, muy distinto de We are the world, pues esta vez se pedía libertad, no caridad, crear conciencia, no chantajes. Así supe de Nelson Mandela. Y su lucha y su ideología se volvieron un referente para mí. Me asomé a la madurez siguiendo su labor democratizadora. Era la segunda mitad de los ochentas, la democracia parecía ganar batallas importantes: Berlín dejaba caer el muro, la Perestroika empujaba a una apertura en el régimen socialista, <i>Solidaridad</i> daba esperanzas de un cambio democrático en Polonia y se votaba en contra de Pinochet en Chile.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUfySOXdgMPqLBjf8VWGGBd-a04fJ-WiFjL3ueiEkkbn8TdnU601za3Yb01_rstBSzS75ABlMNVU9DrbyaDd32Ujl0PmkZxYdSnpXy8-M5jnvr7-6G-3XFKo19h8b2XzaVAf3gTK9GfRo/s1600/frases-de-nelson-mandela-en-espanol-60E5E1F40.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUfySOXdgMPqLBjf8VWGGBd-a04fJ-WiFjL3ueiEkkbn8TdnU601za3Yb01_rstBSzS75ABlMNVU9DrbyaDd32Ujl0PmkZxYdSnpXy8-M5jnvr7-6G-3XFKo19h8b2XzaVAf3gTK9GfRo/s320/frases-de-nelson-mandela-en-espanol-60E5E1F40.jpg" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Nelson Mandela y Lech Walesa eran los nombres emblemáticos que se relacionaban a la libertad y la democracia, a derechos humanos y a la cultura del disenso. Exigir su libertad era parte de ese compromiso social que se gestaba en mi incipiente consciencia. Entre canciones de Silvio Rodríguez y consignas contra las autoridades, mi interés por Mandela se había ido cimentando, Siempre lo admiré más que a todos, era un héroe contemporáneo. Cuando salió de la cárcel y no persiguió la venganza, sino todo lo contrario, fomentó la reconciliación entre una sociedad dividida por el apartheid, y refundó un país destrozado por la confrontación racial, quedé todavía más imantada por su personalidad. No se aferró al poder, no se aferró a la revancha, pero tampoco abandonó la memoria, no fue una amnistía, buscó se recordara la infamia y se honrara a las víctimas. Luego se dedicó a luchar contra el SIDA, a favor de los niños, a favor de la democracia que sembró. Y cada vez, la admiración por él crecía. Las ganas de ser, un poco, como él.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1lStZoXma27sJnwNno9Jq3-VhShjpkunt-q3L8T9UUjK-PG1DofmxVV2umQuT0bBMuBj24MAPSNpVn6uOhgWKUGGFWwcXP5sJHxhCdP_0Vu2xOdAXbpw57T7kYAW3J0KS3ElZbG_pr28/s1600/frases-de-nelson-mandela-en-espanol-299010.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1lStZoXma27sJnwNno9Jq3-VhShjpkunt-q3L8T9UUjK-PG1DofmxVV2umQuT0bBMuBj24MAPSNpVn6uOhgWKUGGFWwcXP5sJHxhCdP_0Vu2xOdAXbpw57T7kYAW3J0KS3ElZbG_pr28/s320/frases-de-nelson-mandela-en-espanol-299010.jpg" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No podía vivir por siempre, noventa y cinco años ya fueron bastante regalo a la humanidad... pero deja un hueco tan grande que es difícil hallar contentamiento. ¿Cuándo surgirá otro como él?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Les dejo un enlace una entrevista con su biógrafo, John Carlin, en un artículo que se titula "<a href="http://www.m-x.com.mx/2013-07-07/el-nelson-mandela-que-yo-recuerdo/">El Nelson Mandela que yo recuerdo</a>", donde lo describe generoso, lúcido, grandioso... "el más grandioso que haya jamás conocido". Me hubiera gustado usar ese título: "El Mandela que yo recuerdo... el que nunca olvidaré".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/TlMdYpnVOGQ" width="420"></iframe>malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-76330148759242442652013-10-04T23:54:00.003-05:002013-10-05T14:04:29.630-05:00Televisión: Ver o No Ver... ¿Esa es la Cuestión?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Preámbulo 1:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Había una vez un niño al que su mamá no le dejaba pedir calaverita disfrazado en el Día de Muertos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ella estaba en contra de la penetración cultural estadounidense, le preocupaba el olvido de nuestras tradiciones, la enajenación mediática, la docilidad con que se adoptaban costumbres ajenas a nuestra idiosincracia, las prácticas que atentaban contra nuestra cultura... pero a su hijo no lo convenció, no lo concientizó, no lo sedujo a secundarla en su lucha contra la imposición cultural, sólo le prohibió hacer lo que ella no aprobaba.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Érase una vez una madre represora.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Preámbulo 2:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mí la vanidad y la megalomanía me pierden, me inmovilizan: quiero hacer cosas tan grandes que al final no hago nada, esas tareas y proyectos titánicos requieren tanto tiempo y planeación que nunca encuentro el momento para empezarlos. Uno de esos ambiciosos proyectos es un dossier sobre la televisión para este blog, tengo ganas (y necesidad) de hablar de la televisión cultural, de la televisión basura, de la demonización hacia la injustamente llamada "caja idiota", de la culpa que los televidentes y los no televidentes tenemos de que está tan desaprovechado un medio tan eficaz. Por eso hoy vengo a vomitar esta entrada, porque le traigo tantas ganas como Jorge Negrete a ese durazno que se ha de comer desde la raiz hasta el hueso (no me corrijan el error de acentuación, así se canta esa rola... sí niños: es una rola, y sí, niños: Jorge Negrete es un cantante, yo sé que para ustedes la arqueología musical data de Eminem para acá, pero en realidad es más antigua, y resulta que antes se cantaba de a deveras, no era sólo cosa de rap y sampleos).