El Horror de la Belleza

Y de esa búsqueda incesante, estéril, frenética de la belleza en el cuerpo humano. No en el cuerpo amado. No en los labios cuyo sabor se reconoce, no en los muslos que invitan a descubrir o a perpetuar el placer, no en el cuello que se estremece al aliento. Sino en el cuerpo marcado con tinta negra, localizando los puntos a invadir y seccionar; en el cuerpo cuya carne se amasa, se drena, se jala, se troza y se rellena hasta hacerlo encajar en el molde del canon actual. Senos de anómala redondez e inmunes a la acción de la gravedad; narices limadas con percepción restringida de olores; colágeno que opone resistencia al beso; grasa que emigra hacia pantorrillas, pómulos o glúteos; costillas extraídas sin que den vida al ser complementario. Y nuevos Frankensteins salen de clínicas privadas, orgullosos de no ser lo que son, de la negativa y rechazo a sus genes.

El uniforme actual no sólo incluye el mismo modelo de pantalón de mezclilla, también precisa de la misma talla de nariz y escote; de la juventud que se eterniza a fuerza de botox e inexpresión facial. Que exige el riesgo de traer gelatina, aceite o silicona industrial debajo de la piel. Que obliga a niñas de nueve años a vomitar el almuerzo para suprimir la curva del vientre o a consumir esteroides para abundar las de las caderas.

¿Qué tipo de belleza encuentra en su reflejo, la joven de 34 kilos que sigue negándose a comer? ¿O quién ya no reconoce su rostro? ¿Qué se tendrá que hacer después de que este prototipo de belleza pase de moda? ¿Qué motivación tiene el que sólo encuentra una persona en el espejo? No una utilidad, no una mercancía para ofertar, no una razón para alimentar el ego. Sólo una persona.

Y su sola belleza particular.

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