La Belleza del Horror

La imagen del suelo quebrado, agreste y marchito, desecado por la falta de humedad, con grietas profundas, ramificadas en toda la extensión del terreno erosionado a causa de una severa sequía, debajo de cadáveres de árboles extintos, debajo de un sol violento y rabioso, inconmovible; imagen que anuncia la muerte, el hambre y la sed; que habla de cosechas perdidas, de animales deshidratados y moribundos, de niños sin fuerza para llorar de sed, de comunidades enteras desprovistas de sustento básico. Y sin embargo, es uno de los paisajes que me parecen más hermosos. Extasiada ante el poderío de una naturaleza inclemente, me siento culpable de sentir placer ante lo que implica la desgracia de otros.

Pienso también en la belleza salvaje de la tormenta que se divierte con una embarcación que de pronto se sabe frágil; en la exuberancia del tornado que dobla tanto la voluntad y la gallardía de los árboles, como la arrogancia de construcciones humanas; en la ola colosal inundando ciudades, reclamando el espacio que sabe le pertenece. En los músculos largos y tensos del depredador felino al saltar sobre la etérea gacela, tras la danza de su frustrada huída, de la sangre rojo enardecido brotando del cuello lacerado. La gracia de la caída del cóndor sobre un minúsculo roedor; la terrible ferocidad del cocodrilo sacudiendo la cría de capiwara que aprisiona entre sus hileras de fatales dientes.

¿Soy culpable? ¿Es esto lo que sienten los espectadores de películas snuff, las mismas que a mí me horroriza el sólo hecho de pensar que existen? ¿Es belleza lo que percibe aquel que roza con sus labios, la cicatriz del vientre de su amada? ¿Es goce estético el de esa misma persona, al observar la grabación del momento en que nace su hijo? ¿Busca lo bello el que asiste a un espectáculo de sexo en vivo? ¿Lo encuentra? ¿Se halla belleza en los ojos húmedos de una mirada huérfana de afecto?

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