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Preámbulo 3:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Laura Bozzo va a municipios de Guerrero a hacer su programa, periodistas denuncian el uso del erario público para sus fines televisivos, lucrando con la tragedia de los damnificados del huracán Manuel, ella se defiende agrediendo, especialmente a Carmen Aristegui, considerada la periodista más respetada de este país. El público en redes sociales se manifiesta contra la experuana. El reclamo impositivo no tarda en aparecer: ¡No vean televisión!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY3DiXx2MkgQhYk_JA8l4FDdckJtmgIObosMhyphenhyphenDEIcV6PIE0OkECnGpvPF7aukaVs5PtXfV9KoTphYANkjWM83ZFFMyFgQBgMe6jvC5_A20Y-kDMrFHXrAqxXQXqnqn0UjJyn34698-k4/s1600/407955_340754272604362_2063128492_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="147" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY3DiXx2MkgQhYk_JA8l4FDdckJtmgIObosMhyphenhyphenDEIcV6PIE0OkECnGpvPF7aukaVs5PtXfV9KoTphYANkjWM83ZFFMyFgQBgMe6jvC5_A20Y-kDMrFHXrAqxXQXqnqn0UjJyn34698-k4/s400/407955_340754272604362_2063128492_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora sí:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Debería ser otro preámbulo pero ya no quise cansarlos, más resulta que llevo un par de semanas escribiendo, pero sobretodo, pensando, que este es uno de los mejores momentos en la televisión, en cuanto a contenidos de calidad. Llevo más de cuarenta años mirándola con detenimiento amoroso, así que concédanme algo de crédito si les cuento un pequeño secreto: la televisión no es Laura Bozzo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La televisión no es Televisa, tampoco. Y la opción a ella no es unicamente TV Azteca. La televisión tampoco es <i>Mad Men</i>, <i>Breaking Bad</i>,<i> Game of Thrones</i>, Los Soprano, y todas esas estupendas series que desde <i>Twin Peaks</i> han venido apareciendo, sumando calidad en guiones, dirección y actuaciones. La televisión no empieza y acaba con los noticieros de López Dóriga, Alatorre y Carlos Marín, ni con la sonrisa idiota de las conductoras de revistas matutinas. Con el ceño adusto de las repeticiones de Doctor House o el gesto cínico de Charlie Sheen. No es <i>Big Brother</i> ni La Dichosa Palabra. Ni las recetas de Chepina Peralta o Gordon Ramsey. Va más allá de todo eso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Va más allá de los esfuerzos setenteros de Miguel Sabido de alfabetizar a la población rural o de concientizar sobre la planificación familiar por medio de telenovelas, que, por cierto, tuvieron éxito: más de dos millones de personas se inscribieron a los programas de educación para adultos después de que la protagonista de <i>Ven conmigo</i> lo hiciera, y más personas se acercaron a los centros de control natal tras ver <i>Acompáñame</i>. Y es que debemos decirlo sin tapujos: Silvia Derbéz hizo más por la educación mexicana que los secretarios de educación de los últimos tres gobiernos. Y Miguel Sabido no inició ni paró ahí su proyecto de "entretenimiento social", antes con los televiteatros (puestas en escena de obras de teatro clásico, grabadas para transmitirse por televisión) y luego con la transformación del Canal 9 en un canal cultural, pugnó por un equilibrio en la programación televisiva, con contenidos de identidad cultural y de entretenimiento. Sin embargo, así narran testigos la conversación entre el productor y el dueño de Televisa, con que se dio muerte a su quijotesca idea hace justos 23 añitos:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El Tigre Azcárraga -Bueno Miguel, ya se acabó tu canal pendejo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Miguel Sabido -Ni es pendejo ni es mío, pero y ahora, ¿qué vamos a hacer?</div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Con qué?</div>
<div style="text-align: justify;">
-Con el compromiso social de la televisión.</div>
<div style="text-align: justify;">
