viernes, 29 de abril de 2011

Mirar Adentro


(en mi mar adentro)

Necesaria la reflexión, para poder volver al blog con una transición gentil (para mí, claro)... me doy cuenta, además, de que hago estas pausas introspectivas reiteradamente (y cosa curiosa, casi siempre en estas fechas, como puede verse aquí), y es que la vida me obliga siempre a hacer un alto para preguntarme si voy bien o me regreso. O mejor me bajo en la esquina.

Soy, como alguno ya podrá haber visto, un saco de dudas. Siempre tengo la incertidumbre de si lo que hago vale la pena, si lo que soy debe permanecer. No es la excepción esta vez. Este blog ha sufrido de mi indecisión y de mi vulnerabilidad, siendo rehén de mis tribulaciones. Época de pérdidas, la malbicho ha perdido también algo de sí misma, algo de ella quedó olvidado en un taxi que arrancó demasiado pronto, o cayó del bolsillo al sacar las llaves, no sé (¿dónde se pierden las horas?, ¿dónde los sueños de noches insomnes?).

Sumergirme en mi mar interior trae paz y trae también, miedos, al descubrir que no es tan apacible y es más turbio de lo que suponía, pero de alguna forma, quiero ya no sólo sobrevivir flotando, dejándome a merced de la marea. Y de vez en vez, entre la oscuridad del fondo, puedo lograr ver algunos arrecifes, de colores vivos y siluetas interesantes, así como algunas criaturas de sorprendente forma que mueven mi curiosidad: ¿cuántas especies inclasificables habitan el interior de una persona? ¿cuántas son realmente dañinas o sólo es una forma de defensa su hostil apariencia?


Y hablando de mares... este mar de ideas que es este blog, este flujo de ideas en tránsito, a veces denso, a veces calmo.

El Fanzín cambia de nombre (o se establece como tal, más bien), aprovechando la coyuntura existencial -je- y la pronunciación fonética anhelada. Lo que sigue es un ejercicio más lúdico, en el que espero recuperar algo del divertimento que suponía, sin soltar lo que se ha avanzado de búsqueda y de ejercicio intelectual (para mí... no se crean, pensar es algo que siempre me cuesta y que me tengo que obligar a hacer, este blog es mi campo de entrenamiento forzoso, de otra forma sólo la televisión pensaría por mí... o peor aún, las autoridades de gobierno, je). Espero dejar ya la formalidad y volverme más juguetona, que ustedes y yo riamos al leernos... como espero privilegiar la risa sobre el llanto y el pucherito en mi vida cotidiana. Sea pues El Fanzín, un espacio también para la risoterapia (imperdonable que la etiqueta "humoroteca" sea tan poco utilizada en las entradas, cuando al inicio de este blog fue de las primeras en ser creadas).

La risoterapia... y la convivencia fraterna. Gracias, mil gracias por darle espacio a este blog en sus lecturas, por reservarse un tiempo para venir aquí a dejarme su atención y su amistad. No me alcanzan las palabras para agradecérselos, pero quizá sí para compensárselos: este blog promete volverse de mayor calidad.

Les dejo un abrazo (por favor, también déjenme un abrazo a mí, no saben cuánto bien me harían con eso).


(Hey!, oigan, oigan... ya también le cambié la cara al microfanzín, a ver qué les parece)

sábado, 23 de abril de 2011

De Saudades


" Lo que se ha perdido, lo que se debería haber perdido,
lo que se ha conseguido y ha satisfecho por error,
lo que amamos y perdimos y, después de perderlo, vimos,
amándolo por haberlo tenido, que no lo habíamos amado;
lo que creíamos que pensábamos cuando sentíamos;
lo que era un recuerdo y creíamos que era una emoción;
y el mar en todo, llegando allá, rumoroso y fresco,
del gran fondo de toda la noche, a agitarse fino en la playa,
en el decurso nocturno de mi paseo a la orilla del mar. "
Lo que se ha perdido. Fernando Pessoa.


Díficil de definir, difícil de explicar, el término saudade, de origen portugués, se ha defendido de traducciones y sinónimos. Aunque para explicarla se deba uno de agarrar de la melancolía, de la nostalgia
y de la tristeza profunda.

La palabra saudade habla de alegrías ausentes, de euforias perdidas... de lo que ya no es, de lo que ya no está. Pero si no se ama en portugués sólo nos queda imaginarlo
aunque nos parezca que sepamos de qué se trata.

Aunque tengamos su olor en la yema de los dedos; su sabor bailando, todavía, en el filo de los dientes.

De pérdidas todos sabemos. De añoranzas también. De saudades, quizá sólo los lusohablantes
de tristezas... yo. Y tú.

¿Cuánto más nos falta por perder?
(y cuánto más resistiremos)

Ese sol moribundo que nunca volvimos a ver... porque no hay atardecer que se repita
y si lo hubiera, ni tú ni yo seríamos los mismos cada tarde.

Aquella frescura bajando por la garganta... porque la sed jamás volvió a ser tanta
ni el calor se mantuvo igual.