-No sé... a mí me vale.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Azcárraga, sabemos, dijo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“México es un país de una clase modesta muy jodida, que no va a salir de jodida. Para la televisión es una obligación llevar diversión a esa gente y sacarla de su triste realidad y de su futuro difícil... Nuestro mercado en este país es muy claro: la clase media popular. La clase exquisita, muy respetable, puede leer libros o Proceso para ver qué dicen de Televisa… Estos pueden hacer muchas cosas que los diviertan, pero la clase modesta, que es una clase fabulosa y digna, no tiene otra manera de vivir o de tener acceso a la distracción más que la televisión".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una persona aprendió muy bien esta lección: Ricardo Salinas Pliego, y en cuanto agarró una televisora la puso en práctica hasta en los comerciales, superando a su maestro. Pero tristemente, también tomaron nota y memorizaron cada palabra, aprendiéndola mejor que nadie, precisamente los de esa clase que Azcárraga categorizó de "exquisita", los que se autodesmarcan de esa clase media popular "jodida, que no va a salir de jodida".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los "exquisitos" fueron los más convencidos de que la televisión en este país no es para ellos, no les incumbe y no les interesa lo que se hace en ella. Voluntariamente se marginan y se excluyen.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y como pasa en otros crímenes, culpan a las víctimas. Desde su púlpito del buen gusto y de la "exquisitez" cultural, señalan con dedo flamígero a los que se estimulan mentalmente de la llamada -por ellos- caja idiota.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El "ya no vean televisión" es el "no te vistas así si no quieres que te violen" del derecho que tiene la audiencia a contenidos dignos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ32t1KrjBiDKepwk5eOcKdIK-yt-TK4bNT1vPIVnIpa4MJIbKbonrO7jv36twFIidpKZ3ydUCIJKBHR-49m5TLmDt2Quu4Z3hLnsLMrnPYH09TMzL7ssRZgqKeVB2CStpjlgmXMmgzCw/s1600/revolution.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ32t1KrjBiDKepwk5eOcKdIK-yt-TK4bNT1vPIVnIpa4MJIbKbonrO7jv36twFIidpKZ3ydUCIJKBHR-49m5TLmDt2Quu4Z3hLnsLMrnPYH09TMzL7ssRZgqKeVB2CStpjlgmXMmgzCw/s320/revolution.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pareciera que es antinatural ver calidad en televisión, han comprado por completo la idea de que las televisoras tienen derecho a ofrecer una programación de baja calidad y mal gusto, y de que los televidentes no tienen derecho a elegir. También desprecian, sistematicamente, los denodados esfuerzos de otras televisoras o de los pocos productores que insisten en ofrecer originalidad y calidad. Porque aunque no abunden ni sean la regla, sí hay programas de calidad en la televisión mexicana, incluso en televisión abierta. Incluso en Televisa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para muestra, un botón... más bien, una pequeña cápsula: <a href="http://www.youtube.com/playlist?list=PL9A736F4BF68E8F59">Imaginantes</a>, breviario cultural que Televisa pasaba entre uno y otro melodrama.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero, incluso, algunos telemelodramas no son tan malos. Café con aroma de mujer, El clon y Mirada de Mujer son algunos ejemplos de buenas historias, bien actuadas y bien dirigidas. Pero hay más: Diálogos en confianza es un talk-show informativo y orientador, en el que prejuicios y tabúes son discutidos desde hace casi dos décadas, junto a información útil y necesaria de temas de interés general, desde un análisis plural.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La programación infantil del Canal Once ha recibido premios en varios años, al igual que la de Canal 22 y TV UNAM, con su oferta tan diversa y tan interesante. La televisión por cable y por satélite amplian bastante la oferta, diversificando las temáticas y los tratamientos. Incluso el pretencioso Canal 40, en su acción de taparle el ojo al macho de que TV Azteca puede tener un aspecto cultural, también ofrece una que otra opción interesante (que no es, ni por asomo, el espacio que le da a Alazraki, no me jodan). Como comentábamos antes, hasta Televisa tuvo alguna vez un canal cultural, y no era tan malo, créanme, el mérito no era de ninguno de los Azcárragas sino, como ya contamos, del dramaturgo y productor teatral Miguel Sabido.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero ninguno de estos esfuerzos valen para "los exquisitos", para los profundos que se sienten más allá del más allá, y desprecian sistemáticamente todo lo que pueda salir de la "caja idiota" (fue Frank Zappa quien la llamó así, por cierto). Ninguno se siente tampoco con la responsabilidad de que el contenido que transmite la televisión mejore, ni como creador ni como público. Vaya, ni como analista.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando alguien emite una crítica racional sobre su contenido, el reclamo de "los exquisitos" es: "¿Para qué ves televisión?". Demandan que no pierdas tu tiempo viendo esa bazofia, que eres muy ingenuo exigiendo contenido de calidad, o, en el más alto ejercicio racional que pueden dedicarle, te sugieren con tono imperativo (te ordenan, pues): "Si no te gusta no lo veas. Cámbiale".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Por qué ese argumento es tan deficiente? Porque el análisis del contenido televisivo debiera ser forzoso, al igual que cualquier contenido de otro medio masivo de comunicación, tanto por el especialista como por el público. Porque además no hay suficientes opciones que permitan una verdadera elección. No sólo porque hay comunidades en el que sólo llega la señal de un canal (y son comunidades en donde no sólo no hay otra opción de divertimento e información, tampoco hay bibliotecas ni librerías ni cibercafés), sino porque el control de la información también es manejado por los grupos en el poder, propagando, difundiendo y preservando un condicionamiento social que propicia una manipulación mediática y un control de pensamiento. Porque además los televidentes (todos) tenemos el derecho de una programación que no sea ofensiva, falaz o de ínfima calidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3cgnN8IlbB8TIaehvQC-p_tH3B0zSv9UTAHRek0cadQDjV3U-KEu290Q5DKlwtqrUWzqvenHpfFavQ1SbrLM60NDMjI6f98gHxfOyX9ENqZZYxAANkaej17w65P1rrOyJ7rQYCGXPd_k/s1600/559365_436455119700943_100000093763254_1681134_179327493_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3cgnN8IlbB8TIaehvQC-p_tH3B0zSv9UTAHRek0cadQDjV3U-KEu290Q5DKlwtqrUWzqvenHpfFavQ1SbrLM60NDMjI6f98gHxfOyX9ENqZZYxAANkaej17w65P1rrOyJ7rQYCGXPd_k/s400/559365_436455119700943_100000093763254_1681134_179327493_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mi tele de marciano. Desde los 70´s contribuyendo con mi estupidización.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Ningún "exquisito" sugiere (con tono de orden o prohibición) que se deje de leer, sólo porque existen los cursis títulos de autoayuda y superación personal, que tanto ayudan al control de pensamiento. Ni prohiben la poesía por las insulsas letras de Ruy Sánchez, que tanto favorecen al mal gusto literario (Ruy Sánchez es a la poesía lo que Maná al rock, pero de eso ningún "exquisito" se queja, al contrario, ahí están dando retweet a sus frasecitas simplonas). Curiosamente cuando surgió la publicación masiva de libros gracias a la imprenta, sus detractores dijeron que abstraerían a la gente de sus responsabilidades, lo que afectaría a la producción económica. El mismo Sócrates no quiso poner sus pensamientos en un libro, pues dijo que la gente tomaría por una verdad absoluta lo que vería escrito (argumento que se usa contra la televisión, diciendo que la gente acepta como una verdad la imagen que ve en ella).</div>
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Nadie dice "Apaga la compu y prende tu mente", pese a que los blogs más populares son herederos digitales de la célebre Página 3 del extinto diario Ovaciones, es decir, espacios dedicadas a mostrar imágenes de mujeres sin ropa, en poses sugestivas, y reducidas a meros objetos sexuales. Y los diarios digitales basan mucha de su información en rumores... o peor aún, en una "línea" marcada por intereses de grupos de poder, favoreciendo la manipulación medíática. La expresión pública en Internet se describe, mayoritariamente, en tres palabras: intolerancia, sexismo y vulgaridad. Cualquier sección de comentarios de cualquier diario digital es ejemplo de eso. Pero nadie levanta la voz para prohibir la navegación en la red, aludiendo al buen gusto y a la calidad informativa.</div>
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(Y de qué sirve no prender la televisión para no ver a López Dóriga y a Loret de Mola, si los usuarios en la red eligen informarse a través de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=zZELTTlZEAY">El pulso de la República</a> y <a href="http://www.sdpnoticias.com/columnas/2013/10/03/sheryl-sandberg-chief-operating-officer-of-facebook-we-need-to-talk-about-fb-and-political-violence-in-mexico">SDP Noticias</a>.)</div>
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A "los exquisitos" se les olvida que la televisión sólo es tecnología, es neutra y sin ningún fin, tal cual lo es la radio, la imprenta o la Internet, y que el uso que se le da depende de quienes poseen sus concesiones, lo cual puede ser regulado de manera diferente a como es en la actualidad. Es nuestra responsabilidad, como público, e incluso, como creadores, exigir y fomentar mejores contenidos, y especialmente, opciones. Porque los que tenemos opciones lo sabemos: elegimos algo más. </div>
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<a href="http://www.o-rouge.com.mx/2013/09/22/breaking-bad-la-mejor-serie-de-televisi%C3%B3n/">Breaking Bad terminó este anterior fin de semana, rompiendo algunos récords de audiencia y descargas, recibiendo, además, la calificación máxima de parte del público</a>. Yo hablaría de cómo su trama contribuye a esa narcocultura que tanto estimula la descomposición social (<a href="http://elfanzinedemalbicho.blogspot.mx/2011/09/narcomentarios-sobre-narcoviolencia-y.html">aquí ya hablamos de eso</a>... imagino cuanto narquito defenderá territorialmente su esquina diciendo: "Yo soy el danger, carnal... si alguien toca a la puerta soy yo", basta ver cuánto tuitero seudorudo cambió su ávatar de Dr. House por el de Heisenberg con todo y sombrerito), pero no niego que fue una serie realmente bien hecha, adictiva y memorable. Pero en su inicio esta serie no fue tan exitosa, hubo un factor que la hizo remontar su rating salvándola de salir del aire: <i>Netflix</i>. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM77G-YEgy6FBPyS71KbsUap_QAd6oQuGSnkKpqKpFDuJEIQwdy4RVC22BN6FpwgEZckOP_9yuKnUN9dT0_yp47kvoP2Ur41-FobQVDEg7-5gIKqsU9NS_U9g7DvqwhiOQUynCHTX4YDY/s1600/breaking+bad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM77G-YEgy6FBPyS71KbsUap_QAd6oQuGSnkKpqKpFDuJEIQwdy4RVC22BN6FpwgEZckOP_9yuKnUN9dT0_yp47kvoP2Ur41-FobQVDEg7-5gIKqsU9NS_U9g7DvqwhiOQUynCHTX4YDY/s1600/breaking+bad.jpg" /></a></div>