El alivio por tu sonrisa... porque nunca volvió a ser tan sorpresiva
quizá tampoco tan anhelada

Ya puestos a extrañar, extraño también tu ausencia. La presencia que no tuve.
La que sólo imaginé.

miércoles, 20 de abril de 2011

Maya... Querida Maya



Hasta Siempre, querida Maya


Éste fue su primer comentario aquí, en la entrada que Le Cid nos regaló sobre la Alta costura en París:

mayaninchavez dijo...
Que padre les quedó! Ya me habían hablado del blog, pero es la primera vez que entro.
Me encanto todo, desde la primera hasta la ultima foto.

09/02/2011 23:47:00


mayaninchavez dijo...
Malbicho querida,

Aunque parezca mentira me has arrancado una carcajada! Me gusta lo que dice Marichuy, es muy justa escribiendo. Me hace pensar mucho, de manera distinta, al cid (cuando no anda de peleonero).

Esta mujer tenia una voz tan espantosa que se te abren llagas en los oídos de escucharla!

Gracias a Periquin por empujarme a venir, y gracias a ti por hacerme olvidar...

Se te quiere.

07/04/2011 16:46:00

Entre ambos, de su parte hubo defensas al humor inglés, protestas por la bajeza de las chauvinistas y patrioteras protestas mexicanas; cariñosos pleitos entre ella, Le Cid y Pascual; confesiones sobre sus "volúmenes", alardes de su vestimenta folclórica, peticiones de post sobre la familia Partridge (que le quedamos a deber), y hasta un "estate quieto" que le puso a Pascual, por manchadito -je-:

mayaninchavez dijo...
Malbicho, muchas pero muchas mas visitas!!!!! El hecho de que Pascal me haya invitado a leerte es lo único que me impide matarlo estrangulándolo por ser tan lépero conmigo.

Por cierto, si me lo permites, aprovecho este bonito festejo para romper el silencio (esta es la parte de la fiesta donde el mas borracho de los invitados se levanta y se avienta un discurso donde embarra la reputación de la quincearaña diciendo que ya "dio su brazo a torcer", o donde el compadre confiesa que le da tamales de chivo a la comadre; o algún desconocido lanza que el mamoncete bautizado no es el hijo del papa sino del lechero; o donde simplemente un tarugo se levanta mentando madres sin aparente razón dejando a todos los invitados con la boca abierta de la sorpresa)y gritar "YA BASTA"!!!

Pascal, estoy cansada de que siempre me andes tratando de "salchicha folclórica", de "Miss Sierra Tarahumara", de "tacón de tuna", "vestido de jerga", "trapeador ambulante", "retablo vandalizado", y otras linduras mas de las cuales guardo registro en mis mails de trabajo.

Me vas a decir que porque al Cid no y a ti si te reclamo... Porque el Cid se aguanta cuando le hago una broma, porque ya me he dado cuenta de que solo hace bromas a los que le caen bien, y porque tiene mas ingenio para ello y es menos vejatorio. Pero tu te mandas, y luego cuando uno te saca tus trapitos al sol vas de llorón con Pedro a decirle que soy una insoportable y que "estoy en mis días", que si esto último me ocurriera con la frecuencia que lo anuncias, me la pasaría sentada en un pañal del 1 al 31 de cada mes.

Quiero que entiendas que ya de por si me cuesta trabajo levantarme y ver mi cara en el espejo cada mañana, para que ademas me uses como punchin-bag para aliviar tus traumas! Se requiere mas personalidad y mas valor para salir vestida de "huipil" que andarle haciendo al chico "nice" con copias baratas de la ropa de moda. No lo hago por hacerme la interesante, es mi elección y así como acepto que tu casa huela a gato porque no se te ocurre cambiarle la arena a tu pobre mascota, sin decirte nada, aun menos al pobre animal que ya tiene bastante merito de soportarte...... Ya se me olvidó lo que iba a decir del puro coraje!!!!! Déjame ver : "así como acepto que tu casa huela a gato...." así, acepta tu que yo me vista como se me antoje, de reboso, huipil, manto sagrado o capa de torero!!!!!

Ya chole! Que tal si un día saliera yo criticando tus calzones de conejitos?

Perdón Malbicho, súbele a la música, olvida que hice mi crisis de "pétasse furieuse" y que empiece el baile, mientras yo tomo mi botella y me voy a rumiar mi enojo en un rincón viendo bailar a los amigos una de esas bien guapachosas en tu tertulia de las 100 000 representaciones del Fanzine.

Salucita de la buena.... Hic!!!

03/03/2011 09:19:00

Maya era así, abierta, graciosa, cálida, echada pa´lante. Más en la entrada de Paseo Dominical Barroco, nos compartía lo mal que se sentía por la pérdida de su mamá, quien acababa de fallecer. No logró recuperarse... y por su propia voluntad fue a su encuentro.

Mayanin Chávez -Maya- murió ayer. Y nos deja huérfanos a los que la llegamos a querer y a sentir cercana, los que encontramos una hermana en ella. Este blog (y esta persona atrás del monitor) quiere recordarla con las palabras en que nos decía que la acercábamos a su país, que éramos la piedra que le mostraba el camino a su México (el que tanto extrañaba, defendía y representaba, aunque eso le atrajera burlas y agresiones):

mayaninchavez dijo...
Malbicho,

Muchas gracias por tu amable recibimiento!!!!! A veces la gente que tiene blogs como este no se dan cuanta a que punto son nuestro lazo de unión con lo nuestro y como nos hacen sentir "en casa" estando lejos.

Mira yo necesito explicarte algo. No me da mucho gusto contarlo pero me dieron una cachetada el viernes pasado en la calle cuando llegaba a mi trabajo, y estoy segura de que lo hicieron porque soy como dice "el cid", muy folclórica. Mira, soy oaxaqueña, chaparrita, pechugona y mas bien cachetona, y me encanta vestirme con ropa que compro en México, con huipiles, rebosos y otras cosas que creo me van mejor que si me vistiera acá muy modernota y bien "nice".

Pues creo que algunos lo tomaron como provocación sin saber que así soy yo, Florence Cassez o no. Mira me lo pase muy mal ese fin de semana a causa de ello, pero por lo mismo me apena que algunos de nuestros compatriotas enseñen el cobre y se pongan a insultar gente de otros países sin real motivo. Tienes algo de razón en lo que dices, pero es bien cierto que si los cómicos de Top Gear(y aquí también creo que no hay que meter a todos ellos en el mismo costal porque algunos son actores talentosos, como los hay en México en las "telenovelas") muestran un racismo primario (ya leí que el cid explica que no es primero ni segundo sino tercer grado), no por ellos vamos a tildar de todos los nombres al pueblo británico.

No hay país que posea el monopolio del corazón, y los insultos le duelen igual a todos, porque todos somos humanos.

Me sentí muy mal al leer los comentarios en you tube, sobre todo el que dice "Tenemos la Bandera mas Bella del Mundo, la Mujer mas Hermosa del Mundo, y el Hombre mas Rico del Planeta, somos el país mas grande del mundo" porque yo no soy la mujer mas bella del mundo pero soy tan mexicana como "miss México", uno de mis amigos es sobrino del "hombre mas rico del planeta" y es alguien que es un hombre sencillo que trabaja mucho por México, que se considera como mexicano y le duelen los insultos contra su país, y creo también que para cada hombre su bandera es la mas bella, porque es como el techo de su casa. No hay país mas grande que otro, pero si los hay que tienen un mayor grado de democracia y respeto de los derechos humanos.

Espero que con esto te queda claro que no considero que porque un francés "quelconque" me haya golpeado considero que todos los galos son unos "fils de pute", y que por lo mismo no hago la amalgama racismo-Inglaterra. De hecho creo que en Europa se nos respeta como país de cultura, y esto tal vez porque la gente que llega aquí es en general artista o intelectual. No olvidemos lo desagradables que son nuestras bromas contra los "ches" y los "gachupas", cuando las inmigraciones argentina y española nos trajeron grandes figuras de la cultura universal, como Luis Buñuel y Manuel Puig. O acaso también los insultos deben ser dirigidos a una determinada clase social o intelectual de un país? Eso se llama proselitismo, y es tan discriminatorio como el racismo mismo.

Muchas gracias por dejar expresarme en tu espacio, y sobre todo por esta bienvenida tan calurosa, que me ha traído un poco del sol de mi México, de sus olores de comida y de la simpatía de su gente. Te mando un abrazo muy grande de la parte de una Mexicana que no olvida a los suyos, poco importa en que tierras se encuentre.

14/02/2011 17:20:00

Hasta siempre mi muy querida Maya, mi muy querida hermana.

domingo, 17 de abril de 2011

A este blogcito le duele el corazón


así que lo dejamos recuperarse un poquito











(pero si les urge releer algo alusivo a la época, asómense a lo que escribimos para el blog Bendita Nostalgia sobre Sor Juana y su cocina barroca, hoy que se celebran 316 años de su fallecimiento, a la entrada sobre el viernes de Dolores y conozcan a la abuelita Lola; a la del sábado de Gloria y conozcan a una hermana malbicha, o vayan al dossier: Jesús... ¿Cristo o de Nazareth? y lean sobre las referencias históricas, los descubrimientos arqueológicos, la autopsia, los años ocultos y el rostro de Jesús, según investigaciones científicas... o lean lo que escribía la malbicho en una época rara en que se sentía feliz)

miércoles, 13 de abril de 2011

Graffiti VIP´S


"Cada vez que creo que he pintado algo ligeramente original, me doy cuenta de que Blek Le Rat lo hizo mejor, sólo veinte años antes."
Banksy.

Banksy, el huidizo artista callejero (del que ya hablamos aquí, desde los primeros días del blog), comparte fama y admiraciones con el italiano Blu, uno de los máximos exponentes del post-grafiti narrativo, Obey (Shepard Fairey), con su trabajo basado en la estética de carteles propagandísticos de principios de siglo XX, y cuyo cartel más reconocido es precisamente el que se utilizó como propaganda del cambio y la esperanza ofrecidos por Obama, durante su campaña electoral, y Swoon, artista norteamericana que expuso en el MOMA de Nueva York, y que es una de las actuales exponentes del estampado que se fija a las paredes citadinas con engrudo (aunque no se limita a estas intervenciones callejeras). Una prueba de lo que cada uno hacen:

Banksy



MUTO. Blu, 2008

Obey


Swoon

Por supuesto, no son los únicos, pero quizá sí los más populares y reconocidos hoy por hoy. El arte urbano (street art o post-grafiti) se ha diversificado y ya no sólo se refiere a los dibujos o firmas con aerosol, sino a las plantillas (esténcil), pósters, etiquetas, calcomanías, dibujos en papel pegado con whastepaste (engrudo), murales y paisajes tridimensionales en el piso. Estos grafiteros famosos tienen dos antecesores interesantes: Blek le Rat y Ernest Pignon-Ernest, dos franceses pioneros en el post-grafiti.