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El servicio de <i>streaming</i> permite ver programas y películas de anterior exhibición en cine o televisión, y en el caso de algunas series como <i>Breaking Bad</i>, <i>Mad Men</i> y <i>Arrested Development</i>, la calidad de guión, actuaciones y producción marcan la diferencia entre captar o no a un público fiel, que buscará seguir los nuevos episodios. En el caso de las primeras dos series resultó en éxitos de audiencia, y por ende, de publicidad y ventas de espacio televisivo, en el tercer caso, devolvió vida a una serie que se ganó a la crítica pero no al público masivo, sin embargo, hubo otro público que la elevó a nivel de serie de culto, y que justificó la producción de una nueva temporada, con la novedad de exhibirse en un nuevo formato televisivo: todos los capítulos de la serie al aire desde el primer día.</div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQsesJAPEG7aGDKPW_ixMWQPoonP3CSS5SIHY_nJdCqmm5cycLbhkCHvWAHbCLHl3iYIm4jxwYvVJPzKRueBO49Hl2yOsdQbMdQiIbVhNREkJUkIvbc934u9BbkAy_EgS7y0CTgb3fZsE/s1600/mad+men.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQsesJAPEG7aGDKPW_ixMWQPoonP3CSS5SIHY_nJdCqmm5cycLbhkCHvWAHbCLHl3iYIm4jxwYvVJPzKRueBO49Hl2yOsdQbMdQiIbVhNREkJUkIvbc934u9BbkAy_EgS7y0CTgb3fZsE/s1600/mad+men.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mi favorita</td></tr>
</tbody></table>
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<i>Orange is the new black</i> y <i>House of Cards</i> fueron las siguientes series de producción original en <i>Netflix</i>, y la última consiguió incluso nominaciones al Premio <i>Emmy</i>, siendo la primera producción para Internet en ser nominada, y compitiendo con las de exhibición normal. Esta innovación en los formatos televisivos promete revolucionar el negocio de la industria televisiva, tal como ya lo hizo, en la década pasada, el <i>reality show</i> (y quien cree que la televisión de realidad es sólo <i>Big Brother</i>, necesita actualizarse). Es una nueva forma de ver televisión, que otorga más poder y control al televidente. </div>
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Pero es la calidad del contenido la que hace la diferencia. Y las opciones las que empoderan al espectador. Y es calidad de contenido y opciones televisivas lo que deberíamos estar exigiendo. No la anulación de un medio.</div>
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Tampoco deberíamos sentirnos con una superioridad intelectual que nos permite tratar como menores de edad a los que no tienen nuestros gustos o nuestra instrucción académica o nuestros recursos. "Ponte a leer" es la orden que nuestra soberbia nos hace gritarle al que se distrae frente a la televisión, como si realmente tuviéramos derecho a imponerle una forma de ocio o divertimento. ¿Y si se pone a leer a Paulo Coelho o a Jordi Rosado?, ¿qué diferencia hay en que se desvele viendo Pare de Sufrir o Miembros al aire?</div>
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Nos guste admitirlo o no, la televisión ofrece también un ejercicio intelectual, diferente al de la lectura, sí, pero es también un estimulante cognitivo y el televidente está epistémicamente activo. La televisión ejercita áreas cerebrales que la lectura no alcanza (y viceversa, claro está). Para un niño y para un adulto mayor el televisor es un agente de información y actividad cerebral que no debería ser desaprovechado, dadas las condiciones de dependencia que tienen con respecto a otras personas (un niño solo es difícil que salga a la biblioteca a elegir un libro acorde a su edad, y un adulto mayor incluso puede tener dificultades para visualizar el contenido de un libro o para escuchar la programación radial). Si se les apaga la tele también se les apaga una opción de discernimiento, no sólo de entretenimiento; se les cierra, también, una ventana al mundo, sobretodo al mundo actual, porque su inmediatez es una de sus grandes ventajas. Si no se es capaz de ofrecerles otras opciones de contenido o de respetar sus elecciones, también nosotros deberíamos exigirnos ejercicios de raciocinio y tolerancia para equilibrar nuestros prejuicios.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI4C6Gk3zxaMKvngfCOh_BEcHbf7Q6sbUMqUeBfHUSqqwab7ZbkmImu6qqDQgWZYVq2Aa6kuNQXrb8ffVuKCPEuTo27kPkE-L3RBOKOMImK__iDbqzciIE6ElNnnb4Arqf1nNSWgI6gpQ/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI4C6Gk3zxaMKvngfCOh_BEcHbf7Q6sbUMqUeBfHUSqqwab7ZbkmImu6qqDQgWZYVq2Aa6kuNQXrb8ffVuKCPEuTo27kPkE-L3RBOKOMImK__iDbqzciIE6ElNnnb4Arqf1nNSWgI6gpQ/s1600/descarga.jpg" /></a></div>