El más famoso de ellos, Blek le Rat, es considerado el padre del esténcil. Inspirado por la plantilla del rostro de Musolini que vio en un viaje a Italia -restos de la propaganda política de la Segunda Guerra Mundial- y las sombras humanas de tamaño natural del norteamericano Richard Hambleton, Blek estampó la figura de un anciano en diez ciudades francesas, cobrando notoriedad, estableció la silueta de una rata como su insignia personal y su escuela se difundió hasta que el uso de la plantilla fue el principal protagonista de la escena postgrafiti.



Blek -quien ahora prefiere trabajar con papel pegado- reconoce también la influencia que tuvo sobre él, la imagen de un raído póster tamaño natural de la célebre fotografía del poeta Rimbaud cuando era niño. Este trabajo fue uno de los que dejó serialmente Ernest Pignon-Ernest en París algunos años antes, el virtuoso y visionario Pignon-Ernest trabajó con serigrafías y dibujos propios que luego pegaba en las paredes, siguiendo un estructurado discurso, tanto de denuncia como de crítica social (como la intervención en las calles de Soweto, Sudáfrica, en la que denuncia el apartheid y la epidemia del SIDA).

Serigrafía de Rimbaud, en las ciudades de París y Chaverville, 1978-1979

Une pieta sud-africaine. Soweto, 2002

Les Agressiones, 1976

Curiosamente, así como Blek dice haberse inspirado en las sombras humanas de Richard Hambleton, Pignon-Ernest dice inspirarse para su trabajo de figuras humanas de tamaño real, en las sombras impresas en suelo y paredes, que dejaron las víctimas calcinadas por la onda expansiva de la bomba nuclear en Hiroshima y Nagashaki.

Sombra en pared de Hiroshima

Y si buscamos el antecesor pionero de todos estos célebres grafiteros, tendríamos que irnos hasta las primeras décadas del siglo XIX, cuando Joseph Kyselak, aventurero austríaco y experto montañista, apostó con sus amigos que sería famoso en el lapso de tres años, con lo que se dedicó a poner su firma sobre edificios, monumentos, castillos, puentes o peñascos, inaccesibles para la gran mayoría pero fácilmente escalables para él, que podía estampar su nombre en su punto más alto. No sólo logró la fama perseguida, sino incluso el respeto de las autoridades, que llegaron a solicitarle el favor de respetar algunas edificaciones nuevas durante ciertos tiempos, antes de poner en ellas su firma.


sábado, 9 de abril de 2011

Paseo Dominical al CENART


Les platico: fui a una obra de teatro estudiantil al Cenart (Centro Nacional de las Artes); buscando la gratuidad atravesé la ciudad (yo vivo bien al norte del Defecito) y gocé una obra divertidísima de Darío Fo (No hay ladrón que por bien no venga), no del todo bien actuada pero sí bien dirigida, pues no perdió el ritmo en ningún momento logrando el dinamismo que esta comedia de enredos requiere.

Luego de las carcajadas atravesé la Plaza del Edificio Central en la que se exhiben las interesantes esculturas de Juan Soriano, en homenaje póstumo en su quinto aniversario luctuoso. En la Plaza de la Danza alcancé un poco del espectáculo Cortejo Huasteco, con danzas y música folclórica de la Huasteca Potosina.


Atraídos por el sonido del agua -muy similar al del oleaje del mar- de su hermosa fuente, mi acompañante y yo nos sentamos a fumarnos un cigarrito que nos supo delicioso, y que se le antojó a una pareja de novios que aprovechaba el lugar -que puede ser tan relajante como romántico, depende de qué ánimo se esté- y nos pidieron que les vendiéramos un cigarro, como una bocanada de aire contaminado no se le niega a nadie, se los obsequiamos; luego un artista bohemio (quien sabe de qué disciplina, pero tenía todo el look necesario para dedicarse a la artisteada) nos pidió fuego para encender su pipa, con lo que se comprueba que el mejor aliado para los lugares placenteros es el tabaco -je-. Era la mejor hora del día (mi favorita): ese momento en que el azul del cielo se hace más profundo, anunciando el pronto anochecer, y los mosaicos multicolores y los brotes de agua de la fuente, aderezados por el refrescante vientecillo -en uno de las tardes más calurosas de lo que va del año- volvió al momento mágico (hasta la luna nos sonreía, se los juro).


Ya bajo la noche, dimos un agradable paseo por las áreas verdes, en donde familias y parejas de enamorados se sentaban en los montecitos cubiertos de pasto. Llegamos al cine y nos devolvimos, y no pude evitar la tentación de recostarme en el fresco césped para devolverle la sonrisa a la luna mientras contábamos anécdotas (hasta que un policía nos invitó a retirarnos, al levantarme para seguir su indicación, vi una parejita oculta tras la complicidad de uno de esos pequeños cerritos, aprovechando cada centímetro de cercanía entre ellos... me dieron completa envidia, sobretodo porque a ellos el policía no los vio y no los urgió por abandonar el parque).