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Esa postura de que todo entretenimiento es inane es tan errada como la de que sólo el contenido que aburre es cultural. Pensar que un cerebro que observa televisión está inerte, es también una demostración de desinformación, o incluso de ignorancia, ya la neurociencia ha demostrado qué áreas se estimulan. Y cualquiera que tenga niños sabe de la sorpresa de escucharles un vocabulario más amplio y un conocimiento nuevo cada día; manejar horarios y contenidos es tarea del adulto responsable, si hacemos nuestra tarea ellos harán la suya.</div>
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Escribo esto mientras espero noticias de cómo les fue con el boicot a Televisa, consecuencia del <i>affaire Bozzo</i>, que honestamente, creo fue muy benéfico para que se discutiera sobre la televisión, sus contenidos, su ética, sus monopolios, y especialmente, se manifestara fehacientemente el rechazo a las prácticas y a la programación de Televisa, tan nocivas y tan nefastas. Debe discutirse, debatirse y desmenuzarse la televisión mexicana y la oferta que nos llega de otros países, no ignorarse desde una lejanía arrogante.</div>
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Yo lo voy a decir abiertamente: amo la televisión tanto como amo los libros, el cine, la música; el arte y la cultura en general. Yo aprendo viendo televisión tanto como yendo a un museo, nunca he entendido como un medio tan eficaz puede ser tan vilipendiadio y tan permisivamente malaprovechado. No acepto que me digan: "No veas televisión". Es exactamente igual a que me dijeran: "no leas porque te evades de la realidad", "no veas periódicos porque dicen mentiras o verdades a medias, tienen 'línea', desinforman", "no oigas radio porque su programación musical es basura, de mal gusto", "no vayas al cine porque todo es ficción, te distrae de los problemas reales". No lo acepto, además, porque es desconfiar de mi criterio. </div>
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Y no ofendo a nadie desconfiando del suyo, ni imponiéndole mis ideas (y mis prejuicios). Mejor procuro que tengan más opciones. </div>
<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-42177800608748868912013-09-18T01:25:00.001-05:002013-09-18T01:38:02.137-05:00Entrada entremés (en lo que llega una verdadera entrada)Me comprometí por Facebook a subir algo hoy mismo (aunque en realidad eso lo dije ayer, pues ya pasa de medianoche). Cuestiones de trabajo y ocio (este último muy sagrado para mí) no me dejaron. Soy una multitareas ahora (antes decíamos "milusos", pero bendita tecnología nos lo suple por un término que suena muy acá: <i>multitasking</i>), a mis anteriores labores de niñera de sobrinos abandonados por sus madres desnaturalizadas, enfermera-cuidadora de mamibichas tercas y malcriadas, guisadora oficial de la casa, televidente de doble jornada y escritora de blogs abandonados (sobretodo por los lectores), se le suman labores de comiuniti manayer, socialmedia manayer y socialmedia estrateyist (todo por el sueldo de uno), aparte de componedora de platos rotos por toditos los demás, salvadora de hogares ajenos, coach life de vidas ajenas y lo suficientemente descompuestas como para que mis consejos sacados del horóscopo de Cosmopolitan sean útiles y valorados.<br />
<br />
(Además tengo dos medios novios que me acosan de vez en cuando, con un poco de desgano y sin mucho entusiasmo... pero que ay´stán nomás enchinchando, estoicos y resignados a mis tiempos y malhumores)<br />
<br />
En fin, que no tengo mucho chance, y cuando lo tengo, no tengo disciplina.<br />
<br />
Quería escribir algo sobre la Independencia, pero mejor no, no puedo contar todo lo que sé y eso me frustra mucho, con este blog yo quería hacer algo de periodismo ciudadano pero las verdades que ahora sé no pueden ser publicadas así como así, pero de verdad he perdido algo de interés en defender este país y su historia, su cultura y su gente, todo es tan terriblemente injusto y doloroso, tan inútil y tan riesgoso, admiro a los verdaderos periodistas que respetan su profesión con el rigor y la valentía que se necesita, pero no me siento capaz de emularlos, y ya hasta casi disculpo a los que se venden y se traicionan a sí mismos porque ahora sé que el miedo discapacita y vence, nos vuelve egoístas y prudentes, demasiado prudentes...<br />
<br />
...y también sé lo que se paga eso con falta de sueño y culpa, con vergüenza y autorreproche, con autoconmiseración... siento lástima de mí y siento una necesidad de disculparme, quizá por eso estas líneas, y quizá por eso todo este silencio.<br />
<br />
Me duele México, me duele este país. Me duelen esas carpas en el Zócalo, esos pasos dando vueltas sobre sí mismos, en vano, exigiendo en vano justicia y paz, respeto, comprensión. Piden pan, no les dan. Piden solidaridad, no les dan. Piden queso, les dan hueso. Piden diálogo, les dan represión. Piden honestidad, les dan traición. Piden empatía, les dan desprecio. Y me siento con ellos a llorar.<br />
<br />
No es verdad, no me siento con ellos. No voy con ellos porque yo no estoy de acuerdo con sus métodos. Desde hace muchos años no estoy de acuerdo con las marchas, las siento inútiles, dispersas, fáciles de manipular y tergiversar. Y desde el de Reforma estoy en franca contra de los bloqueos, me parece el método menos inteligente y justo, porque provoca un malestar y una daño colateral justo en las personas que el movimiento necesita atraer a su causa. Y menos aún estoy de acuerdo con el radicalismo, aunque sé lo difícil que es separarlo de la congruencia cuando uno adopta una causa. A mí me pasó.<br />
<br />
Me tocó vivir desde un punto muy cercano e interno un movimiento radical tras los ataques de Aguas Blancas, hace casi veinte años. Y lo vi convertirse en una espiral de violencia que culminó en un movimiento armado. Con pérdidas humanas muy cercanas.<br />
<br />
Pérdidas humanas inútiles, pues nada se logró solucionar... pero todavía seguía creyendo en la búsqueda de justicia, en el compromiso social. En la humanidad.<br />
<br />
Ahora ya no. Ahora me toca ver de cerca la descomposición y la degradación de la naturaleza humana y de nuestra naturaleza social. Ya no me queda esperanza. Ya sólo me queda el miedo.<br />
<br />
Miedo a estar a merced de ellos... y miedo a volverme uno de ellos.<br />
<br />
Me duele cada llanto, cada quejido, cada mirada ausente. Cada silencio. Cada grito.<br />
<br />
Me duelen los pies descalzos de la niña que ayer se acercó a pedirme una ayuda, extendiendo un rectángulo de papel que contaba su historia de injusticia. Un papel que sólo yo tomé, nadie más se interesó en entender qué la había llevado ahí, junto a su madre que parecía su hermana, de tan joven y menuda, pero que cargaba ya a otra niña en su rebozo y arrastraba a una más. Y yo sólo tenía un peso en la bolsa. Y la desesperanza de que la injusticia narrada en ese rectángulo de papel se resolviera.<br />
<br />
Así cada paso. Cada historia de pobreza, de dolor y de injusticia me duelen. Me hacen sentir inútil y culpable. Casi cómplice. Porque no hago nada y porque no sé qué podría hacer.<br />
<br />
Porque también la estupidez me duele. La mía y la de todos los demás. Toda esa estupidez mezclada con odio, con soberbia idiota. Con miedo. Con miedo al otro. Al diferente, al igual.. a ese igual del que se busca diferenciar.<br />
<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-19114466717187137822013-08-01T00:34:00.000-05:002013-08-01T01:16:47.068-05:00El viaje y la poesía <div style="text-align: justify;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1lHam-Tv6xl-fOYjqGIZJW_KdMMStZF0tnzli8IKF0tUAVpx2m0QjODwZec5ZOW_Ftacp2ddmS-Wp3lbGG-vc5IofeudQh1QojAksadW6XDmzS6_Ej-olwnP54UPXLY74g6GwUQ32NoY/s1600/1010235_10201545066167904_1334992521_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1lHam-Tv6xl-fOYjqGIZJW_KdMMStZF0tnzli8IKF0tUAVpx2m0QjODwZec5ZOW_Ftacp2ddmS-Wp3lbGG-vc5IofeudQh1QojAksadW6XDmzS6_Ej-olwnP54UPXLY74g6GwUQ32NoY/s320/1010235_10201545066167904_1334992521_n.jpg" width="320" /></a></div>
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Por Sergio Vicario</div>
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Viajar es elevar el espíritu, es −aludiendo a Kundera−, la levedad del ser que ocurre una vez que abandonamos el peso en nuestra memoria de la tierra conocida. (¿Los recuerdos pesan?, ¿es la angustia o la rutina que nos agobia?) </div>
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Ciertamente, si nada lo impide, constantemente nos movemos de un lugar a otro, pues la vida en sí es movimiento, y cada día vamos tejiendo con nuestros pasos acciones que determinan nuestra historia. Es el recuento de lo ocurrido y la noción de dónde provenimos, pero viajar, es otro tiempo aún no escrito, y la pregunta es: ¿hacia dónde vamos? </div>
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Viajar, un movimiento mayor: ir de un espacio conocido a otro, tal vez diferente: el cielo parecerá de otro azul; otro el aire, las personas y las cosas; uno mismo, imperceptiblemente, ya es otro. Las situaciones que ahora nos suceden y el tiempo que pasa, también son diferentes y confrontan o niegan a nuestra anterior estancia. </div>
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Viajar, abrir una puerta: trasladarse es la acción de cruzar esa puerta: ¿quién nos recibe? La vida en su magnificencia: los colores, el clima, las casas y la condición de las personas. </div>
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Al sentir esa levedad que provoca el viaje, la vida rutinaria, monótona se va desdibujando y los sentidos se alertan o zozobran en un sopor placentero, es la relajación y la espera en movimiento; cruzamos entonces las rutas de una geografía vista y desconocida, reconocemos el horizonte, la tierra, los árboles y las montañas; viajar es un reconocimiento de esa existencia. </div>