No tenía mucho que había ido al Cenart para escuchar una interesante conferencia sobre la historia de la música de la colonia en Latinoamérica con Aurelio Tello, en el marco de los festejos del Bicentenario de la Independencia (de hecho ahí saqué material para tres posts en este blog, uno sobre la zarzuela del Cóndor pasa, otro sobre la música folclórica venezolana y otro sobre Chabuca Granda); me tocó conocer al Cenart tras su inauguración, trabajar ahí durante las dos primeras ferias del libro infantil que se llevaron a cabo en sus instalaciones, escuchar a la genial Rita Guerrero (de reciente y sensible muerte), jovencísima y en el momento en que empezaba a ser reconocido su grupo Santa Sabina, y aplaudir con orgullo nepotista algunas actuaciones de mi hermano menor cuando era estudiante de teatro. Pero hasta hoy pude disfrutar sus instalaciones, libres de stands comerciales, de tumultos y de apresuramientos, así como del goce de algunas disciplinas artísticas de las varias que alberga, tanto para su estudio como para su exhibición.

Ojalá tengan la oportunidad de disfrutarlo igual.

Y si quieren leer (o releer) las entradas que inspiraron las sabias y amenas palabras del músico-historiador Aurelio Tello (una verdadera institución en el área), denle click a los siguientes enlaces:




ADENDUM:

Hace algunos años, los 10 de abril eran días de fiesta en mi casa por el cumpleaños de mi papá, que usualmente se celebraba con tremenda fiesta. Era un hombre muy popular, muy amiguero y al que le encantaba la fiesta y la convivencia (conbebencia, dicen algunos), bailaba (bien), cantaba (mejor) y contaba chistes subiditos de tono, a veces agarrándose a alguien de botana, provocando carcajadas intensas; contaba anécdotas muy sabrosas, discutía sobre política y contaba chismes de las figuras y celebridades que conocía, a veces, incluso, llegaba a venir alguna a la casa, como Isela Vega, Chava Flores o Los Angeles Negros. Era un tipazo, sé que dirán que no soy objetiva al ser yo su hija, pero en realidad sólo repito lo que dicen los que lo conocieron (como muchos, mi relación con mi padre fue compleja y no sólo tengo cosas lindas para contar de él... pero de alguna forma la memoria siempre privilegia sus cualidades, afortunadamente). Hoy en casa preparamos una mariscada en su honor y en su recuerdo. Perdonen la insistencia, ya se me hizo tradición recordar que lo recordé con esta entrada y que este poema es sobre él, pero no quiero -ni puedo- pasar esta fecha por alto. Hoy tenía pensado hacer una entrada contando algunas anécdotas de él pero ayer se me fue el avión e hice la entrada sobre la visita al Cenart, olvidando momentaneamente la fecha al publicarla.

Feliz cumpleaños papá. Te abrazo.


jueves, 7 de abril de 2011

De Fluidos, Excreciones y otros Humores


"Piojos cría el cabello más dorado,/legañas hace el ojo más vistoso/y en la nariz del rostro más hermoso/el moco verdinegro está encerrado.
Es preciso que la mano blanca y perfumada/hasta el culo de su dama haya llegado./Éste es el muladar que os enamora./Cágome en el amor y en la hermosura".
Francisco de Quevedo.

Como saben, me fui de vacaciones a las playitas de Acapulco, y como siempre pasa cuando alguien se hunde en el agua por un cierto tiempo, eso trajo consecuencias: la primera fue que me quedé parcialmente sorda al limitarse la audición de mi oído derecho, luego me enfermé de gripe y llevo estas dos semanas resintiendo malestares como dolor de garganta, fiebre, estornudos y tos, y finalmente, mi ojo derecho se puso todo un día muy emocional y estuvo chille y chille.

Al segundo día de mi llegada la molestia en el oído no se limitaba a la sordera sino a un zumbido y a un dolor que fue acrecentándose y extendiéndose a la sien, como se sabe, esto debido al agua que quedó atrapada en el conducto del oído, en combinación por la acumulación de cera y su reblandecimiento, que la hizo compactarse formando un tapón. El proceso para limpiar la cera del oído suele ser no muy grato, pues la consistencia y el olor de la cera no son precisamente agradables, aunque el alivio inmediato a su remoción hace que se agradezca haberlo llevado a cabo. Por cierto, su olor no sólo nos repele a nosotros sino también a los mosquitos, así que si sufren mucho de picaduras pueden acumular la suficiente y embadurnarse con ella... aunque probablemente no sólo los mosquitos eviten acercárseles en las noches, pues no es precisamente un afrodisíaco -je-.

La gripe trajo consigo que también mi nariz "llorara" y fluyera como un río, que estornudara con mucha fuerza, que tosiera todavía más fuerte y que la fiebre me provocara un "fuego" en los labios (que en realidad son como siete, pequeñitos y tan unidos que parecen uno solo). Cada una de estas cosas va relacionada con otros fluidos: mocos, saliva y pus al drenarse la úlcera labial.

Y para cerrar con broche de oro, anteayer, de un momento a otro sentí una molestia en el ojo, una irritación repentina que me hizo tallármelo de manera inconsciente, llamándome la atención que quedó en mi dedo lo que comunmente se conoce como lagaña pero que yo crecí oyendo llamar "chinguiña"; como estaba ocupada haciendo de comer me lavé las manos y continué preparando un pollo horneado a las hierbas finas; como el horno ya estaba caliente y el clima era muy caluroso, tenía la puerta abierta hacia el patio, y mi perra aprovecha cualquier descuido para entrar y robarse la comida, así que esperé a terminar de preparar el pollo y meterlo en el horno antes de ir a revisar mi ojo en el espejo del baño, ignorando la creciente molestia que me hacía preocuparme más y más; cuando lo hice mi susto fue enorme: alrededor de mi enrojecido globo ocular, bajo el párpado, había la concentración más grande y desagradable de chinguiñas que había visto en toda mi inútil vida. Avergonzada de mi propia imagen me lavé los ojos hasta conseguir que se fuera por el drenaje toda esa horrible secreción purulenta, confieso que el asco que yo misma me daba me hizo recriminarme severamente: ¿acaso no entendía que era una reacción natural de mi propio cuerpo, defendiéndose de bacterias o avisándome de una infección? Pero igualmente corrí a lloriquear asustada con mi mamibicha, ella me dio unas gotas que mi hermana le estaba poniendo a su pequeña hija, que también tenía una infección provocada por el cloro de las albercas, según su pediatra. Al paso de las horas la secreción fue disminuyendo, al igual que la irritación y el constante lagrimeo.

Y la experiencia me hizo acordarme de dos libros geniales: El libro de las cochinadas, de los científicos Juan Tonda y Julieta Fierro (la más popular de los divulgadores científicos mexicanos) y la versión en español de la serie Grossology, traducida como Asquerosología, la ciencia de las cosas que dan asco.

Ambos libros demuestran -con gran manejo del humor- que las funciones esenciales de los seres humanos son naturales y necesarias, pese a estar tan mal vistas y tratar de ser disimuladas. El libro de los mexicanos tiene el lema: “Más vale aceptar ser cochino que demostrar no serlo”, y el primero de la serie traducida (Asquerosología de los pies a la cabeza) dice: "A veces, apesta. A veces, cruje. Y a veces, resulta pegajoso. Pero… es tu cuerpo", y está dirigido, principalmente, a los lectores infantiles.

"...de cagar nadie se escapa,
caga el rey, caga el papa,
caga el buey, caga la vaca,
y hasta la señorita más guapa
hace sus bolitas de caca".
Poema a la mierda.


Saliva, sudor y lágrimas.

Mi reacción es producto de una educación prejuiciosa y restrictiva, no sólo de mi familia sino de la sociedad en general. Está mal visto mostrar nuestra naturaleza humana. Aquí nos lo vinieron a decir Le cid y compañía: los japoneses no se permiten ni siquiera transpirar (mucho menos dejar escapar eructos y flatulencias). Los gringos (según muestran en sus películas y series de televisión) tienen una fijación por el humor escatológico, especialmente por los flatos, las heces y los vómitos, que aluden en gags repetitivos. Los mexicanos no nos quedamos atrás, la lista de dichos populares, canciones, apodos, eufemismos y albures relativos a la acciones de defecar y expulsar gases es muy vasta, y aún más los que se refieren a los fluidos liberados en el acto sexual. Esto me lleva a recordar otro libro, Tus zonas erróneas, de Wayne Dyers, famoso terapeuta y autor de libros de autoayuda con base a su experiencia profesional. Aunque no es el tema primordial del libro, hay una parte en que dice que las personas maduras son aquellas que aceptan las funciones de su cuerpo con naturalidad, incluyendo las funciones animales básicas, su corporalidad, sus necesidades físicas, y la secreción y hasta el intercambio de fluidos durante la satisfacción de las mismas.

Y es que uno crece aprendiendo a avergonzarse de su propia baba, de su propia orina, de los gases que necesita expulsar para liberar su cuerpo; aprendemos a no decir caca (o a decirlo bajito, entre risas), pero a preferir decirlo antes que decir mierda; a encontrar eufemismos y formas más aceptables para decir cagar; a reírnos de un pedo, y a señalar al culpable; a enfurecernos con el que se echa un gargajo en la vía pública, a sentir asco por el que se saca un moco (dice Julieta Fierro que tal vez no es coincidencia que las narices sean de un tamaño que deja entrar al dedo índice, y que ese acto equivale a una vacuna pues ese dedo sale inmunizado, al igual que el que se come sus propios mocos, por más asco que esto nos dé); a burlarnos del barroso; a evitar al que suda, a condenar al que vomitó, y al que le huelen los pies o la boca.

"Voy a echar a nadar al topo"
"Voy a donde el rey va solo"
"Voy a cantar un corrido muy mentado"
"Voy a hacer carita de león"
"Voy a gratinar el queso"
"Voy a mi arbolito"
"Se puso a cantar Oaxaca"
"No la hagas de pedo"
"Tanto pedo pa´ cagar aguado"
Voces y expresiones populares.

En contraparte están los concursos de escupitajos, los besos de lengüita, los juegos incendiarios que combinan cerillos y flatulencias, la recitación del abecedario en un sólo eructo, las canciones "entonadas" a fuerza estomacal, los descubrimientos arqueológicos gracias al estudio de excrementos fosilizados, los remedios a base de orina (tan injustamente incluida en el conjunto de "cochinadas", pues es tan aséptica como benéfica), además de los concursos para hacerla llegar más lejos. Y ni hablar de los fluidos genitales... quizá las secreciones más buscadas y más disfrutadas.