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Renombramos al descubrir las cosas en el tránsito de un lugar a otro, y son las mismas cosas antes vistas que ahora se tornan diferentes, ¿qué las hace así? Una percepción dotada de libertad; las emociones se alertan; un juego que auspicia los sentidos: la vista, el olfato, la percepción de la temperatura. Nuestro cuerpo y nuestros sentidos rememoran una sutil canción de abandono y desprendimiento. Viajar es volver al encuentro con lo desconocido y con uno mismo, en ocasiones, el gran ausente. </div>
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Viajar es, para bien, un encuentro con la poesía, aún sin concebirlo así, porque la poesía altera la vida conocida, como el viaje; esta alteración nos predispone a replantear lo antes dicho. Es un soplo en las ideas, una mirada que escudriña y el pensamiento desatado que registra y distingue. </div>
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La poesía dota de placer, inteligente placer, el pensamiento, al igual que un viaje nos enriquece de experiencias novedosas. </div>
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La poesía, se ha dicho, es una forma de nombrar lo innombrable, sustitución de los conceptos. El viaje y la poesía nutren y alientan el espíritu, el carácter; esa es una posibilidad; hay quienes viajan y no descubren sino el silencio más uniforme, cuando las cosas no palpitan o no vemos su palpitar. ¿Cómo demostrarlo si los recuerdos son similares y semejantes las emociones de cada quien? ¿Cómo reconocer que la poesía sucedió? Experiencia personal, el viaje, la poesía son el íntimo secreto de quien narra, escribe, describe, y es su voz la que demuestra la ocasión.</div>
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<i>Este texto es de la autoría de <b>Sergio Vicario</b>, poeta y ensayista, además de Gestor Cultural comprometido con la difusión de la cultura y el arte en la Ciudad de México. Me constan sus esfuerzos porque le he colaborado en varios de ellos, habiendo comprobado la solidez y honestidad de su compromiso. Me honra que me compartió este ensayo de manera personal, y un poco abusando de su generosidad me lo traigo acá sin pedirle permiso, sólo dando aviso y confiando en que no se negará a que permanezca. Fue Vicario quien me inició en la creación literaria, ya con la disciplina y la técnica necesarias para abordarla con seriedad. En referencia a la cita de Jack Kerouac con que se ilustró esta entrada, Vicario sería una de esas personas que le interesarían al escritor beat. Es uno de esos que Arden.</i></div>
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malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1837663687754895791.post-41307209693751681992013-07-25T01:10:00.001-05:002013-07-25T01:14:20.659-05:00¡400 MIL!... y mi cumple¡CUATROCIENTAS MIL PÁGINAS VISTAS!<br />
<br />
¡Gracias!<br />
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Bueno, en realidad son más de 402 mil según el Fanzinómetro, y más de 437 mil según las estadísticas de blogger (que en un inicio eran las mismas pero quién sabe por qué luego hubo una diferencia que se fue acrecentando), pero es que esta entrada la vengo continuando después de varios días que la comencé, cuando me di cuenta de que se rebasaron las cuatrocientas mil.<br />
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Y da la coincidencia que es la madrugada del 25 de julio, justo cuando llevo 51 minutos festejando mi cumpleaños. Ya me dieron los primeros abrazos y ya hice mi primer brindis con coca (claro, fue un brindis por mi salud prediabeticosa).<br />
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Mañana me espera el primero de mis festejos cumpleañeros con la familia, y luego seguirán los de los amigos, que espero sean varios. Ya recibí los primeros regalos, uno de ellos una lap, que es en la que escribo ahora, y con la que podré darle un segundo aire a este blog, ya sin las malas pasadas que me daba la otra compu.<br />
<br />
Hoy no es un post tan festivo, pero sí muy feliz. Estoy muy contenta... y eso que tengo muchos motivos para no estarlo, pero hoy, como Silvio, quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad.<br />
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Hay muchas tragedias en la vida, pero celebrarla, es una necedad que amerita una celebración aparte. Esta necedad que nos vuelve valientes y aguantadores. Tozudos. Estoicos y obcecados. Se necesita mucha necedad para seguir viviendo y encima querer seguir buscando la felicidad.<br />
<br />
Y hoy que tengo tantos motivos para llorar, para querer desaparecer debajo de las piedras o de correr para salvarme, resulta que lo que más quiero es celebrar la vida.<br />
<br />
Y lo quiero hacer también con ustedes. Gracias por leerme. Gracias por seguir aquí, un año más, y cuatrocientas mil páginas después.<br />
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<i>Yo vuelvo hoy mismo, para contarles más cosas, por el momento descanso que mi jornada empieza muy temprano... pero quería amanecer con ustedes.</i><br />
<br />malbichohttp://www.blogger.com/profile/03640854890438984284noreply@blogger.com5