En los noventas, Thalía escandalizaba al hacer canciones sobre la saliva, el sudor y la sangre, siendo todos fluidos y comenzando con la letra "s", se esperaba que su próxima canción tratara del sémen, pero no lo hizo. La que sí se atrevió a incluso más es Lady Gaga, que anuncia perfume que contiene su propia sangre y esencia de sémen después de un coito (dice que su perfume huele a puta cara, ¿será?... y por cierto ¿a qué huele una puta cara?). Curiosamente, en siglos pasados la melancolía (conocida como bilis negra) era considerada uno de los cuatro humores corporales, junto a la flema, la bilis amarilla y la sangre (pasarían siglos para que, junto a la nostalgia, dejara de ser considerada enfermedad del cuerpo para serlo de la mente, englobadas en la definición de depresión)

Hay también otro fluido que no provoca asco, pero sí conmoción. Aunque a veces causa alivio, la mayoría de las veces va acompañado de algo de dolor, tanto para el que lo deja salir como para el que atestigua su secreción: las lágrimas; otro de los fluidos que nos recuerdan que tan humana es nuestra naturaleza. Y que tan necesaria de liberar.

martes, 5 de abril de 2011

Florence Jenkins, La Inimitable Soprano


Florence Jenkins bien puede protagonizar una película de esas edificantes, que se pueden ver un domingo a mediodía con la familia o poner a una clase de secundaria para que se inspiren al perseguir un sueño, pues fue una mujer que persiguió el suyo toda su vida, desoyendo las voces negativas que la instaban a claudicar, venciendo todos los obstáculos y financiando ella misma su carrera convirtiéndose en una cantante soprano exitosa. Y lo tuvo todo en contra: desde la negativa paterna a darle su apoyo (de la que se fugó, agarrándose de la tabla de salvación del matrimonio), la opinión disuatoria de su marido (de la que también huyó para poder seguir su sueño), la feroz crítica de los especialistas y la falta de respeto de sus mismos acompañantes en escena, que se burlaban a espaldas de ella pero de frente al público.


Pero Florence salió avante de todo, incluso de un accidente automovilístico en un taxi que la transportaba, sin embargo, su generosidad era tan grande que en lugar de reclamarle al conductor lo premió con una caja de finos habanos, pues notó que gracias a ese accidente podía cantar un tono más alto.

Aunque Florence tenía todo (y de verdad era todo) en su contra para hacer una carrera de cantante, su perseverancia fue reconocida por el público que abarrotaba sus presentaciones musicales, especialmente los recitales anuales que llevaba a cabo en Nueva York, para los que las entradas eran peleadas por sus seguidores.

Su carrera artística la empezó hasta los 41 años, cuando libre de las prohibiciones (y falta de fe) paternas y conyugales, pudo retomar sus clases de canto y piano. Amante de la música y filantrópica, fundó el Verdi Club, a través del cual ejerció el mecenazgo de músicos que luego le devolverían el favor tocando y componiendo para ella. A los 74 años, Florence cumplió su sueño de cantar en el Carnegie Hall (apenas un mes antes de su muerte). Y su presentación fue todo un éxito.

Aquí les dejo una probadita de lo que el público podía disfrutar en sus presentaciones:



Como pueden apreciar, todos los que le decían a Florence que no podía ser cantante de ópera, tenían razón: la mujer tenía una carencia vocal ofensiva. Apestaba.

Pero nada -ni la realidad de sus limitaciones- la detuvo en su sueño. Afortunadamente era rica, a la herencia de su padre le siguió la de su mamá, su divorcio le dio todavía más recursos para hacer sus grabaciones y sus giras. Y el público fue acrecentándose en sus presentaciones para reirse de ella mientras destrozaba las arias de Bach, Mozart y Verdi, enfundada en ridículos vestuarios.


Ella nunca se dio por enterada de las burlas ni de las críticas, desestimándolas al pensar que eran a causa de las envidias profesionales de sus colegas. Y siguió siendo feliz en el escenario, y haciendo feliz a un público que gozaba y se divertía tanto como ella. Una de sus frases resume su tenacidad: "La gente puede decir que no sé cantar, pero nadie podrá decir nunca que no canté."

Y bueno, ahora ya sabemos el antecedente de las Ninel Conde, las Paris Hilton, las Niurka Marcos, las Paulina Rubio, los Enrique Iglesias. En México, la historia de Florence se repitió de forma actualizada por una jovencita que formó parte del reality show de La Academia: Jolette, niña muy bonita que cobró notoriedad efímera al cantar pésimo, pero pese a ello, ser la favorita del público dada su personalidad arrogante y retadora, aunque el verdadero motivo que la hacía permanecer en el concurso era la polémica que levantaba y el ridículo espectáculo en torno a ella.

sábado, 2 de abril de 2011

Paseo Dominical Barroco


El de hoy en realidad fueron dos paseos, el primero de ellos fue un domingo de febrero en que me dirijo al Centro Histórico para escuchar a Horacio Franco dirigiendo al Coro de Madrigalistas de Bellas Artes, interpretando a Bach y Vivaldi entre otros músicos barrocos, en la Sinagoga Justo Sierra.

Ese día comenzó con un desayuno frente a la Plaza Mayor, en un restaurancito nuevo en el segundo piso del edificio que está frente al Zócalo, al lado del Hotel Majestic y que en su planta baja alberga el Centro joyero, el restaurante se llama A mi manera y su servicio es excelente; ahí comí unos huevos benedictinos con salmón realmente ricos, y aunque yo relacionaba el nombre de estos huevos con la Orden de San Benito, que tuvo su esplendor durante la Edad Media y cuyos monasterios son una buena muestra del periodo barroco, en realidad el delicioso platillo no tiene que ver con los monjes benedictinos sino fue una creación de la élite neoyorquina, y aunque hay varias versiones de su origen todas coinciden en que sus creadores fueron estadounidenses del tiempo alrededor de 1900.

Pero cuando yo me llevaba a la boca una porción de salmón, huevo y muffin bañados en salsa holandesa, creía que estaba disfrutando un platillo barroco, así que lo incluyo en mi paseo -es mi blog y hago lo que se me da la gana, je-.

Saliendo de la recientemente restaurada sinagoga, seguí mi paseo por el bello parquecito de la Plaza Loreto, que toma el nombre por el Templo Loreto que se encuentra ahí, y que es de una belleza conmovedora, pese al deterioro evidente; aunque el estilo de esa iglesia no es barroco sino neoclásico, al igual que el de la fuente al centro del parque, diseñada por Miguel Tolsá, y que es una de las más bellas de la ciudad.


A un costado del Templo de Loreto hay otra iglesia mucho más austera que es el Templo de Santa Teresa la Nueva, ambas iglesias muestran un hundimiento notorio.

Y si se preguntan qué para cuando un templo estilo barroco que pudiera justificar el título, les cuento que seguí mi camino por la calle Santísima hasta llegar al cruce con la calle de Moneda, y ahí me encontré con la churrigueresca fachada de la Iglesia de la Santísima Trinidad, una de las más bellas obras del barroco en la capital, perdida entre pasos peatonales en desnivel -dado su hundimiento- y andamios que anuncian su remozamiento (dejo un enlace con su historia y su descripción muy completas).


Estas tres iglesias se encontraban semivacías, aunque en dos de ellas se celebraba una misa cuando entré a admirar sus interiores, el más bello, sin duda, es el Templo Loreto. Pero la que me encogió el corazón fue el de Santa Teresa la Nueva, de haber llevado cámara habría capturado la decadente belleza de su cuarteada bóveda desde dentro, y titulado la foto como La nave del olvido.

Posteriormente me metí al Museo de la Culturas y vi muestras de las civilizaciones primarias de Norteamérica, Oceanía, Australia y algunos países asiáticos e islas polinesias. Lo más destacable fueron los elementos comunes que todas estas culturas tienen, por ejemplo, los postes totémicos y máscaras, de Canadá a Oceanía se encuentran simbolismos afines y variaciones interesantes. Pero esto no tiene nada que ver con el barroco (a excepción de algunos trajes de teatro japonés), así que sigo con la segunda parte de este paseíto dominical:

El otro paseo no lo hice en domingo sino en jueves, apenas este anterior. También me detuve en el mismo restaurancito pero ahora para comer un platillo nacional: queso panela relleno con cochinita pibil. Y volví, como hace un par de meses, al Antiguo Palacio del Arzobispado, también para degustar arte nacional. Una irritante sesión fotográfica me impidió ver las otras exposiciones inauguradas un día antes, pero la única que vi valió la pena: Barroco, de Benjamín Domínguez. Estudioso del arte colonial, Domínguez es uno de los pintores neoclasicistas más modernos, su obra en esta muestra es una mezcla de erotismo y misticismo, dentro de la fastuosidad que permite el estilo barroco.


Como muestra dejo un par de las variaciones al cuadro del Matrimonio Adolfini, de Jan Van Eyck:

El título de este cuadro es Expulsión del Paraíso

Y en mi paso por la calle Madero, exclusiva para el paso peatonal, me detuve en el Antiguo Palacio de Iturbide (hoy Museo Palacio Cultural Banamex, pero odio este nombre comercial), donde felizmente encontré la exposición Pintura de los Reinos, también recientemente inaugurada, y en la que se muestran las identidades compartidas de los íconos religiosos en el mundo hispánico, con la muestra más importante hasta el día de hoy de la pintura de la América Virreinal, especialmente de la Nueva España y de Perú, basadas en la relación e influencia de Europa, principalmente de España.

La Virgen de los Desposeídos, de un artista anónimo peruano

La feliz coincidencia me hizo comparar y tener más elementos de referencia entre estas obras y la de Benjamín Domínguez, así que mi recomendación es que la vean -si andan por acá- complementariamente.

Nota adicional: Por cierto, Horacio Franco y Barroqueando, su travesía por la música del barroco se podrán escuchar en la Fonoteca Nacional de Conaculta los dos siguientes miércoles, no son conciertos, son sesiones de escucha de documentos comentados por él o por el clavecista Santiago Álvarez. Franco acaba de ofrecer un magno concierto en apoyo de los damnificados en Japón, que dicen estuvo soberbio.

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